Origen de la pasta dental y del afeitado …

Curiosfera  —  Se le conoce como dentífrico, crema dental, pasta de dientes, pasta dental o incluso “toothpaste”. Hoy día, basta con apretar un tubo y tenemos la cantidad necesaria para lavarnos los dientes, pero no siempre ha sido tan fácil.

Para conocer el origen de la pasta dental debemos remontarnos 4.000 años atrás en el tiempo.

La primera constancia que se tiene de la pasta de dientes la encontramos en un manuscrito Egipcio del siglo IV a.C. Era muestra de urbanidad y buena crianza mostrar dientes blancos y alineados.

En el antiguo Egipto, los dentistas ya conocían los efectos nocivos de una dentadura descuidada y sugerían remedios para conservarla limpia y en buen estado.

Entre estos remedios estaba el clister o lavativa dental tras cada comida.

La primera pasta dental (el clister) estaba elaborada con pimienta, polvo de sal, iris, hojas de menta y flores que le otorgaban un fuerte olor y sabor. También se le podía añadir mirra, cáscara de huevo machacada, uñas de buey y piedra pómez.

En la antigua Persia, alrededor del año 550 a. C., también era costumbre limpiarse los dientes y fue una práctica higiénica común. El aseo y limpieza de la boca no era algo ajeno al aseo del cuerpo.

Los antiguos persas elaboraban una mezcla de tintura y agua boratada que aplicaban sus dientes y encías con un pincel. Accediendo así a todos los rincones y recovecos de la boca, incluidos los espacios interdentales.

Más adelante, el geógrafo e historiador griego Estrabón (63 a.C. – 19 a.C.), explica en el tercer libro de su Geografía de cómo los íberos se enjuagaban la boca con orina a fin de preservar la firmeza de sus dientes, costumbre que también compartían con los celtas y pueblos germánicos, y que llegaba incluso hasta Siberia.

Pese a que al leer esto te hayas sorprendido, debes saber que la orina contiene amoniaco, una sustancia que contribuye a conservar la dentadura.

Dice Estrabón: “Se limpian los dientes con orinas envejecidas en cisternas los cántabros y sus vecinos; esto y dormir en el suelo es común a iberos y celtas”.

En la antigua Grecia, del mismo modo, los griegos también utilizaban la orina humana como dentífrico. Prueba de ello es que en alguna obra del naturalista latino del siglo I, Plinio el Viejo (23 – 79), se asegura que no había mejor remedio contra las caries.

En la antigua Roma se vendía en frascos la orina lusitana porque tenía fama de ser la más fuerte y efectiva. A modo de primitiva crema dental, y restregaban los dientes empapando en ella un pequeño manípulo de algodón: la de orina lusitana para limpiar dientes es una de las primeras denominaciones de origen de la Antigüedad.

Dioscórides Pedáneo (40 – 90), botánico griego del siglo I, habla en su tratado Corpus Hipocraticum de cierto dentífrico hecho con leche de mujer utilizado en Roma, donde era habitual el cuidado de la dentadura. El hispanorromano Marcial cuenta que su dentista Cascellius le facilitaba sustancias idóneas para la higiene dental.

En la antigua China, antes de que los dentistas chinos inventaran el cepillo de dientes, empleaban huesos y espinas de pescados para limpiar la dentadura. Algo un poco primitivo pero que forma parte de la historia de la pasta de dientes.

Como curiosidad, el empleo de la orina para lavar los dientes en algunos lugares ha llegado incluso hasta nuestros tiempos.

Da fe de ello el hecho que todavía en el siglo XXI, algunos pastores y agricultores de tierras muy profundas, así como alfguos curanderos siguen recomendándola para conservar en perfecto estado la dentadura.

Incluso el mismo padre de la odontología moderna, el francés Pierre Fauchard (1678 – 1761), aconsejaba su uso en el siglo XVIII.

Después de este paréntesis, sigamos con el orden cronológico de la historia de la pasta dental.

Quién inventó la pasta dental

El médico romano del siglo I, Escribonius Largus, fue de hecho quien inventó la pasta de dientes hace 2.000 años. Su fórmula magistral era una mezcla de vinagre, sal, miel y cristal machacado.

Escribonius era el médico del emperador Claudio (10 a.C – 54), a quien acompañaba en sus expediciones y conquistas.

Escribió un tratado, Sobre la composición de los medicamentos, donde daba más de trescientas fórmulas, muchas de ellas reproducidas por Galaeno de Pérgamo, más conocido por Galeno (129 – 201).

Por tanto, a la pregunta: ¿quién inventó la pasta dental?. La respuesta es que el inventor de la pasta de dientes es Escribonius Largus en Roma en el siglo I.

Evolución de la pasta dental

Entre los árabes, limpiarse los dientes era parte del ritual; un musulmán debe limpiarse los dientes con el siwak antes de morir para que el espíritu se presente limpio ante Alá.

Mahoma lo hacía todas las noches: cuenta la tradición que estando en su lecho de muerte pidió a su sirviente Zayd ben Halid, nombrado “señor del mondadientes”, que le trajera una especie de palito biselado llamado miswak, nombre árabe de la salvadora pérsica.

Acaso del cuidado puesto por Mahoma en el tratamiento de sus dientes derive el interés de la Medicina islámica medieval por las piezas dentales.

Los árabes dieron una gran importancia a la salud bucal y sobre todo al cuidado de los dientes.

El médico cordobés del siglo IX, Ibn Aviv, recomienda en su Compendio de medicina:

“Limpia los dientes a fin de extirpar los restos de comida, y enjuágate la boca, porque su cuidado es salud”.

También el médico medieval sevillano Ibn Zuhr o Avenzoar (1091 – 1161) aconseja en su Kitab al-Ikqtisad, tratado de medicina y cosmética: “Conserva el vigor de tus dientes, conserva su blancura y su brillo; lava la boca con agua de llantén y de rosas”.

En la España del siglo XI el toledano Ibn Wafid, o Abenguefit, en su Libro de la almohadao Kitab al-Wisad, aconseja cómo elaborar un dentífrico:

“Hojas de menta, de albahaca, de membrillo, de melocotón, con una cantidad doble de hojas de rosa, y tierra jabonera de Toledo más hojas de cidra: se pulveriza todo, se pasa por tamiz y se usa”.

En la Edad Media poca gente tenía la costumbre de limpiarse los dientes. Tarea o trabajo destinado al dentista más que a la iniciativa personal. En la Edad Media los “maestros de curar dientes y sacar muelas” contaban con raspadores para eliminar el tártaro o sarro dental y aplicar polvos dentífricos.

El heredero de la Corona de Aragón, Juan I de Aragón (1350 – 1396), príncipe de Gerona, ordenaba a su oficial de cámara lo siguiente: “Mandad enseguida al quexaler(dentista) del señor rey y que traiga todos los instrumentos y polvos precisos, por tener Nos necesidad de limpiarnos los dientes”.

En el siglo XVI, se conoce que los Mayas utilizaban sustancias de origen animal y vegetal para el aseo de los dientes.

Así lo explica en 1557 el cronista de Indias y misionero Bernardino de Sahagún (1500 -1590) habla del chicle prieto, es decir, negro, usado entre otros fines para limpiar o blanquear los dientes en su Historia general de las cosas de Nueva España un producto llamado chapaputli o chacmun (Rauwolfia heterophyla Willad):

“Es un betún que sale de la mar y es como la pez de Castilla que fácilmente se deshace y el mar lo echa de sí como las hondas… es oloroso y apreciado entre las mujeres tráenlo (sic) en la boca para que no les hieda”.

En el siglo XVII, se conoce que en algunas zonas de América se empleaba a modo de pasta dental una mezcla elaborada con un polvillo machacando cáscaras de huevo quemadas, o coral: ponían un poco de ese polvo en un pedacito de tela y se frotaba los dientes con ello.

En cuanto al cepillo de dientes, debes saber que fue invento de los dentistas chinos del siglo VI. Aunque con anterioridad se usaba como cepillo la ramita de areca, planta de palma cuya nuez era a su vez un excelente dentífrico, teniendo en un mismo producto cepillo y pasta dentífrica.

La areca fue aprovechada en Oriente con ese fin; de ella se hizo una crema dental excelente mezclándola con hojas del betel y la cal resultante del molido de conchas de moluscos, mejunje del que se obtenía el buyo o chicle masticable que mantenía los dientes limpios, blancos y relucientes, y alejaba el mal aliento.

También las tribus negras del Alto Nilo emplean como dentífrico las cenizas resultantes de la quema de excremento de vaca, con lo que obtienen la reluciente blancura de sus dientes.

Debe recordarse aquí, que entre los primeros usos dados al azúcar de caña en Europa, destaca el de emplearla como dentífrico, recomendación que hacía en el siglo XVIII el médico inglés Frederick Slare (1647 – 1727).

Historia de la pasta dental moderna

Los orígenes de las pastas dentales modernas los encontramos en el siglo XVIII. Llegado el año 1842, un dentista cuyo nombre era Peabody tuvo la idea de añadir un tipo de jabón a la pasta dental. A partir de este punto cada pocos años se lograba mejorar la fórmula de la crema dental.

En 1850 John Harris agregó un nuevo ingrediente, la tiza. Y en el año 1873, Colgate produjo en masa el primer dentífrico que se lanzó al mercado. Su presentación era en forma de polvo y envasado en un frasco de vidrio. Todo un cambio dentro de la historia de la crema dental.

En 1892, el Doctor Washington Sheffield Wentworth (1827 – 1897), un farmacéutico y cirujano dental inventó la primera pasta de dientes tal y como la conocemos hoy. Es decir, dentro de un tubo plegable. El Dr. Sheffield bautizó su pasta dentífrica con el nombre de Creme Dentifrice.

La idea surgió de su hijo Lucius, aficionado a la pintura, que viendo lo práctico de los envases de los colores decidió aplicarlo, naciendo así el primer tubo de pasta dental.

En el año 1896, la empresa Colgate Dental Cream, al ver la practicidad e higiene de este método, copió el sistema del Dr. Sheffield y comenzó a envasar su pasta de dientes en tubos plegables.

Hizo también una gran campaña publicitaria de su producto.

Después de la Segunda Guerra Mundial, los muchos avances conseguidos en detergentes sintéticos propiciaron que se pudiera sustituir el jabón utilizado en la pasta dental por agentes emulsionantes como el ricinoleato sódio y el laurilsulfato de sodio.

Llegado el siglo XX, en el año 1901, el dentista norteamericano de la ciudad de Colorado Springs, Frederick McKay, inició una investigación con el flúor para solventar las manchas de café y otros alimento que muchos de sus pacientes tenían en sus piezas dentales, pese a tenerla limpias y sanas.

En 1909, se unió a la investigación de esta misteriosa dolencia el popular Doctor G.V. Black.

Felizmente, en 1914 consiguen encontrar la fórmula adecuada y nace la primera pasta de dientes fluorada.

Llegado el año 1955, la American Dental Association (ADA), reconocen la eficiencia de las pastas dentales Crest, que naturalmente coparon el mercado y eran reconocidas como las mejores en esa época.

A partir de ese momento la evidente evolución tecnológica y científica de las pastas de dientes hace que en la actualidad existan en el mercado una amplísima gama de productos para limpiar los dientes.

Existen de todos los colores, textura, sabores, precios y modo de presentación. Todo ello para satisfacer al cada vez más exigente consumidor.

La pasta de dientes actual es una receta sencilla:

• Polvo de tiza para pulir la dentadura.
• Detergente espumoso para limpiarla.
• El fluoruro, un producto químico para conservar los dientes.
• Una sustancia gelatinosa hecha de algas para unir los ingredientes.
• Esencias para dar sabor agradable al conjunto.
• Desinfectante germicida.

La pasta dentífrica ha experimentado muchos cambios a lo largo de la historia. Algunos un poco extraños.

Como curiosidad, en los años 1960 hubo pasta de dientes roja conseguida mediante tintura de cochinilla que se llamó El Torero, cuya particularidad estribó en enrojecer las encías y resaltar por contraste el blanco de los dientes.

Cronología de la pasta dental

A continuación, puedes encontrar la historia de la pasta dental resumida en forma de línea de cronología o línea del tiempo (time lapse). Así no te perderás ningún hito histórico del dentífrico:

• Año 3500 a.C.: Los babilonios mascaban una especie de rafees para mantener los dientes limpios, pero por lo que se sabe y por costumbres observadas en tribus primitivas, este hábito podría proceder de la prehistoria.
• Año 500 a.C.: Primera referencia a la pasta de dientes en Egipto, una mezcla de sal, pimienta, hojas de menta y flores de iris, encontrada en un viejo papiro guardado en un museo de Viena procedente de la ciudad de Crocodilopolis.
• Siglo XV: Primera vez que aparece un cepillo de dientes en una pintura china formado por cerdas de pelo animal unidas a un hueso.
• Año 1780: El inglés William Addis de Clerkenald vende cepillos de dientes hechos de cerdas de puerco siberiano incrustadas en huesos de vaca finamente tallados.
• Año 1815: El dentista de Nueva Orleáns Levi Spear Parmly inventa el hilo dental de seda, pero éste no será usado hasta que la empresa Codman y Shurtleft no empieza a producir hilo dental encerado en 1882.
• Año 1844: Meyer L. Rhein comercializa el primer cepillo con tres hileras de cerdas cortadas a la misma altura,
• Año 1885: Meyer Rhein se asocia con una empresa de Massachussets para vender cepillos de dientes a gran escala en EE UU.
• Año 1896: Colgate presenta el primer tubo de pasta dentífrica en Nueva York.
• Año 1898: La Corporación Johnson & Johnson obtiene la primera patente de hilo dental, pero éste no se popularizará hasta la invención del nylon, que hace el hilo más resistente y elástico que la seda.
• Año 1914: Se añade flúor a la pasta de dientes al descubrir que los napolitanos padecen menos caries al beber un agua rica en este elemento.
• Año 1938: La empresa química estadounidense DuPont sustituye las cerdas naturales por cerdas de nailon
• Año 1960: Se empieza a comercializar el cepillo de dientes eléctrico, inventado en 1939.

Etimología de la palabra dentífrico

Por definición, dentífrico es un adjetivo referido a cualquier producto como una pasta, crema, agua, polvo o demás elementos de higiene o aseo que se utiliza para limpiar y mantener sanos los dientes.

Previniendo a la dentadura ante afecciones y enfermedades bucales. También es empleado como un sustantivo masculino.

En cuanto a la etimología, el término dentífrico está compuesto por dos palabras que provienen del latín: dentis, dens (diente) y el verbo fricare, que significa fregar o frotar.

Dentífrico hace referencia a todos los productos que se emplean para la limpieza de los dientes, como la pasta dental, pasta de dientes o crema dental. De la palabra latina dentis provienen palabras como: dentar, dental, dentista o dentina.

En ocasiones podemos ver éste término mal escrito como “dentrífico”. Esto sucede ya que en español existen muchas palabras terminadas en -fico, como por ejemplo frigorífico, jeroglífico o específico. En cambio existen muy pocas que finalicen con -frico.

Historia del afeitado

Afeitarse la barba, es una costumbre más antigua que la de cortarse el pelo. La peluquería es uno de los inventos más antiguos de la humanidad, y en ella, la historia del afeitado es anterior a la del corte de pelo.

El hombre primitivo, se rasuraba con conchas hace veinte mil años. Las pinturas rupestres nos lo muestra unas veces barbado y otras afeitado. Operación que al ser realizada en seco, nos imaginamos que debió de resultar bastante dolorosa.

En la Edad del Hierro europea los guerreros eran enterrados con su espada y su navaja de afeitar. Útil instrumento que la civilización egipcia empleó hace ya más de seis mil años. Primero estaban fabricadas originariamente con oro y posteriormente de cobre.

Con ellas la nobleza se rapaba la cabeza a fin de colocar sobre las calvas abrillantadas una elaborada peluca.

Los sacerdotes egipcios se afeitaban todo el cuerpo cada tres días, ya que el pelo era resto de un tabú primitivo relacionado con la impureza. Los egipcios llevaban a la tumba su colección de navajas de afeitar: una cara afeitada realzaba la categoría social de quien la lucía.

Griegos y romanos, culturas afines a la nuestra, eran amigos del afeitado. Los griegos se afeitaban todos los días.

En el combate la barba era un serio inconveniente, sobre todo en la lucha cuerpo a cuerpo, ya que el enemigo podía coger a su adversario por ella, razón por la cual los romanos llevaban a la guerra, junto con la espada su navaja de afeitar.

En tiempos de Tarquinio el Soberbio, los romanos acudían a la barbería para afeitarse hace dos mil quinientos años.

También lo hacían los pueblos bárbaros; el historiador Diodoro de Sicilia, del siglo II a.C., dice que los galos se rasuraban los carrillos y arreglaban sus enormes bigotes, mientras Tito Livio asegura que en Roma el afeitado era cosa corriente, a pesar de que entre algunos sectores de la sociedad se consideraba cosa propia de griegos y hombres afeminados.

Pero el afeitado se asentó de forma definitiva, e incluso se prestigió cuando el general Escipión el Africano decidió hacerlo todos los días. El acto de afeitarse por vez primera llegó a revestir importancia social y tuvo tintes de ceremonia de iniciación.

De hecho, la depositio barbae, como se denominaba aquella ceremonia, se celebraba con un banquete precedido por el acto de cortar el tonsoro barbero una porción de la primera barba del joven, vello que era ofrecido en primicia a la divinidad y se guardaba en cajas pequeñas de oro, plata o cristal. A aquella ceremonia asistían amigos y familiares allegados y se alegraban con música.

Entre los romanos la barba no gozó de gran predicamento hasta que el emperador hispanorromano Adriano la puso de moda dejándola crecer para ocultar ciertas cicatrices de nacimiento que le afeaban.

Con el triunfo del cristianismo los clérigos dejaron crecer sus barbas como símbolo de sabiduría, pero tras el cisma de Oriente la Iglesia de Roma recomendó el afeitado para distinguirse de la iglesia bizantina, que siguió valorando la barba.

El papa León III, se afeitó públicamente para mostrar sus diferencias con el patriarca de Constantinopla, comportamiento que hizo oficial el papa Gregorio VI, que amenazaba con la confiscación de bienes a los clérigos que no se mostrasen ante sus fieles bien afeitados.

Tan importante fue el deber clerical de afeitarse que durante la Edad Media se perfeccionó la navaja de afeitar de hierro.

Que el afeitado era asunto que interesó a todas las culturas lo prueba el hecho de que cuando los españoles llegaron a América constataron que los amerindios ya se afeitaban: para aquel fin utilizaban conchas de molusco a modo de pinza con las que más que afeitarse se depilaban, quitándose uno a uno los pelos los unos a los otros mientras charlaban.

La navaja de afeitar de seguridad tardó en aparecer; lo hizo en el siglo XVIII.

En 1772 el barbero profesional Juan Jacobo Perret escribió un curioso libro que tituló Arte de afeitarse y restañar la sangre, e inventó un aparato de forma plana que hacía casi imposible el cortarse y que de hecho fue la primera navaja de seguridad, cosa que consiguió colocando a lo largo del filo una especie de guarda metálica que evitaba los cortes por deslizamiento accidental de la cuchilla.

Hasta mediados del XIX no apareció la navaja de acero, en la ciudad inglesa de Sheffield, y poco después, hacia 1880 se creó la navaja moderna o navaja en forma de ‘D’, invento norteamericano cuya única pega estribaba en la necesidad de afilarla periódicamente, ya que no era reemplazable.

No obstante estos avances el verdadero apóstol del afeitado fue el norteamericano King Camp Gillette. Un día, su amigo William Painter, inventor del tapón desechable para botella le pidió que inventara un artículo de un solo uso: se llevaba entonces lo de “usar y tirar”.

Gillette, que se afeitaba con navaja como todo el mundo, se dio cuenta en medio del afeitado de que su navaja no cortaba, que era necesario llevarla a afilar, y entonces tuvo la siguiente idea: “Lo único que necesito para rasurarme es el filo de la navaja, y todo lo demás es prescindible”.

En aquel momento se le ocurrió una idea; cogió papel y pluma y escribió no la fórmula, sino una carta a su mujer que terminaba así: “Querida, ya lo tengo. La fortuna nos aguarda. Ven enseguida”. No dijo más por temor a que la carta se perdiera. La señora Gillette sabía que su marido trabajaba en algo importante, pero no podía imaginarse la naturaleza de su invento.

Tampoco Gillette era consciente de que aunque la idea era estupenda, llevarla a la práctica presentaba graves inconvenientes: hacía falta fabricar una cuchilla de tamaño muy reducido, delgada como el papel, y no había tecnología para ello; así se lo dijeron los ingenieros del Massachusetts Institute of Techonology.

Solo uno de ellos, William Nickerson le dio esperanzas, resolvió las dificultades técnicas y se asoció con Gillette, que patentó su maquinilla de afeitar en 1901.

Por tanto, a la pregunta: ¿Quién inventó la maquinilla de afeitar?. La respuesta es: King Camp Gillette y William Nickerson.

En 1903 lograron vender ciento cincuenta y una maquinillas y ciento sesenta y ocho hojas de afeitar, poca cosa. Pero al año siguiente las ventas subieron a noventa mil maquinillas y más de doce millones de hojas de afeitar.

Pero el triunfo definitivo vino en 1906. Se vendieron trescientas mil unidades y quinientos millones de hojas de afeitar.

En 1914, durante la Primera Guerra Mundial el ejército norteamericano adquirió tres millones y medio de unidades y treinta y seis millones de hojas, lo suficiente para afeitar a todas las fuerzas armadas, y lo que fue más importante, la guerra propagó el invento por todo el mundo.

Gillette se retiró del negocio en 1931 archimillonario. A pesar del éxito tan fulminante Gillette estaba contrariado porque algunos utilizaban dos veces las hojas de afeitar que él recomendaba para un solo uso. Pero el verdadero peligro estaba ya en puertas: la máquina eléctrica.

La máquina de afeitar eléctrica fue invento de otro americano, el coronel Jacob Schick, que aunque se había afeitado mucho tiempo con la Gillette, estaba convencido de que era posible aplicar el motor eléctrico a la maquinilla de afeitar.

El primer problema estribó en cómo fabricar un motor lo suficientemente pequeño; lo consiguió en 1923, y lo patentó.

El segundo problema era cómo financiar su producción. Nadie estaba dispuesto a hacerlo y tuvo que hipotecar su casa y endeudarse, pero fabricó su primer modelo que vendió a un precio demasiado alto para la época: 25 dólares.

El primer año consiguió vender tres mil unidades, y con los beneficios preparó una campaña publicitaria. Tuvo éxito, ya que vendió 2 millones de unidades en 1937.

Estaba claro que había mercado para el nuevo invento porque dos empresas importantes le hicieron la competencia. Remington, inventó la máquina afeitadora de dos cabezales para hombres y una maquinilla de afeitar para mujeres o depiladora.

Cronología del afeitado

A continuación puedes encontrar un resumen de la historia de afeitado en forma de cronología o línea del tiempo (time lapse):

• Prehistoria: El hombre se empieza a afeitar en la Edad de Piedra, con raspadores.
• Años 1500 a 1200 a.C.: Se encuentran en Dinamarca cuchillas de afeitar con escenas mitológicas grabadas en la hoja.
• Año 500 a.C.: Se populariza en Grecia llevar el pelo muy corto y la cara bien afeitada.
• Año 400 a.C.: En la India, los hombres llevan el pelo y la barba bien recortados, se afeitan el pecho y el pubis, y las mujeres se depilan las piernas.
• Año 50 a.C.: Julio César pone de moda en Roma las caras depiladas.
• Año 60: Popea, la esposa de Nerón, pondrá de moda la depilación corporal con cremas tan exóticas y pintores­cas como para contener grasa de burro, vesícula de cabra, sangre de murciélago y serpiente pulverizada
• Año 100: El emperador Adriano pone de moda las barbas en todo el imperio.
• Años 500 a 1000: Las mujeres cristianas, completamente tapadas, tienen la obligación de afeitarse todo el cuerpo a diario con el fin de estar preparadas para el momento de la muerte.
• Año 1000: Durante este periodo de la Edad Media, los hombres no se afeitaban, y llevaban las barbas sin límite de crecimiento. No cambiarán las cosas hasta las Cruzadas, en que los viajeros que vuelven de Oriente aportan las delicadezas de aquellos lugares.
• Año 1500: Cuando los espartóles llegan a América, descubren que los indios de mesoamérica se afeitan con navajas hechas de obsidiana de los volcanes.
• Año 1770: El barbero francés Jean-Jacques Perret escribe El arte de afeitarse bien uno mismo, y propone el uso de una afeitadora de seguridad que protege la afilada hoja con unas guardas de madera que evitan que el corte sea demasiado profundo en caso de producirse.
• Año 1800: George Bryan Beau Brummell pone de moda en Inglaterra el gentleman de la moda que se afeita varias veces al día y se depila los cabellos sobrantes con pinzas.
• Año 1830: En Estados Unidos, los hombres deben salir a la calle afeitados y con la cabeza cubierta.
• Año 1880: En Estados Unidos, los hermanos Kampfe patentan la primera afeitadora de seguridad, con una protección de piel en uno de los lados de la hoja.
• Año 1895: El estadounidense King Camp Gillette idea la maquinilla de afeitar que protege la hoja con dos piezas metálicas que impiden que ésta se desplace hacia los lados y pueda cortar la cara.
• Año 1910: Willis G. Shockey patenta la predecesora de la afeitadora eléctrica, una máquina cuyas cuchillas se accionan mediante una rueda accionada a mano que dura un cierto tiempo.
• Año 1921: El coronel Jacob Schick el Ejército americano, inventa la maquinilla repetidora, que almacena varias hojas y permite cambiarlas sin tenerlas que tocar.

mayo 22, 2021 | Categories: Historia, leyendas, historias y sucesos, Reconocimientos. | Deja un comentario

La macabra historia de los jóvenes que inventaron un atroz juego y salieron a matar “al más tonto” …

El cuerpo de Carlos Moreno Fernández, la «presa» elegida al azar por los dos jóvenes españoles para llevar adelante su macabro juego

Infobae(C.Balbiani)  —  Carlos Moreno Fernández era un señor absolutamente normal. Un español, de 52 años, empleado de limpieza de la empresa El Impecable Ibérico, en la ciudad de Madrid. Era un trabajo que había conseguido, para mantener a su mujer y a sus tres hijos, luego de haber pasado mucho tiempo desempleado.

La madrugada del sábado 30 de abril de 1994 estaba esperando el colectivo nocturno, en la parada de la calle Bacares del barrio de Manoteras. Venía de visitar a su amante Modesta L. (51 años, también madre de tres hijos), que vivía en la zona. La visitaba periódicamente y los viernes se quedaba hasta más tarde. Los días que cobraba solía darse el lujo de volver a su casa en taxi, pero esa noche prefirió ahorrarse el dinero y regresar en ómnibus. Sería la peor decisión de su vida.

Eran las 4 de la madrugada cuando se sentó en el banco de la parada del autobús y se prendió un cigarrillo. Ahí estaba, tranquilamente fumando, desprevenido, cuando dos demonios adoradores de las pesadillas sangrientas lo acorralaron.

El juego de la muerte.

La noche del viernes 29 de abril, Javier Rosado (21) y Félix Martínez (17), dos jóvenes de clase media acomodada madrileña, tenían planeado al detalle el macabro crimen que llevarían a cabo como parte de un juego creado por Javier. Se habían puesto ropa vieja para la ocasión, sabían que iban a ensuciarse. Habían seleccionado armas blancas y se habían munido de unos guantes de látex que Javier había robado del laboratorio de la universidad a la que concurría. Ya tenían, además, confeccionadas unas fichas sobre las posibles víctimas… A una la habían titulado BENITO, y representaba al arquetipo de un hombre al que ellos llamaban “estúpido”.

Estuvieron listos para zarpar a la una y media de la mañana, cuando empezaba a transcurrir el sábado. Así pertrechados salieron de caza. Su primer objetivo era atrapar y asesinar a una mujer joven…

Javier Rosado tenía 21 años y estudiaba Química en la universidad con brillantes calificaciones

Eligieron el barrio de Manoteras por dos motivos: estaba en las afueras y era poco transitado por la noche. La primera persona que se cruzaron en su camino, fue descartada. Era un varón que vieron en una parada de colectivos “con unos walkman y cara de idiota”, relataría imperturbable Javier Rosado mucho tiempo después. Terminaron hablando los tres de cosas triviales hasta que llegó el ómnibus y el hombre se marchó a su casa. No se enteró de que había salvado su vida por un pelo, por algo tan sencillo como no encajar en las reglas del malévolo juego que estipulaban que, antes de las 4 de la madrugada, la víctima sólo podía ser una mujer.

Frustrados, los asesinos continuaron su marcha y divisaron a una mujer que sacaba la basura. Pero no les dio tiempo a nada y, además, tampoco era joven. Un rato más tarde, avistaron a una chica que iba acompañada por un hombre. No resultaba conveniente. Luego se toparon con una pareja de novios. Javier Rosado estaba muy fastidiado por los contratiempos que se les presentaban para respetar las consignas. Escribiría, en su diario personal, un par de horas después: “¡Maldita manía de acompañar a las mujeres a sus casas!”.

La noche se iba y ellos, sin presa posible a la vista, rezumaban sangre. Las reglas del juego Razas creado por el mismo Rosado establecían que, después de las 4, podrían elegir a cualquier víctima, incluso un hombre con la condición de que fuera “regordete” y “estúpido”.

A las 4.15 lo encontraron en otra parada de colectivos. Carlos Moreno Fernández no era un ser humano para ellos, era solo una ficha que debían conquistar: “Mira ése… tiene cara de idiota y lleva unos calcetines estúpidos”, le dijo Rosado a su compañero.

Una vez aprehendido, el líder del dúo, relataría la escena de la siguiente manera: “Serían las cuatro y cuarto, a esa hora se abría la veda de los hombres. Mi compañero propuso coger un taxi, atracarle y degollarle. Rehusé el plan. Vi a un tipo andar hacia la parada de autobuses. Era gordito y mayor, con cara de tonto. Se sentó en la parada (…) Era rechoncho, con una cara de alucinado que apetecía golpear, barba de tres días, una bolsita que parecía llevar ropa y una papeleta imaginaria que decía quiero morir”.

Carlos Moreno Fernández fue hallado, al día siguiente, en el barranco del parque por un conductor de ómnibus que se había parado a fumar un cigarrillo. La escena era macabra: había sido apuñalado 19 veces, degollado, destripado y tenía la columna quebrada

Se acercaron a él y le exigieron su dinero. “Pon las manos a la espalda y muestra el cuello”, le ordenó Rosado. Los atacantes sacaron a relucir los cuchillos, pero Carlos -que llevaba encima su paga de la semana- se resistió con todas sus fuerzas. Forcejeó con ellos y los insultó. Los jóvenes se limitaron a empujarlo, mientras lo iban hiriendo a cuchilladas, hacia la barranca del parque donde estaban.

En un momento de la lucha Carlos Moreno mordió a Javier en un dedo con tal fuerza que parte del guante de látex quedaría en su boca luego de muerto. Como la ficha que habían elaborado de “Benito” decía que la víctima debía morir degollada, mientras Rosado se concentraba en concretar la consigna, Félix Martínez se dedicó -como también lo indicaba el juego- a “debilitar” a la presa” dándole navajazos en el estómago.

Rosado detalló en su diario los pormenores de la agonía de Carlos Moreno y sus inútiles intentos por escapar. Las puñaladas no iban a los órganos vitales sino todo contrario, porque el objetivo de Rosado y de Martínez era que su víctima “debía morir lentamente y con gran sufrimiento”.

Carlos peleó por su vida durante 20 minutos y murió tal como lo habían planeado sus verdugos.

Cuando terminaron su faena se encontraron exultantes, creían haber cometido el crimen perfecto y concretado su hazaña lúdica. Se felicitaron y se fueron a sus casas tan tranquilos. Antes de conciliar el sueño Rosado rellenó la ficha que tenía para “Benito”. Lo dibu­jó con bigote, con la bolsa donde guardaba su ropa de trabajo e incluso les puso puntaje a sus cualidades: Fuerza 8/ Poder 6/ Carisma 4/ Inteligencia 6/ Tamaño 15/ Voluntad 16. Después de describirlo todo en varias hojas, se tiró a dormir. Se sentía invencible.

Justamente sería el ego desbocado de Javier Rosado el que le permitiría a la policía, meses más tarde, resolver el caso.

Una confesión y una biblioteca reveladora

El cadáver de Carlos Moreno Fernández fue hallado, al día siguiente, en el barranco del parque por un conductor de ómnibus que se había parado a fumar un cigarrillo. La escena era macabra: había sido apuñalado 19 veces, degollado, destripado y tenía la columna quebrada. En el bolsillo del pantalón la policía halló las 60.000 pesetas que había cobrado el viernes. El móvil del robo quedó totalmente descartado. También se halló en su boca un trozo de un guante de látex. Pero los investigadores no tenían con quién vincularlo: los autores del crimen no estaban fichados por delito alguno.

La idea con la que estaba obsesionado Javier Rosado no era continuar con sus estudios de Química, sino seguir matando. Quería salir de nuevo de cacería y hacerlo mejor que la primera vez (Captura El Código del Crimen)

Pasaron los meses y el horrendo homicidio parecía que quedaría impune. Había, además, otro hombre asesinado, en la misma zona unas semanas antes, cuyo cuerpo apareció con 70 puñaladas y sin ojos. Eso dio lugar a la especulación y a que los medios hablasen de que podría haber circulando, por la ciudad, un asesino en serie.

No estaban tan errados. Porque lo cierto es que la idea con la que estaba obsesionado Javier Rosado no era continuar con sus estudios de Química, sino seguir matando. Quería salir de nuevo de cacería y hacerlo mejor que la primera vez.

Seis meses después tenían planeada, con Félix Martínez, una segunda excursión sangrienta. Rosado era demasiado vanidoso y alardeó frente a otros amigos de 17 años (Jacobo, Javier y Enrique) con los que también jugaba a Razas, sobre el primer crimen. Quería ser convincente para involucrarlos en el siguiente asesinato.

Audaz y presuntuoso no se le ocurrió dudar de su capacidad de captación, ni pensar que alguno de esos jóvenes podía delatarlo. Uno de ellos, Enrique, se asustó demasiado y terminó confesando lo que había escuchado a un cura del barrio. Le dijo que Javier y Félix se habían pavoneado de haber matado a ese hombre de las noticias llamado Carlos Moreno.

El cura entró en estado de alerta: le recomendó a Enrique que le contase inmediatamente todo a su padre. El padre escuchó a su hijo con atención y fueron directo a la policía a denunciar los hechos.

Si no fuera por Enrique quizá nunca se hubiese sabido la verdad.

La policía terminó arrestando a Rosado y a Martínez el mismo día en que tenían planeado salir por su “segunda presa”. Ya habían comprado los guantes de látex. Fueron detenidos y puestos a disposición de la justicia. Obtuvieron, además, una orden de registro para allanar sus domicilios.

Las armas que encontraron los investigadores en la casa de Javier Rosado

Entrar al dormitorio de Javier Rosado les deparó una pavorosa sorpresa: el joven tenía una completa biblioteca del horror. Había en ella más de 3.000 volúmenes de todos los temas posibles: desde manuales de ocultismo y obras del Marqués de Sade y sobre Adolf Hitler, hasta revistas con temas paranormales y manuales para juego de rol. También hallaron quince cuchillos. Era una habitación siniestra.

Afortunadamente Rosado y Martínez habían dejado tras ellos muchas huellas. El resto del guan­te en la boca de su víctima; el reloj de Félix que había caído en la escena y el pormenorizado diario de Rosado hallado en su casa… En esa crónica confiscada del crimen contaba que cuando fue detenido, meses después, todavía usaba una venda en su dedo lastimado porque “al meter­lo en la boca del idiota” (sic) había sido fuertemente lesionado.

La montaña de pruebas en su contra no menguó la autoestima de Javier Rosado quien espetó con ironía:

–¡Dios mío, no puedo creer que yo haya hecho eso! Tengo la du­da de que sea verdad o sea ficticio.

Se necesitarían varios expertos y muchos estudios en mentes en extremo complejas para dilucidar este tremendo caso.

¿Quién era Javier Rosado?

Javier Rosado Calvo (nacido en Madrid en 1973), era un estudiante de tercer año de Química y tenía 21 años cuando se convirtió en homicida. Su padre era ingeniero industrial y solía jugar al ajedrez con él; su madre, era enfermera.

Su hermano un año mayor, era su compañero de facultad porque había repetido tercero en la carrera de Química. Tenía una vida cómoda, no le faltaba nada.

Si bien de pequeño había sido un poco enfermizo, alérgico y había padecido problemas intestinales, en la adolescencia se había revelado como un excelente estudiante. Devoraba libros y pasaba de curso sin esfuerzo.

Gozaba de carisma y era capaz de ganarse la admiración de sus pares. Nadie en su entorno familiar imaginó jamás que en su inteligente mente anidara semejante sadismo.

Félix Martínez Reséndiz (nacido también en Madrid, en 1977) era en cambio un estudiante de secundaria que procedía de una familia disfuncional. Su padre había muerto de Sida (por consumo de drogas) cuando él tenía solo un año. Su madre, mexicana, era también drogadicta.

Al poco tiempo de enviudar se volvió a casar, pero esa pareja le duró solo cuatro años. Ella falleció también de Sida, dos años antes de que su hijo se convirtiera en un temible criminal. Félix no tenía hermanos ni contención alguna. No le gustaban los deportes, ni las motos, ni las chicas todavía.

Era un apasionado de ciertas lecturas fantásticas, le gustaba escribir poemas y estaba obsesionado por el juego de rol, una práctica que venía de Estados Unidos y que estaba haciendo furor en España en los años ’90. Félix era un perfecto caldo dónde Rosado podría cultivar su maldad.

Javier Rosado Calvo era un excelente alumno. Devoraba libros y pasaba de curso sin esfuerzo. Gozaba de carisma y era capaz de ganarse la admiración de sus pares. Nadie en su entorno familiar imaginó jamás que en su inteligente mente anidara semejante sadismo

El fatídico encuentro entre Rosado y Martínez ocurrió una tarde, en una cancha de fútbol del barrio de Chamartín, donde ambos vivían. Martínez quedó obnubilado al ver a un joven cinco años mayor que él, desgarbado, de 1,90 m de altura, de grandes ojos azules tras unos gruesos anteojos, recitar impactantes frases desde unas gradas. Ese joven demostraba tener una seguridad envidiable. Intrigado se acercó para ver si aquel chico estaba jugando al juego de rol.

El joven que declamaba en voz alta era Javier Rosado, y lo que gritaba eran estrofas de libros de Howard Phillips Lovecraft (el famoso escritor norteamericano de novelas y relatos de terror y ciencia ficción). Para desilusión de Félix, Javier Rosado no sabía jugar al rol. Pero no importó demasiado, porque ese mismo día nació entre ellos una relación peligrosamente estrecha. Se volvieron inseparables. Félix Martínez encontró en Javier Rosado, a su maestro, a su hermano de alma, a su líder. Y Javier en Félix, al amigo manipulable, a la compañía incuestionable que necesitaba para concretar sus oscuros deseos.

Fue durante una convalecencia de Rosado por una lesión en una pierna, que Martínez le alcanzó a su casa un juego de rol para que se distrajera. Javier aprendió enseguida los mecanismos y decidió que inventaría un juego infinitamente mejor: más creativo y con sus propias reglas.

Creó, entonces, Razas: un juego donde la humanidad se di­vidía en 39 razas o arquetipos que él había inventariado basándose en personajes y nombres novelescos. La raza 37 correspondía a los psicólogos, la 25 a las mujeres, la 22 al hombre, la 1 al bien y la 7 al mal. Era un peligrosísimo cóctel de ideas extremas con el que logró obsesionar también a Félix Martínez. A veces, el juego consistía en impedir la llegada a puerto de un barco o destruir una ciudad o matar a una mujer imaginaria que traicionó a su raza. Lo cierto es que, a medida que pasaba el tiempo, el tablero les resultaba demasiado chico y aburrido. Rosado propuso, entonces, avanzar un paso más: los jugadores tenían que salir a concretar su jugada y matar de verdad.

Apuntes del horror

En su diario íntimo Javier Rosado lo escribía todo. Su sadismo plasmado sobre papel horrorizó hasta a los más veteranos investigadores. La opinión pública estaba escandalizada. Algunos de sus horripilantes textos:

-“Mis sentimientos por hacer el asesinato en sí mismo no existían en absoluto, demostrándome que mi mente era fría y calculadora en cualquier situación y dándome esperanzas para otras acciones. No sentí remordimientos ni culpas, ni soñé con mi víctima, ni me inquietaba el que me pillaran. Todo eso eran estupideces”.

-”Yo memoricé el nombre de varias calles por si teníamos que sa­lir corriendo y en la huída teníamos que separarnos. Quedamos en que yo me abalanzaría por detrás mientras él le debilita­ba con el cuchillo de grandes dimensiones. Se suponía que yo era quien debía cortarle el cuello. Yo sería quien matara a la primera víctima.

Era preferible atrapar a una mujer, joven y bonita (aunque esto último no era imprescindible, pero sí saludable), a un viejo o a un niño. Llegamos al parque en que se debía cometer el crimen, no había absolutamente nadie. Sólo pasaron tres chicos, me pareció de­masiado peligroso empezar por ellos (…) En la parada de autobús vimos a un hombre sentado. Era una víctima casi perfecta.

Tenía ca­ra de idiota, apariencia feliz y unas orejas tapadas por un walkman. Pero era un tío. Nos sentamos junto a él. Aquí la historia se tornó ca­si irreal. El tío comenzó a hablar con nosotros alegremente. Nos con­tó su vida (…) Mi compañero me miró interrogativamente, pero yo me negué a ma­tarle”.

-”Serían las cuatro y cuarto, a esa hora se abría la veda de los hombres (…). Vi a un tío andar hacia la parada de autobuses. Era gordito y mayor, con cara de tonto. Se sentó en la parada (…) La víctima llevaba zapatos cutres y unos calcetines ridícu­los. Era gordito, rechoncho, con una cara de alucinado que apetecía golpear y una papeleta imaginaria que decía: “Quiero morir”. Si hubiese sido a la 1.30 no le habría pasado nada, pero ¡así es la vida!”

-”Le dijimos que le íbamos a registrar. ¿Le importa poner las ma­nos en la espalda?, le dije yo. Él dudó, pero mi compañero le cogió las manos y se las puso atrás. Yo comencé a enfadarme porque no le podía ver bien el cuello”

La «ficha» con los datos de la víctima, dibujado en el extremo superior de la hoja, del juego Razas que Javier Rosado había creado

-”… le dije que levantara la cabeza, lo hizo y le clavé el cuchillo en el cuello. Emitió un sonido estrangulado. Nos llamó hi­jos de puta. Yo vi que sólo le había abierto una brecha. Mi compañero ya había empezado a debilitarle el abdomen a puñaladas, pero ninguna era realmente importante.

Yo tampoco acertaba a darle una buena puñalada en el cuello. Empezó a decir “no, no” una y otra vez. Me apartó de un empujón y empezó a correr. Yo corrí tras él y pude agarrarle. Le cogí por detrás e intenté seguir degollándole. Oí el desgarro de uno de mis guantes. Seguimos forcejeando y rodamos.

“Tíralo al terraplén, hacia el parque, detrás de la parada de auto­bús. Allí podríamos matarle a gusto”, dijo mi compañero. Al oír es­to, la presa se debatió con mucha más fuerza. Yo caí por el terraplén, quedé medio atontado por el golpe, pero mi compañero ya había ba­jado al terraplén y le seguía dando puñaladas.

Le cogí por detrás pa­ra inmovilizarle y así mi compañero podía darle más puñaladas. La presa redobló sus esfuerzos. Chilló un poquito más: ‘Jo­putas, no, no, no me matéis’”

-”Ya comenzaba a molestarme el hecho de que ni moría ni se de­bilitaba, lo que me cabreaba bastante…”

-”Se me ocurrió una idea espantosa que jamás volveré a hacer y que saqué de la película Hellraiser. Cuando los cenobitas de la pelí­cula deseaban que alguien no gritara le metían los dedos en la boca. Gloriosa idea para ellos, pero qué pena, porque me mordió el pulgar. Cuando me mordió (tengo la cicatriz) le metí el dedo en el ojo”

-”Seguía vivo, sangraba por todos los sitios. Aquello no me impor­tó lo más mínimo. Es espantoso lo que tarda en morir un idiota (…) Llevábamos casi un cuarto de hora machacándole y seguía intentando hacer ruidos. ¡Qué asco de tío! Mi compañero me llamó la atención para decirme que le había sacado las tripas (…) Vi una porquería blanquecina saliendo del abdomen…”

–” A la luz de la luna contemplamos a nuestra primera víctima. Sonreímos y nos dimos la mano”.

-”¡Pobre hombre!, no merecía lo que le pasó. Fue una desgracia… buscábamos adolescentes y no pobres obreros trabajadores. En fin, la vida es muy ruin. Calculo que hay un 30% de posibilida­des de que la policía me atrape. Si no es así, la próxima vez le toca­rá a una chica y lo haremos mucho mejor”.

Juego de rol: ¿culpable o inocente?

Desde que fueron detenidos los jóvenes, la discusión en la opinión pública versó sobre el juego de rol.

Estos juegos pasaron a ser los culpables de todo. Hubo incluso quienes aseguraron que llevarlos a cabo podría provoc

ar “necrosis en el cerebro”. Eso sostuvo un artículo titulado Una Necrosis similar,​ de Rafael Torres y publicado por El Mundo, en junio de 1994. En él se afirmaba que jugarlos producían “necrosis fulminantes en los tejidos de la cabeza y del corazón, aparte de desprecio por la realidad e ignorancia” y que promovía la psicopatía. El tema se había salido de su cauce y crecía como una bola de nieve.

Javier Rosado y Félix Martínez, en realidad, habían puesto en práctica las ideas de un juego inventado por Javier, no un juego de rol. De todas formas, el caso quedó bautizado como “el crimen del juego de rol”, a tal punto que la sociedad vinculó inevitablemente a este tipo de experiencias lúdicas con patologías criminales.

El propio y engreído criminal, Javier Rosado, había menospreciado al juego de rol diciendo: “El rol me repugna. Sólo he jugado a Razas. Es un juego inventado por mí, en el que no interviene el azar.

Por eso se juega sin dados. Es un juego de estrategia. El tiempo no existe, el acto carece de importancia, eso da igual, la persona carece de importancia”. A los psiquiatras les aseguró muy enojado que su juego era mucho más importante que el juego de rol: era “su obra”, una “filosofía total” a la que había dedicado más de mil páginas.

Una de las películas inspiradas en el caso fue la española Nadie conoce a nadie, de Mateo Gil, estrenada en 1999 y que ganó un premio Goya

Tanto años después la discusión emerge estéril. ¿Qué más da cómo llamaran a su perverso juego estos dos jóvenes perturbados?

La familia de la víctima y el Tribunal Supremo rechazaron la hipótesis del juego de rol de la defensa que tendía a enmascarar la psicopatía de dos fríos asesinos.

La sentencia del 25 de junio de 1998 eliminó cualquier atisbo de culpa sobre los juegos de rol: los culpables reales eran Javier Rosado y Félix Martínez.

Algunos directores de cine trataron de aprovechar el fenómeno mediático de los juegos de rol para filmar sobre el tema. Una de las películas inspiradas en el caso fue la española Nadie conoce a nadie, de Mateo Gil, estrenada en 1999 y que ganó un premio Goya. Otra, fue Jugar a matar, de Isidro Ortiz, mucho más parecida a la historia real, y que fue producida en 2003 para la televisión española.

¿Qué hay en la mente de un asesino?

La investigación del homicidio tenía un gran desafío por delante: descubrir qué pasaba por las mentes de estos dos jóvenes asesinos.

La de Félix Martínez resultó menos compleja. Se veía que había sido cooptado por Rosado de una manera brutal. Su pasado vulnerable era una posible causa para semejante adicción a las crueles ideas de su amigo. Apenas detenido reconoció los hechos que se le imputaban y pidió perdón a la familia de la víctima.

Rosado, por el contrario, fue todo un reto para los peritos que estudian el comportamiento humano y los mecanismos de la mente. Rechazó en todo momento su participación en el crimen y durante el juicio mostró una actitud altiva, desafiante y prepotente.

¿Qué hay en la mente de un asesino? ¿Estaba loco o se hacía? Los psiquiatras e investigadores se debatían frente al horror

Tanto la madre como el hermano mayor de Javier Rosado, reconocieron no haber observado en él nin­gún comportamiento que los condujera a pensar que necesitaba algún tratamiento psiquiátrico. No refirieron alteraciones de memoria, que hablara solo, ni que tuviera múltiples personalidades. Aseguraban que era introvertido, muy estudioso y un voraz lector.

La clave del caso era ver qué ocurría en su cabeza: los psicóticos no son responsables de sus actos y no tienen conciencia del “yo”, pero los psicópatas sí y pueden terminar en la cárcel.

Los padres de Javier Rosado contrataron entonces los servicios del profe­sor de Psiquiatría Forense de la Universidad Complutense de Ma­drid, José Antonio García Andrade. Con el profesional habló mucho de su invención del juego Razas y de los personajes que había creado.

Le dijo que se veía a sí mismo parecido a Cal: “Sin Cal yo no sería lo que soy. Con él aprendí a aprender. Lo conocí en 1988; Cal es do­lor; el bendito sufrimiento. Ama los cuchillos, los objetos punzantes o cualquier cosa que pueda producir dolor, aunque lo que más le fas­cina es el dolor del alma (…)

Aprender a usar el dolor es disfrutarlo como el placer. El dolor de los puntos de sutura que me dieron en la rodilla cuando tuve un accidente es mayor que el orgasmo con una mujer.

El dolor es mejor que el pla­cer y más barato (…) Cal dice que cometió el crimen del que se me acusa. Lo ha­ce para dañarme, para enseñarme, para causarme pena, desespera­ción, pero Cal no mata, sólo tortura”.

Sus dichos eran para ponerle los pelos de punta hasta al profesional más frío. Para García Andrade su cliente estaba loco, era psicótico y padecía una “es­quizofrenia paranoide, además de personalidad múltiple psicótica y amnesia disociativa”. Por lo tanto, no se le podría imputar delito alguno.

El juzgado recibió también un informe de las psicólogas de la Clínica Médico Forense de Madrid, Blanca Vázquez y Susana Esteban. Javier Rosado decía leer muchísimo y ellas corroboraron que tenía una relativa cultura de lo fantástico, pero también que no sabía cosas básicas de cultura general como, por ejemplo, quién era Martin Luther King.

El informe que redactaron sostuvo que Rosado era un psicópata responsable y condenable por sus actos: “Este diagnóstico implica un trastorno de personalidad que no afecta en absoluto a su capacidad de entender y obrar (…). El sujeto sabe lo que quiere hacer y quiere hacerlo cuando lo hace”.

Para ellas, en su informe de 21 páginas entregado en octubre de 1994, Javier Rosado “se trata de un sujeto altamente peligroso (…). Bajo circuns­tancias favorables podría cometer cualquier crimen violento y sádi­co. Odia a la sociedad y a las personas, con las que no se siente implicado más que de forma racional. Busca activamente reconoci­miento social”.

Dos semanas después, el psiquiatra Juan José Carras­co Gómez y el médico forense Ramón Núñez Parras, presentaron otro estudio sobre Rosado.

Ellos concluyeron que sus tras­tornos no eran buscados conscientemente, porque aseguran sería muy difícil simular un cuadro clínico tan complejo. Y agregaron que no creían que hubiera un tratamiento con “garantía de una evolución favorable».

Por su parte, la familia de la víctima y su abogado el doctor Javier Saavedra, asesorados por otros psiquiatras y peritos, sostuvieron que Javier era un psicópata dueño de todos sus actos porque “si hubiera encontrado junto a la víctima a un guardia civil, un psicótico habría cometido el crimen igualmente, pero Javier Ro­sado, no: él discernía el peligro”.

Saavedra aseguró que Rosado no sólo no era esquizofrénico sino que se trataba de un psicópata res­ponsable y consciente de cada cosa que hizo porque “el lenguaje del psicópa­ta es estructurado, racional y lógico, como el de Javier; los psicópatas son seres racionales, muy manipuladores, que engañan mucho, ambicio­nan el poder y para ello se valen del lenguaje. Mientras que al psi­cótico no le interesa el poder”.

Javier Rosado enloqueció a todos los especialistas y llevó su juego hasta el final. Se decía incompetente para saber si había cometido el crimen o no y aseguraba que si intentaba averiguarlo se podía declarar dentro de su cabeza una guerra civil entre las razas por los peligrosos pasillos que había en su cerebro.

Hacerse el loco

Cuando el juicio estaba por finalizar Rosado escogió la opción de decir sus últimas palabras, en lugar de guardar silencio. Rechazó la idea de estar loco y, por el contrario, aseguró estar en sus cabales. Incluso reconoció que él empuñó el cuchillo pequeño para aquel crimen: “El cuchillo grande lo llevaba Félix, no yo…”, se delató.

La jueza María del Carmen Compaired dictó sentencia: Rosado no estaba loco, se hacía el loco; no tenía doble personalidad y era plenamente consciente de sus acciones. Félix Martínez, en cambio, era para ella solamente el peón de Rosado, el compañero que requería para llevar a cabo su crimen, con ensañamiento y alevosía.

El 18 de febrero de 1997, Rosado fue sentenciado a 42 años y 2 meses de prisión por asesinato, robo y conspiración. Su cómplice, Félix Martínez, fue condenado a 12 años y 9 meses de reclusión por los mismos delitos. Le rebajaron sustancialmente la pena por haber sido menor de edad.

Pero ninguno de los dos condenados cumpliría sus sentencias completas.

Félix… se fue a Berlín

En prisión, Félix Martínez, empezó a estudiar Informática. Su buena conducta y el hecho de mostrarse responsable en sus tareas asignadas en la cocina, sumados a su auténtico arrepentimiento, determinaron su pronta salida de la cárcel. Cumplió solamente 4 de los 12 que le habían sido impuestos y, con 21 años, quedó libre.

Dejó la cárcel, pero no fue directamente a su casa. Durante más de un año debió compartir un departamento para presos manejado por la Fundación Horizontes Abiertos, que dirigía el cura jesuita Jaime Garralda. Al dejar el piso, Félix decidió rehacer su vida en Berlín. Habló con su padrastro (aquel segundo marido de su madre) y ambos vieron que era la mejor forma de escapar del asedio de la prensa.

Vivió varios años en Alemania, pero regresó a Madrid en 2006. Desde entonces vive en el anonimato. No tiene redes sociales y no figuran propiedades a su nombre. Solo trascendió que visitó aquel piso carcelario de la Fundación Horizontes Abiertos para agradecer su apoyo: “Ya tengo mi vida organizada y quería daros las gracias. No quiero hablar más de aquello; el rol y aquel chico ya no existen, han muerto. Ahora soy otra persona”.

Los sorprendentes “logros” del convicto

Rosado aprovecharía muy bien el tiempo de reclusión e intentaría llamar, nuevamente, la atención haciendo historia. Se convirtió en el primer preso de España en terminar tres carreras universitarias durante su encierro: se licenció en Química, en Matemática y en Ingeniería Técnica de Informática.

Además, estudió inglés. Logró con su capacidad sorprender a todos. Su buen comportamiento en el penal y las clases de matemáticas que daba a los presos le permitieron reducir su pena. Curiosamente, si lo hubiesen declarado enfermo mental, hubiese ingresado en un pabellón psiquiátrico y quizá no hubiese salido jamás.

Durante su reclusión, Javier Rosado, hizo lo que no había hecho en el juicio: se reconoció como autor del crimen en una carta que envió a sus padres. Decía así:

“El tiempo sigue… Por fin veo sentido a mi privación de libertad, a los nueve años, seis meses y dos días generando en vosotros tanto sufrimiento. El castigo que estoy pagando es justo para lo que hice. Obviamente, nunca más haré a nadie el más mínimo mal.

Le he dicho al abogado que mire cuál es el mejor procedimiento para pedir perdón a los familiares de la víctima”. La carta era un intento más de Rosado para convencer a los jueces de su arrepentimiento, algo de lo que dudaban los fiscales, y conseguir así permisos de salida de la cárcel.

“Javier Rosado es un psicópata, carece de empatía, su inteligencia no es emocional sino descriptiva y carece de sentimientos, pero a la vez es muy inteligente y puede penetrar tu mente e imaginar qué piensas, aunque es incapaz de saber cómo te sientes”, dijo el fiscal

“Javier Rosado es un psicópata, carece de empatía, su inteligencia no es emocional sino descriptiva y carece de sentimientos, pero a la vez es muy inteligente y puede penetrar tu mente e imaginar qué piensas, aunque es incapaz de saber cómo te sientes”, así lo describió Pedro Martínez, fiscal del Tribunal Superior de Justicia de Madrid por aquel momento.

Las diferentes juntas de tratamiento de las tres cárceles por las que pasó Rodado (Valdemoro, Aranjuez y Soto del Real) también se oponían a los permisos porque no veían en él signos “de arrepentimiento».

Susana Esteban, una de las psicólogas que lo estudiaron para el juicio, advirtió: «Con la edad se mitiga la capacidad de acción, pero aún hoy sigue sin haber tratamiento para los psicópatas. Si Rosado ha aprovechado bien el tiempo en prisión, podría tener un comportamiento normal en la calle y pasar inadvertido. Pero en una situación de alto nivel de estrés, puede ser muy peligroso”.

Contra todos los criterios anteriores, el asesino del rol empezó a disfrutar, desde 2004, de permisos carcelarios de entre 2 y 6 días otorgados por la Audiencia de Madrid.

En prisión Rosado estudió tres carreras universitarias. Alcanzo su plena libertad en 2010. Nadie conoce su paradero

El 5 de enero de 2008 la Audiencia Provincial de Madrid le concedió a Rosado el tercer grado penitenciario: una morigeración de la pena donde se permite que el interno sólo tenga que ir a la cárcel para dormir. Una vez obtenido el tercer grado, se está más cerca de la libertad condicional.

Rosado alcanzó la plena libertad en 2010 con 36 años. Sólo había cumplido de su sentencia 13 años.

Hoy tiene 47 años, y está desaparecido de la vida pública. Aunque son muchas las teorías conspirativas y negras que circulan en la web. Una, incomprobable por cierto, sostiene que Félix volvió a España cuando supo que Rosado estaba próximo a salir en libertad, que viven juntos y que siguen siendo inseparables.

Esperanza, Paloma y Carlos Moreno, los hijos de la víctima, no estuvieron para nada de acuerdo con la libertad anticipada de los asesinos.

Carlos Moreno Fernández era un hombre al que no le gustaban los noticieros, pero paradójicamente terminó siendo el sangriento titular de los medios durante décadas por ser la víctima de uno de los asesinatos más macabros de la criminología española.

El juego de decidir sobre la vida y la muerte para Javier y Félix, ¿habrá terminado?

Mientras muchos se lo preguntan, ellos ostentan el privilegio de vivir en absoluta libertad, posibilidad que le arrebataron cruelmente a Carlos Moreno Fernández esa oscura y calurosa madrugada madrileña.

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mayo 22, 2021 | Categories: Historia, leyendas, historias y sucesos, Reconocimientos. | Deja un comentario

Lencería fina contra Hitler …

LaVanguardia(D.Marchena)  —  Parece un chiste: una empresa de sujetadores fue un sostén del esfuerzo bélico de los aliados contra Hitler.

Pero no es ni una anécdota ni un juego de palabras, sino un capítulo interesante y ahora semiolvidado por el peso de los acontecimientos de ese torbellino llamado Segunda Guerra Mundial.

Casi nadie recuerda ya el beligerante pasado de la empresa estadounidense MaidenForm (literalmente, forma de doncella).

Bragas, sujetadores, fajas…

La publicidad de esta marca de lencería se vanagloriaba hace unos cuantos años de que sus sostenes estaban “diseñados específicamente para proporcionar el soporte ideal, las copas llevan un maillot incorporado y un fino alambre recubierto de felpa”. Las prendas “reductoras”, por su parte, estaban “pensadas para que sean prácticamente inapreciables bajo la ropa y para que usarlas sea un placer”.

La firma sigue hoy en activo y con muy buena salud.

Uno de sus primeros lemas decía: “Cada doncella tiene su figura. ¡Incluso si es una paloma!”.

No era una metáfora. Durante la Segunda Guerra Mundial, trabajó para la industria bélica y manufacturó miles de paracaídas, además de unos corsés muy especiales.

Se trataba de unos chalecos para proteger a palomas que saltaban sujetas al pecho de los paracaidistas.

Como ya explicamos en otra ocasión, las palomas mensajeras jugaron un gran papel en la Primera y la Segunda Guerra Mundial.

Cuando fallaba la radio o se interrumpían las comunicaciones, se revelaron insustituibles y demostraron su eficacia redirigiendo bombardeos o manteniendo un hilo invisible entre el cuartel general y el frente o, incluso, entre el alto mando y posiciones infiltradas tras las líneas enemigas.

MaidenForm es hoy una multinacional con sede en Nueva Jersey y con presencia en todo el mundo. Su invento resguardaba a las palomas en los saltos.

Una vez que los soldados tocaban suelo, podían liberarlas para que volaran con su increíble brújula interna y entregaran así mensajes, fotos o  coordenadas que transportaban en pequeñas cápsulas atadas a sus patas, como se ve al final del video anterior.

¿Quién se lo hubiera dicho en su día a Enid Bissett e Ida Rosenthal? La primera de estas modistas fundó en 1920 una pequeña tienda de confección en el West 57th Street de Nueva York, Enid Manufacturing.

De origen ruso y la personificación del sueño americano, Ida Rosenthal empezó allí como costurera, aunque acabó asociándose primero con su patrona y haciéndose finalmente con las riendas del negocio.

Convencidas de que los vestidos sentaban mejor con un busto realzado, las dos mujeres incluyeron en sus creaciones dos copas unidas con una pieza elástica.

Fue una revolución para la corsetería.

Comenzaba la cuenta atrás para las mujeres andróginas de los alocados años veinte y para las bandas alrededor del torso que aplanaban los senos.

La dictadura de la moda impondría pronto otra imagen mucho más curvilínea.

Por supuesto, ya había otros antecesores de los sujetadores. El de Enid Manufacturing no nació como una prenda independiente, sino como un añadido a sus vestidos.

Pero el éxito desbordó todas las previsiones. Cada vez más clientas querían piezas suplementarias.

Enid Bissett e Ida Rosenthal (de soltera, Kaganovich) canalizaron en un principio las demandas regalando un sujetador adicional con cada modelo vendido.

Al final, Enid Bissett e Ida Rosenthal se rindieron a la evidencia: lo que nació como un complemento monopolizaba ya toda la producción.

En 1929, cerraron la tienda, compraron un local más grande y rebautizaron la marca, que pasó a llamarse Maiden Form Brassière Company (hoy, Maidenform).

Poco después, la señora Bissett se retiró y su antigua empleada se quedó al timón con la ayuda de su esposo, William Rosenthal.

MaidenForm fue la primera marca de ropa interior en salir al exterior.

Sus anuncios aparecían en periódicos, revistas, tranvías, vallas y emisoras de radio.

Firme defensor de la publicidad, el matrimonio Rosenthal patentó un modelo con tirantes regulables, que una vez ajustados se mantenían fijos.

Es el mismo sistema de hoy en día. Eso fue en 1942. Pero la Maiden Form Brassière Co. había entrado en la historia mucho antes.

Paracaidista con su paloma mensajera

El 22 de diciembre de 1944, los Rosenthal aceptaron fabricar 28.500 chalecos para palomas mensajeras por encargo del gobierno de Estados Unidos, uniéndose así al esfuerzo bélico al que contribuyeron muchas empresas.

Algunas son archiconocidas, como General Motors, Chevrolet o Ford.

El caso de MaidenForm no ha tenido tanta repercusión, aunque la guerra “no se ganó solo con acero, también con seda y nailon”.

La cita pertenece a Lindsay Keating, del Museo de Historia de Estados Unidos (NMAH, por sus siglas en inglés), responsable de un estudio que recuerda la contribución de esta empresa de sujetadores a la Segunda Guerra Mundial.

El NMAH conserva en sus archivos planos de los chalecos diseñados para palomas. Las instrucciones precisaban que las aves no podían permanecer retenidas “más de seis horas”.

El plano del arnés

El arnés era de materiales porosos y adaptables, con un refuerzo en la parte inferior para que las uñas de las palomas no dañaran las mallas. La pieza, que los soldados se ajustaban al pecho con una correa, dejaba a la vista la cabeza, cuello, puntas de las alas, cola y patas de las aves.

El diseño mejoraba notablemente el del Ejército británico, que también lanzó paracaidistas con palomas en Europa, pero metidas en cajas.

El nailon y la seda fueron requisadas por el Gobierno cuando Estados Unidos entró en la guerra, en 1941, después de la agresión japonesa en Pearl Harbor.

Aunque se centró en los pedidos militares, con la confección de paracaídas y los arneses que hemos visto, MaidenForm nunca dejó de lado su razón de ser. Si bien con otras telas y tejidos, siguió produciendo sostenes para las integrantes del Cuerpo de Mujeres del Ejército.

Los Rosenthal en 1956

Estados Unidos entrenó 56.000 pichones en la Segunda Guerra Mundial. Esa cifra fue ampliamente superada por Gran Bretaña. Volaban a una media de 80 kilómetros por hora y algunos ejemplares recorrieron hasta 3.000 kilómetros.

Salvaron muchas vidas. G.I. Joe, del Army Pigeon Service o Signal Pigeon Corps de EE.UU. , permitió cancelar a tiempo un bombardeo previsto por error en una zona ocupada por fuerzas británicas.

Paracaidistas y palomas con productos MaidenForm se lanzaron en Europa durante los últimos zarpazos contra el nazismo. Las ventas de la compañía cayeron en picado, pero se recuperaron con la paz.

Entre 1949 y 1978, la empresa vendió en 100 países unos 90 millones de modelos Chansonette, su producto estrella. Sus usuarias jamás se imaginaron quiénes comprobaron antes que ellas la delicadeza y versatilidad del género.

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mayo 22, 2021 | Categories: Historia, leyendas, historias y sucesos, Reconocimientos. | Deja un comentario

“The Phenomenon”: la historia completa de los incidentes con ovnis más desconcertantes que se hayan documentado …

Infobae  —  Un recorrido exhaustivo de los “informes que fueron hechos por observadores creíbles sobre cosas relativamente increíbles”, y las historias de las personas, desde científicos hasta niños, son los materiales del documental de James Fox

De la ciencia a la fantasía, la pregunta sobre si hay vida inteligente en otros puntos del universo se mantiene viva y “sin respuestas sencillas”, como repite Jacques Vallée. Acaso este científico sea la encarnación perfecta de ese arco: tras décadas de investigación, creó la primera base de datos sobre el tema de los ovnis y su labor inspiró la figura del experto francés en Encuentros cercanos del tercer tipo, la película de Steven Spielberg.

Su voz atraviesa una recopilación particularmente seria y exhaustiva de los incidentes con objetos voladores no identificados, “una historia paralela a la que creemos que conocemos”, según el relato en off de Peter Coyote, que abre The Phenomenon. Se trata de un documental del ufólogo James Fox que propone “examinar una cantidad de pruebas eliminadas” sobre, precisamente, el fenómeno de los avistamientos inexplicables, durante “al menos los últimos setenta años”.

A diferencia de otras películas sobre vida extraterrestre, la de Fox ha recibido elogios unánimes de medios serios en los Estados Unidos —de donde son la mayor parte de los casos de ovnis que exhibe— y el Reino Unido. Eso se debe a una clave de su enfoque: emplear “informes hechos por observadores creíbles sobre cosas relativamente increíbles”, como sintetizó el general John Samford, antiguo director de inteligencia de la fuerza aérea, en un episodio que se cita.

«Tenenemos que comenzar a entender que no estamos solos en el universo»

Acaso los entrevistados de Fox más reconocidos sean el ex senador Harry Reid, impulsor de un programa en el Departamento de Defensa para el estudio de ovnis, y Christopher Mellon, ex subsecretario adjunto de Defensa para la Inteligencia. “Todo lo que sabemos sobre la humanidad y su lugar en el universo indica que somos parte de la norma, no la excepción«, dijo, con lógica sin vueltas. «Tenemos que comenzar a entender que no estamos solos en el universo”.

Fox también dialogó con Leslie Kean, autora de UFOs: Generals, Pilots, and Government Officials Go on the Record (Ovnis: generales, pilotos y funcionarios hablan oficialmente), sobre todo, de la gran revelación, en 2017, del Programa para Identificar Amenazas Aeroespaciales Avanzadas (AATIP) en el Pentágono, que funcionó de 2007 a 2012 para pasar entonces a áreas de inteligencia de Defensa con otro nombre, pero con las mismas funciones. Entre otros materiales que se difundieron había videos: en 2020 el Departamento de Defensa confirmó que eran auténticos.

Además de historiadores especializados en ovnis, como Chris Pittman y David Marler; ex astronautas como Edgar Mitchell, expertos en bioquímica como Garry Nolan y, por supuesto, Vallée, The Phenomenon presenta valiosos clips de presidentes como Bill Clinton o Gerald Ford, funcionarios y asesores como John Podesta y Bill Richardson. Y también testigos de lo increíble, con un segmento particularmente conmovedor: al testimonio histórico sobre un avistamiento que ofrecieron unos niños de la escuela Ariel de Zimbabwe hace catorce años suma la voz de ellos en la vida adulta.

«Si se muestra hostil, tienes que disparar»

La investigación de Fox señaló un detalle llamativo: la abundancia de avistamientos en los Estados Unidos después de la Segunda Guerra Mundial, cuando el país emergió, entre otras cosas, como potencia atómica. Puede que hayan aumentado por una miríada de razones, desde las psicológicas a las tecnológicas. Pero difícilmente se trate de algo casual, sospecharon los expertos consultados.

En 1955, Wiliam Coleman, piloto condecorado en la Segunda Guerra Mundial, salió de Miami para un viaje de rutina. Observó un punto brillante: “Creo que es un reflejo del sol”, pensó. Pero hacía un descenso extraño para ser solo un truco de la luz. Se acercó, “por detrás, desde la cola” y se desconcertó aún más: “Esa cosa no tenía cola ni alas”. Su sombra en el terreno era redonda: “Un verdadero plato volador”, dijo a Fox Coleman, un hombre canoso hasta la barba canosa, con todas sus medallas en una vitrina a sus espaldas.

Cuando aterrizaron, el proyecto Blue Book —la unidad de investigación de ovnis de la Fuerza Aérea— les informó, por separado, qué podrían haber visto. Y les subrayó que “la tarea de contacto con un objeto desconocido tiene un protocolo claro: si se muestra hostil, tienen que disparar”.

Un poco más atrás, en 1947, apenas terminada la guerra, un piloto de Boise, Oregon, llamado Kennet Arnold, había contado a la agencia AP que había “nueve objetos como platillos que volaban a una velocidad increíble a 10.000 pies de altitud”. Como Coleman luego, buscó las colas. Y no los encontró: “Parecían espejos bajo el sol”. No tenía idea de qué podían ser: ¿los militares, la inteligencia? ¿Los pares de los funcionarios en otras potencias?

Mientras lo acosaban los periodistas del mundo entero y el presidente Dwight Eisenhower le estrechaba la mano, el piloto de United Airlines, E.J. Smith, quien también volaba la ruta suroeste, dijo que seguro había sido un reflejo: Hasta que él mismo vio esos aparatos desconocidos; en su caso, unos cuatro. “Aquellos meses —registró el historiador de ovnis Pittman— tuvieron mucha actividad”.

El primer memo secreto: así comenzó el ocultamiento

Junto con la celebración popular del fenómeno surgió una preocupación de las autoridades militares sobre cuánto comunicar a la ciudadanía. El 23 de septiembre de 1947 un memo secreto dedicado a los platos voladores” advirtió: “El fenómeno sobre el que se ha informado es algo real, y no visionario o ficticio”.

Distinguió que existía la posibilidad de que algunos fueran “causados por fenómenos naturales, como meteoros”, pero el hecho de que algunos mostrasen “características de operatividad como alta velocidad para elevarse, atributos de maniobras y acciones que se deben considera claves cuando los avistan o los contactan naves amigas y radares” complicaba la hipótesis de la naturaleza.

El texto también describió “discos voladores” metálicos, “con formas circulares o elípticas, chatos en la base y como un domo en la parte superior”. Y que siempre aparecían juntos, como una flota, algo que presentaba “implicaciones para la defensa nacional”.

Otro caso de enorme repercusión sucedió en McMinnville, Oregon, el 11 de mayo de 1950 Evelyn Trent se levantó muy temprano y fue a alimentar a los conejos cuando vio algo extraño; le dijo a su esposo, Paul, quien logró dos tomas, negativo fílmicos en los que hoy se ven, además de los objetos desconocidos, huellas digitales pegadas por el polvo del tiempo en los negativos fílmicos.

El objeto, que pareció escanear la zona antes de desaparecer, no les reportó un centavo a los Trent, recordó Pittman, quien creyó siempre en el testimonio de la pareja: “O bien era un objeto estructurado que no sabemos qué es, o es una estafa. Pero los Trent nunca ganaron un peso con la reproducción de las fotos”. Anciana, Evelyn relató al documental lo que vio : “Nunca en mi vida vi algo que fuera tan rápido como esa cosa”.

Ovnis en Washington, DC

En 1951 Gordon Cooper, futuro astronauta, entrenaba en Alemania cuando vio “extraños dispositivos que volaban por encima«; poco después Delbert Newhouse, filmó unas manchas, como un grupo de aves, pero que brillaban.

Algo similar observaron William Nash y William Fortenberry, pilotos de Pan American: una formación de varios puntos en movimiento, en forma de V, debajo de ellos, cerca de Virginia, y “a un tiro de piedra de Washington DC”, que estimaron volaba “¡a 320 kilómetros por minuto o 19.200 millas por hora!”, recordaron años más tarde. “No había manera de que si había alguien dentro no quedara aplastado contra la pared a esa velocidad, un tremendo nivel de progreso científico. Pensaron lo obvio y a la vez imposible: que no eran de este planeta”.

Entonces a pocos días, en julio 1952, «sucedió lo impensable”, dijo en su voz profunda el narrador Coyote. “La capital de la nación fue invadida desde el cielo”. Aparecieron siete cosas en el radar del aeropuerto nacional.

Pittman habló sobre la importancia de estratégica para la seguridad nacional del lugar; eso hizo que se enviaran siete aviones de interceptación. «Sin embargo —recordó Albert Chop, vocero de Proyecto Blue Book— pronto los elementos que estaban en el radar de pronto desaparecieron. ‘Tuvieron inteligencia suficiente como para salir del área cuando se acercaba la interceptación’”.

Y el fin de semana siguiente todo volvió a comenzar; uno de los pilotos salió en seguida, su transmisión agitada revelaba tanto que enfrentaría lo desconocido como que iba a 600 millas por hora hacia un grupo de elementos desconocidos. Tenían orden de disparar si no lograban “convencerlos verbalmente de que bajen”. Pero se fueron.

Los militares dieron la conferencia de prensa más importante desde la IIWW: general Roger Ramey, director de operaciones de la fuerza aérea en el pentágono; capitán Edward Ruppert, de Proyecto Blue Book; general John Samford, director de inteligencia de la Fuerza Aérea.

Samford explicó que se lograron verificar muchas cosas; “sin embargo, hubo cierto porcentaje de este volumen de informes que fueron hechos por observadores creíbles sobre cosas relativamente increíbles”, dijo aquí su famosa frase. ¿Pudieron haber sido trucos de la atmósfera? Las probabilidades eran de 50-50, dijo.

La política del ocultamiento

Vallée estimó que un factor posible para el ocultamiento fueron que estas avistamientnos y análisis se realizaron durante años de la guerra fría. Se conectó con autoridades de Blue Book, entre ellas J. Allen Hynek, un astrónomo con permisos de alto nivel de seguridad al que la fuerza aérea había convocado para investigar ovnis.

Al colaborar, Vallée y Hynek accedieron a trabajos y materiales del otro; en ese proceso, Vallée descubrió una carta secreta, cuya desclasificación le costó mucho, que le cambió la vida: le mostró que no era poco más que un loco suelto ya que el tema se había tomado mucho más seriamente de lo que se había creído.

“El documento revelaba una investigación científica ultra secreta, muy financiada, que trabajaba en paralelo a Blue Book», relató The Phenomenon. “Solo un puñado selecto de gente la conocía”. La carta llevaba la firma de H.C. Cross., director de Metalurgia Exótica en el Instituto Battelle Memorial de US National Labs. “¿Por qué esta gente? ¿Qué información tenían?”, se preguntó Vallée.

Mike Wallace, el legendario periodista de ABC, le preguntó casi con candor 1958, al respecto, al mayor Donald Keyhoe, que quería probar en el programa que los platos voladores existían:

—¿Por qué el Gobierno de los EEUU ocultaría información a los ciudadanos de loe Estados Unidos?

—La Fuerza Aérea trata a los ciudadanos estadounidenses como niños, no les confían los hechos.

Los testimonios de la gente común

Australia, abril de 1966: un grupo de una escuela se quedó incrédulo ante lo que veía, incapaz sobre todo de explicar la velocidad y la capacidad de maniobra que presenta el vehículo. Y cincuenta años más tarde Fox los reunió en el mismo campo donde de niños miraron, sin entender, el extraño despegue de la nave, que se ubicaba como una moneda de canto y partía sin más.

Fox convenció al profesor de ciencias de la escuela, que estaba con los niños, de que hablara por primera vez. El hombre pidió la reserva de su nombre y dijo: “Había algo físico en el cielo. Podía planear, podía moverse rápido, podía moverse más que rápido”.

Si su testimonio no comprometía a otros, ¿por qué la reserva? “El personal de la escuela nunca habló porque pocos días después del incidente se presentaron dos hombres, uno de ellos en uniforme, y le pidieron al maestro la descripción de lo que había visto. Al conocerla, le dijeron que le ampliarían la ley de secretos nacionales”.

El trabajo de Fox reconstruyó de manera similar los diálogos entre otros testigos de estos fenómenos presuntos: jóvenes en Papúa Nueva Guinea, 1994; niños en una escuela de Zimbabwe, 64 entrevistados por BBC, y quienes Fox volvió a reunir para que no tuvieran miedo.

Nuevo México, 1964: el caso que lo cambió todo

Un hombre manejaba por encima de la velocidad máxima; el policía Lonnie Zamora lo perseguía cuando vio humo al costado del camino. Así, de completa casualidad, el conductor irresponsable se salvó: Zamora tuvo que ir a ver qué causa el fuego.

Vio primero que no había llamas, y se preocupó. “Pude ver un gran objeto blanco en el arroyo”, dijo. “Al comienzo no podía decir qué era. Mi radio estaba muerta, no funcionaba”, recordó Vio dos cuerpos antropomórficos pero pequeños, en blanco, caminando. Uno de ellos giró la cabeza y lo vio. Luego los peritos hallarían dos pares de huellas pequeñas.

Zamora volvió a su casa pálido; la esposa —entrevistada por Fox— le preguntó si le pasaba algo, dijo que estaba cansado. Recibió toneladas de cartas, con versiones de “No estás solo en el avistamieto”, básicamente, de todas las edades. Pero también comenzaron a burlarse de él en el pueblo. Pero las autoridades —Hynek— lo valoraron.

Por fin en 1969 la Fuerza Aérea cerró las investigaciones públicas.

¿Hay relación entre los ovnisy las armas nucleares?

El ocultamiento de la intrusión de ovnis en las instalaciones militares parece uno de los más comunes en este proceso. En 2010 Robert Hasting, experto en ovnis y armas nucleares, habló de la existencia de pruebas que “confirman, más allá de cualquier duda, la realidad de incursiones de ovnis en sitios de armas nucleares”.

De Montana en 1966; Inglaterra —en «el último lugar de almacenamiento de una bomba atómica estadounidense en Europa en 1980; incluso al otro lado de la cortina de hierro, en Ucrania, en 1982: todas las descripciones son similares. En todas, “luces como láser recorrieron los lugares donde había depositadas armas nucleares”.

“Estos testigos son algunos de los oficiales militares más veteranos a cargo de los armamentos más devastadores del mundo”, puso en contexto Fox. “Si lo que informan es exacto, entonces es difícil evadir que existe un patrón: los ovnis han hecho incursiones en las instalaciones nucleares militares década tras década”.

El Caso Roswell

Uno de los segmentos más extensos —e intensos— es el caso Roswell. En 1947, cuando un ganadero encontró los restos de lo que parecía un vehículo extraño en un área de armas atómicas —allí estuvo el Enola Gay, que arrojó la bomba sobre Hiroshima—, el mayor Jesse Marcel, director de inteligencia del aeródromo militar de Roswell, fue enviado al campo a ver qué había sucedido.

Al llegar encontró una “cantidad de escombros enorme, en una superficie de 12 estadios de fútbol americano”, describió The Phenomenon. Y le dio voz a Marcel: “Había mucho diseminado, en un área vasta. Encontramos un fragmento de metal de unos 50 centímetros de ancho y un metro de largo. Y parecía que no teníamos nada en la mano. No parecía más denso que el aluminio de un paquete de cigarrillos. Y ni siquiera se podía doblar”.

Cargó todo lo que consideró importante y se dirigió a Fort Worth. Allí, sin embargo “el general Roger Ramey tomó la decisión de no hacer público el hecho”. De hecho, Marcel debió tomarse fotos con materiales falsos para que la prensa diseminara la historia oficial. Que incluso cincuenta años más tarde repitió las mentiras: habló de globos con barriletes de aluminio y micrófonos para espiar en los sitios nucleares soviéticos, en un súbito paso de Los expedientes X a SuperAgente 86.

Meterse en la madriguera del conejo

Cuando Bill Clinton juró, Laurance S. Rockefeller, heredero, filántropo y conservacionista, vio la oportunidad de “una nueva transparencia gubernamental sobre el fenómeno”, y en particular por el caso Roswell. Siempre tuvo una pasión por los ovnis, recordó Vallée: “Su idea era acercarse al presidente con un pedido de poner a disposición los datos que el Gobierno tenía sobre la materia”.

John Podesta, ex jefe de gabinete de Clinton, no sabía si reírse. “La primera reacción en la Casa Blanca es: ‘Es broma, ¿no? ¿Quieres que arríese mi carrera metiéndome en la madriguera del conejo para hablar de ovnis? Así que hay una tremenda resistencia”.

No obstante, Rockefeller se citó con el asesor de ciencia Jack Gibbons y lo convenció de iniciar el proceso de desclasificación del caso. Para muchos “Rosswell marca el comienzo del secreto del Gobierno sobre los ovnis”, según Fox. Porque a partir de entonces fue posible «que ni siguiera el propio presidente de los Estados Unidos reciba informes completos sobre asuntos clasificados como ‘por encima de top secret’, según un texto de Rockefeller.

Clinton, aunque con ironía, no lo descartó: Podría ser que en algún lugar hubiera sentado un personal de carrera escondiendo estos secretos oscuros incluso de los presidentes elegidos». Edgar Mitchell, astronauta de la misión Apolo 14, está convencido de que es el caso “Sí, hubo visitas extraterrestres, hubo naves estrelladas, se recuperaron materiales y cuerpos, y en algún lado hay grupos de personas que a estas alturas pueden estar asociadas al Gobierno o no, pero sin dudas lo estuvieron en algún momento, que poseen este conocimiento”.

¿Saldrá la verdad a la luz?

El senador Reid lo ha expresado con un juego de palabras sencillo: “Nadie ha probado que no hay nada. Y nadie ha tenido la oportunidad de aprobar que hay algo. Y eso es lo que yo hice”, dijo en alusión a destinar fondos para crear AATIP en 2007, diez años después, cuando el Times publicó su nota. “Finalmente el Gobierno admitía un programa moderno para investigar ovnis y publicó pruebas asombrosas, incluidos videos de las cabinas de los aviones militares”, destacó The Phenomenon.

Eso no interrumpió los avances de Vallée, que actualmente analiza con Garry Noalan, microbiólogo de la Escuela de Medicina de Stanford, metales que, halló “no se parecen a nada conocido”. Los llamó “ultramateriales” porque tienen propiedades derivadas de haber sido ensamblados en el nivel molecular atómico. “Nosotros armamos nuestro uso con 80 elementos; otros están armando sus mundos con 253 diferentes isótopos. Mi intención es usar la información para tratar de armar algo, para tratar de entender sobre principios que no entendemos hoy”, explicó Nolan.

Vallée sospecha que los materiales no son naturales, sino analíticos. Y aclaró, en uno de los puntos menos atractivos pero más interesantes del documental de Fox: “Eso no quiere decir que hayan sido hechos en el espacio exterior, sino que han sido fabricados con un propósito específico que no entendemos. Y queremos entenderlo”.

En eso, The Phenomenon es, a la vez, sincero con respecto a lo que es factible. Porque muchísimos expertos han advertido que el mero hecho de que un objeto no sea identificado o no tenga explicación no significa que sea extraterrestre: pueden ser efectos atmosféricos, puede ser la percepción de alguien en un vuelo a alta velocidad. Pero a veces, descartado todo eso y más, queda una cantidad de factores que, finalmente, no tiene por ahora explicación racional para las ciencias.

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mayo 21, 2021 | Categories: Historia, leyendas, historias y sucesos, Reconocimientos. | Deja un comentario

La reveladora lápida de una dama de la taifa de Zaragoza

abc(M.Arrizabalaga)  —  Desde siempre habían aparecido huesos humanos en la calle Barranco de Rueda de Jalón, según cuentan los vecinos.

Por eso a nadie le extrañó que se descubriera una lápida en las obras de saneamiento que se llevaron a cabo en noviembre de 2019 en esa misma zona de la localidad zaragozana.

Era una losa sepulcral de alabastro blanquecino casi completa, con una inscripción en árabe cuyo texto ha dado a conocer la arabista Carmen Barceló en el último Boletín del Archivo Epigráfico de la Universidad Complutense de Madrid.

«Ésta es la tumba de la esposa de al-wazīr (ministro), al-qā’id (general), Abū-l-Hasan Mukallaf, hijo de Dū-l-wizāratayn (el de los dos ministerios), al-qā’idSa‘āda» reza el epitafio tras una invocación inicial a «Dios, Clemente, Misericordioso» y unas citas del Corán.

La mujer, una dama de la taifa de Zaragoza cuyo nombre no se quiso hacer constar, falleció «al anochecer» del miércoles 19 de julio de 1105. «¡Se apiade Dios de ella, le perdone y de por buena su obra!», finaliza el escrito junto a otras jaculatorias.

«El dato más significativo de esta inscripción es que aporta la personalidad y funciones de los dos varones relacionados con la difunta», explica a ABC la destacada filóloga y arabista. «Fueron alcaides ambos (padre e hijo) en la fortaleza de Rueda, de la que apenas tenemos información directa». A finales del siglo XI, «fueron fieles a la familia de los gobernantes de Zaragoza (la dinastía de los Banū Hūd), la cual buscaría refugio en la ciudad unos pocos años después de la fecha de la lápida, según las crónicas», añade.

El tratamiento de «doble ministerio» del suegro de la difunta podría indicar, en opinión de Barceló, una doble dedicación a asuntos de carácter político y a temas de signo militar al mismo tiempo. El uso de esta distinción se ha detectado en algunos personajes con rango de mandatario de taifa que no se atrevieron a adoptar un título principesco. «Puede ser que llegara a convivir con la etapa del retiro del Cid en Zaragoza a principios de 1092 desde donde, según el conocido relato de Ibn al-Kardabūs, lanzó ataques contra fortalezas de La Rioja», anota en su investigación.

Tanto el esposo Abū-l-Hasan, como su padre Sa‘āda, habían fallecido antes que la dama porque tras mencionarlos, se incluye la expresión «se apiade Dios de ellos», que acompaña la referencia a una persona difunta.

Una dama anónima

La lápida, de 515 milímetros de alto por 445 mm de ancho y 105 mm de grosor, se ha conservado prácticamente completa, aunque le falta la esquina inferior derecha y una fractura central la divide en dos pedazos. La escritura árabe ocupa casi todo el espacio, por lo que se cree que pudo estar empotrada en un panteón familiar.

Según explica Barceló, aunque existen muchos ejemplos de estelas dedicadas a mujeres, solo representan un escaso 15% respecto al cómputo de epitafios de varones. Son menos las atribuidas a mujeres y escasas las que atestiguan la personalidad del difunto o su posición social, por lo que ésta de Rueda de Jalón resulta particularmente interesante.

En épocas posteriores a la etapa de la dinastía Omeya, como la de esta inscripción, solía acontecer que no se nombrara a la difunta. De hecho, la religión del Islam recomienda a sus creyentes el anonimato de la sepultura, pero Barceló solo conoce casos femeninos en los que se omitiera el nombre. Tampoco se solía reflejar en el epitafio la edad que tenía la difunta al morir. En esta losa aragonesa se aprecia, sin embargo, una singularidad. Por primera vez en una inscripción peninsular se recoge el término de ‘esposa legítima’ (ahl).

«En la península los epitafios de musulmanes siempre señalan nombre y filiación del difunto o difunta, pero en el caso de Rueda de Jalón es posible que el panteón donde fue enterrada la señora perteneciera a los miembros de la familia del alcaide de la fortaleza y esa podría haber sido la razón de que se le citara ‘esposa legítima’, que era mención suficiente».

Un picado, que parece intencionado, afecta al nombre del marido de la difunta. «Podríamos estar ante otro ejemplo de damnatio memoriæ del que existe algún otro en la epigrafía de al-Andalus», señaló la arabista en su estudio. El borrado pudo haberse realizado en cualquier época. Tal vez pudo deberse a que la losa de mármol fue reutilizada. «En realidad -explica Barceló-, después de la restauración se ve claramente que el elemento onomástico que ha desaparecido es solo la palabra ‘hijo’. Cuando redacté el trabajo no se habría producido el trabajo de limpieza de la lápida» que llevó a cabo la restauradora Mercedes Blanco.

Varios signos aún conservan un pigmento rojo muy desvaído. La losa estuvo coloreada, siguiendo una costumbre andalusí. «En los pocos casos en los que se ha podido apreciar la pigmentación roja en estelas de la península, en alguna se ha coloreado toda la inscripción pero suele ser más frecuente el fondo sobre el que destacan las letras y el perfil lateral de estas, de modo que la superficie de las grafías queda blanca, haciendo un efecto ‘rojo y blanco’», señala la autora del estudio.

Esta estela se suma a un significativo número de inscripciones funerarias de mujeres de cierta relevancia social en su época. «Habrá que investigar cuando contemos con más testimonios de la zona para poder determinar con certeza si silenciar el nombre de la difunta era una tradición local aragonesa», comenta. Junto a varias inscripciones árabes que se han podido recuperar en los últimos veinte años, la losa de Rueda de Jalón cubre el enorme vacío que existía en tierras aragonesas de este tipo de lápidas, que aportan datos relevantes y noticias valiosas para la Historia de Aragón.

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El final del Carnicero de Riga: un enorme cuerpo en la morgue de Paraguay y la clave de los dedos de sus pies mutilados …

Infobae(A.Serra)  —  “En los ómnibus que oficiaban como cámaras de gas, Roschmann había ordenado pintar en los vidrios las figuras de seres humanos sonriendo. El que los veía pensaba, tal vez, que era gente feliz camino a su weekend. Pero en ese mismo momento, morían asfixiados adentro”. (Frederick Forsyth, testimonio de 1977)

De cuantos sucesos extraños me ha deparado mi oficio, éste es el mayor. En 1972, Forsyth escribió uno de sus grandes best-sellers: Odessa, basado en la organización del mismo nombre que protegió a criminales nazis del derrotado Tercer Reich. Eligió como protagonista a Eduard Roschmann, un SS que huyó de Alemania sin dejar rastros y que fue responsable de la muerte de 40.000 judíos. Se lo conoció como El Carnicero de Riga por haber sido comandante del gueto y del campo de concentración de Kaiserwald en Letonia.

La primera mitad del libro de es real: una biografía del SS hasta su desaparición. La segunda, ficción: un periodista lo busca para vengarse porque Roschmann asesinó a su padre. Pero esa segunda parte -la real- es la que yo investigué hasta su muerte siguiendo cada uno de sus pasos. Completé lo que para Forsyth hubiera sido imposible.

Lo que sigue es la exacta verdad.

Paraguay, 1977

Casi todos los pasajeros que iban en el ómnibus sonreían. Casi todos. El único gesto hosco, huidizo, era el del hombre del asiento número 23 -izquierda, ventanilla-: un hombre gordo, de cara roja y espeso bigote negro. A las ocho en punto de la noche del 6 de julio de 1977, el ómnibus de la compañía La Internacional -gris, con los colores de la bandera paraguaya pintados a lo largo- salió de Buenos Aires rumbo a Puerto Falcón, a 15 kilómetros de Asunción del Paraguay.

Un cuarto de hora antes, el hombre había llegado en un taxi a la estación terminal, jadeante, y se había desplomado en su asiento. Vestía pantalón negro, saco sport gris muy grueso, camisa blanca, corbata azul, y un sombrero brilloso por el uso y algo echado hacia delante le tapaba la cara. Mientras aseguraba su equipaje, su compañero de asiento bajó la vista: el hombre, a pesar de su sombrero y de su severa ropa, llevaba zapatillas deportivas blancas. Más tarde, en la primera parada, cuando el hombre bajó para tomar un café, su compañero de asiento notó que rengueaba.

A lo largo del viaje, el hombre se mantuvo despierto. Mientras pudo se sumergió en las páginas de un libro escrito en alemán. Cuando el chofer apagó las luces, guardó el libro en uno de los bolsillos de su saco y se quedó inmóvil, con los ojos fijos en el vidrio, como si quisiera descifrar el paisaje borrado por la noche.

El ómnibus llegó a Puerto Falcón el 7 de julio a las tres de la tarde. Asunción gemía bajo 32 grados y 90 de humedad. Unas nubes oscuras con borde violeta estaban a punto de estallar en diluvio.

El hombre bajó del ómnibus y se mezcló entre la gente, en la ruidosa terminal Brújula: una confusa geografía en la esquina de Presidente Franco y Colón. Adormilado, entró a una de las casas de cambio y metió un billete de 100 dólares por el hueco abierto en el vidrio blindado de la ventanilla. El empleado le dio 11.300 guaraníes.

A las tres y veinte se sentó en una mesa de la Pez Mar, una antigua taberna, y pidió una gaseosa de cualquier marca, «pero bien helada», exigió. Le sirvieron Guaraná, y se la tomó de un golpe. Mientras pagaba le preguntó al mozo si conocía alguna pensión tranquila. El mozo anotó en una servilleta: «Señora Ríos, Iturbe 859«.

A las cuatro de la tarde, Juana Echagüe de Ríos, flaca, morena, de 65 años, tomaba tereré en el ancho patio de su pensión de la calle Iturbe, sentada en un sillón de mimbre, cuando un taxi celeste frenó delante de la puerta. El hombre, con el pesado saco colgado del brazo, cruzó el angosto pasillo de entrada y saludó. Juana Echagüe lo miró de arriba abajo: un hábito que después de cuarenta años de oficio le bastaba para aprobar o rechazar al cliente.

-Necesito una pieza. ¿Tiene algo?

-Tengo.

-¿Cuál es el precio?

-Cuatrocientos guaraníes por día con pensión completa.

Aceptó sin mirar siquiera el lugar. Pagó diez días por adelantado. Puso su cédula de identidad en la rugosa mano de la mujer y se hundió en la pieza: un cuadrado de cinco por cinco pintado de rosa furioso, con puerta y ventana verdes, cinco camas de una plaza (una, coronada por un enorme mosquitero), dos roperos que conocieron tiempos mejores y una mesa cubierta por hule deshilachado, albergue de botellas de vino vacías, fruta, remedios y revistas deshojadas.

El hombre no abrió la valija. Colgó el sombrero en un clavo y se tiró en la cama. Sus cuatro compañeros dormían la siesta con los pies desnudos y la cara tapada con revistas. Cuando se despertaron los saludó apenas con un gesto. Los cuatro eran chinos y sólo hablaban chino. Esa noche, mientras devoraba un guiso de fideos en la mesa común, instalada en el patio, se enteró de que los chinos trabajaban como vendedores ambulantes.

En los días que siguieron, Juana Echagüe trató de arrancarle algunas confesiones. Inútil. Se estrelló contra un pétreo silencio. Pero, como una araña en su tela, la dueña de la pensión esperaba su oportunidad. “En algún momento –pensaba–, este hombre me contará su historia”. Acaso con la complicidad de la noche, o el café, que tanto le gustaba.

Pero el hombre no se rendía. Se levantaba al amanecer. Desayunaba -pan, manteca, dulce, mucho café- y volvía a la miserable pieza. No se levantaba de la cama ni siquiera cuando limpiaban. Respiraba con dificultad y se agitaba por nada. Leía revistas (siempre las mismas), y el libro escrito en alemán. No hablaba por teléfono ni recibía llamadas. Jamás le llegó una carta. Una vez, ella lo sorprendió mientras quemaba en el baño una de las revistas que guardaba debajo del colchón.

A la hora del almuerzo se sentaba, puntual, en la cabecera. Oía la charla de todos, pero no abría la boca. Comía con avidez. Casi con ferocidad. Con el último bocado volvía a la pieza. Salía otra vez para tomar la merienda y esperaba en la cama, alumbrado por una lámpara sin pantalla, las palmadas que anunciaban la comida de la noche. Aceptaba cualquier menú. Luego, vuelta a la cama. No intentaba hablar con los chinos ni los chinos se esforzaban por hablar con él. Vivían juntos. Los unía la promiscuidad. Pero no había entre ellos siquiera una precaria forma de comunicación.

El día número diez, la dueña de la pensión le preguntó a quemarropa qué hacía en Asunción. El hombre le dijo que había ido a visitar a una amiga alemana, pero que no podía encontrarla. Ella advirtió que mentía: nunca había salido de la pensión… Pero aprovechó la brecha para preguntarle algunas cosas más.

El hombre le dijo que nació en Checoslovaquia. Hablaba con fuerte acento alemán y no entendía bien el español. Había que repetirle frases, ya que preguntaba con muletillas: “¿Cómo dice? ¿Dice usted?”. También reveló no tener familia y trabajar como empleado.

Pero el undécimo día rompió la reclusión. Salió a las cinco de la tarde y volvió tres horas después con un paquete en la mano. Un pantalón que compró en la casa Monarca, en pleno centro, y que pagó 1.500 guaraníes. Cuando la dueña estaba a punto de darse por vencida empezaron a suceder cosas extrañas.

El día decimoquinto, por la mañana, uno de los chinos abandonó la pensión. Una hora después ocupó la cama libre un uruguayo joven, de pobrísimo aspecto. Al otro día, cuando Juana asomó su cabeza para anunciar que el desayuno estaba servido descubrió que el uruguayo había desaparecido. En ese momento, su enigmático cliente salía del baño.

-Me robó. El uruguayo me robó cinco mil guaraníes y dos camisas.

-Ya mismo llamo a la policía.

-No, por favor. No llame a nadie. No importa.

Ella insistió. Y por primera vez, el hombre perdió la calma.

–¡La policía no! ¡La policía no! ¡Deje todo como está!

Tres días más tarde empezó el final de la historia. La noche del 25 de julio comió con brutalidad. Después del postre -dos enormes pedazos de mamón en almíbar- rechazó el café, dijo que estaba muy fatigado y se acostó vestido. A las seis de la mañana del otro día, uno de los chinos se despertó sobresaltado por unos ronquidos.

Saltó de la cama. El hombre estaba violeta. Tenía los ojos abiertos, y su boca dejaba escapar algo parecido a la espuma. Los gritos del chino alertaron a toda la pensión.

Epifanio Ríos, hijo de la dueña, salió a la calle y llamó un taxi. Lo envolvieron en una frazada, lo metieron en el taxi y lo llevaron al Hospital de Clínicas, a unos tres kilómetros del centro. Félix Motta, uno de los médicos residentes, ordenó que lo internaran en la sala B de la primera cátedra de Clínica Médica: un rectángulo de quince por siete casi centenario y recién pintado de verde claro. Lo acostaron en la cama número 16, debajo de una repisa llena de flores de material plástico.

Motta, después de revisarlo, informó que estaba en coma. Sin embargo, no murió. Resistió ese día, el otro, el tercero. Los médicos le hicieron una traqueotomía.

El primer día de agosto se levantó de la cama. El 4 pidió permiso para volver a la pensión y sacar su equipaje. Tomó un taxi en la puerta del hospital, entró en la pensión, hizo su valija en cinco minutos y se despidió de la dueña.

-¿No va a volver?

-No sé. Pero me espera un tratamiento muy largo. No vale la pena que pierda un cliente por guardarme la pieza…

Al otro día, 5 de agosto, la enfermera Mirtha Rodríguez no lo encontró en su cama. Temprano, mezclado entre los otros enfermos y las visitas, bajó por la escalera (la sala B está en el primer piso), atravesó el enorme patio y salió a la calle. Volvió cinco horas después. Le preguntaron adónde había ido, pero se encerró en un terco silencio: como en sus días en la pensión.

El día 10 a las siete de la mañana, la misma enfermera se acercó a la cama 16 con el termómetro en la mano. El hombre tenía los ojos abiertos. El brazo derecho colgaba fuera de la cama. La sábana, retorcida, dejaba sus pies al descubierto. Pies mutilados. Un solo dedo en el derecho y cuatro en el izquierdo.

Estaba muerto. Hora del final: 0.45. Causa: infarto de miocardio. Cerca de la medianoche del mismo día 10, uno de los secretarios de redacción del diario ABC Color revisaba las últimas pruebas de la edición. Sonó el teléfono. Una voz de una mujer dijo: “Esta mañana murió un hombre en el Hospital de Clínicas, Federico Wegener. Investiguen. Ese hombre es Eduard Roschmann, el criminal de guerra”.

Una hora más tarde, la morgue del Hospital de Clínicas se iluminó con el resplandor de los flashes. Federico Wegener, el pensionista silencioso de la calle Iturbe, estaba sobre una gastada mesa de mármol. Su cara, su bigote, las cicatrices de su cuerpo, sus pies mutilados, eran pistas. Pero no definitivas.

Al amanecer del 11 de agosto, el comisario de la primera sección de Asunción revisó todos los papeles del muerto. Entre ellos, una libreta de enrolamiento argentina número 8209470 a nombre de Federico Wegener, nacido el 21 de junio de 1914 en Eger, Sudeti, Checoslovaquia. Y una cédula de identidad argentina, Policía Federal, número 7.550.943, del 9 de noviembre de 1967. Fecha de entrada a la Argentina: 2 de octubre de 1948.

“No es Roschmann. Alguien murió por él”, dijo Simón Wiesenthal en su bunker: el Centro de Documentación Judía de Viena. Acababa de recibir un cable con la noticia de la muerte de Federico Wegener. Con esa misma frase empezó, dos horas más tarde, esta conversación telefónica con él.

-Insisto. No es Roschmann. Alguien murió por él. La organización es tan grande que puede disponer de cadáveres de reemplazo. Según mis informantes, Roschmann está en Bolivia.

-Pero hay muchas coincidencias, Wisenthal. Los dedos de los pies cortados, por ejemplo.

-Sí, lo leí en un cable. Eso me confunde. No tengo ese dato.

-Sin embargo, Forsyth asegura que sí. (Nota: un mes antes, el escritor le dijo a una enviada especial que Roschmann perdió los dedos de los pies por congelamiento. A fines del invierno de 1948, mientras lo llevaban detenido de Graz a Dacha, saltó del tren por la ventanilla del baño. Había mucha nieve, y caminó varios kilómetros hasta una población. Se le congelaron los pies. La gangrena obligó a un médico a cortarle los dedos).

-¿Qué archivos consultó Forsyth para lograr sacar esos datos?

-Los archivos británicos.

-Entonces es posible que sea Roschmann. Mi ficha sobre él no es demasiado completa.

El cuerpo en la morgue

Emilio Wolf es un fiambrero próspero. Su negocio, La Alemana número 1, está en la calle Yegros, centro de Asunción. Cuando vio la fotografía de Wegener en los diarios no pudo reprimir el grito: “Ese hombre es Roschmann! No puedo equivocarme. Si lo hubiera encontrado por la calle, yo mismo lo habría matado!”.

Ese mismo día lo entrevistó un periodista del ABC Color. Y veinticuatro horas después, siete balas se clavaron en el frente de la fiambrería. Crucé la calle -yo vivía en el hotel de enfrente-.

-¿Qué pasó?

-Lo que tenía que pasar. Ayer, después de la nota en el diario, recibí cuarenta amenazas de muerte. Pero no le tengo miedo ni a un batallón de nazis.

-¿Por qué está tan seguro de que el muerto es Roschmann?

-Estuve en siete campos de concentración. En tres estuvo Roschmann. Pasaron muchos años. Pero cuando alguien te da una paliza todos los días, no te olvidás de él aunque engorde, se quede pelado o se haga cirugía estética. La mirada de su fotografía es la misma del hombre que gozaba castigando a los prisioneros con un látigo de alambre.

Doce del mediodía del sábado 13 en Asunción. Estoy a punto de partir. Bajo la luz agónica de una lámpara, sobre una mesa de mármol, veo por última vez el cadáver de Federico Wegener o Eduardo Roschmann. Afuera, 160 estudiantes del primer curso de Anatomía ríen, hablan, cantan. Salgo. Uno de ellos me pregunta.

-¿Nadie reclamó el cadáver?

-Nadie.

-Qué bien.

-¿Por qué?

-Somos futuros médicos. Necesitamos cadáveres para estudiar, y no tenemos muchos. Podemos usar su cuerpo para las clases prácticas.

En 1944, ese hombre que está tapado con una lona verde sobre una mesa de mármol, mandó a la muerte a 40 mil judíos. Y ahora, mediodía del sábado, es apenas un despojo que espera el bisturí.

Su fuga duró 34 días: su infierno privado. No lo alcanzó el castigo: extradición, juicio, condena, horca. Caso cerrado.

Me voy. Lo último que veo y oigo es un grupo de muchachos con guardapolvo blanco celebrando la llegada de un cadáver sin dueño. Como un acto de justicia. Como una sinfonía.

nuestras charlas nocturnas.

mayo 20, 2021 | Categories: Historia, leyendas, historias y sucesos, Reconocimientos. | Deja un comentario

Impostores célebres en la historia …

marcianosmx.com  —  Lejos de la actuación profesional diversas personas han adoptado identidades que no les pertenecen, incluso con títulos falsos y extrañas historias para respaldarse.

Sus motivaciones no siempre han sido económicas: se han apropiado de existencias ajenas que les dan ‘color’ a sus vidas.

La identidad personal es un área que ha intrigado a filósofos, psicólogos y literatos de todas las épocas. El filósofo judío Martin Buber (1878-1965) sostuvo que «en este mundo cada persona representa algo nuevo, algo que no ha existido todavía, algo único y original«, por lo que «es deber de cada uno saber que nunca ha existido en el mundo nadie semejante a él, porque si hubiera existido alguien semejante a él, ya no sería necesaria su existencia«.

Esa identidad, ese sentido del ‘yo‘, es lo más íntimo de cada persona; se construye mediante un proceso social y depende del papel que el sujeto decida desempeñar en su medio.

Pero, ¿qué pasa cuando alguien renuncia a su identidad para adquirir otra? Es un fenómeno más amplio de lo que parece y abarca expresiones tan diversas como la reasignación de género o la aculturación.

También puede tratarse de una caprichosa reinvención personal -el sujeto dice ser quien no es porque prefiere ser otro-, o de un delito, cuando una persona suplanta a otra por intereses materiales.

Las historias de suplantación y robo de identidad han sucedido a lo largo de los siglos y las sociedades.

A veces cabe considerarlas meros crímenes; otras, la expresión de una profunda necesidad psicológica.

El inventario de casos que se presenta a continuación ejemplifica esta diversidad de propósitos y evidencia uno de los ejes conceptuales de la posmodernidad: la identidad es un proceso móvil y activo, la persona puede adquirir un nuevo significado ante sí misma y ante los demás, para concluir, empleando el título de un libro del autor italiano Luigi Pirandello (1867-1936), que todos somos «uno, ninguno y cien mil«.

El maestro de la impostura: el legendario Ferdinand Waldo Demara.

El impostor más famoso ha sido Ferdinand Waldo Demara (1921-1982). Inicialmente intentó ingresar a las órdenes monásticas; tras fracasar, en 1941 se incorporó al Ejército de Estados Unidos bajo el nombre de Anthony Ignolia.

Luego de buscar de nuevo entrar en un monasterio, se alistó en la Armada.

No alcanzó el rango que deseaba, fingió suicidarse y con el nombre de Robert Linton French ejerció la psicología como terapeuta y docente.

Al ser descubierto por el Ejército y la Armada, fue llevado a prisión. Cuando recuperó la libertad simuló ser ingeniero civil, abogado, experto en cuidado infantil, investigador especializado en cáncer, editor y hasta monje benedictino.

Su mayor hazaña ocurrió durante la guerra de Corea (1950-1953) cuando tomó la identidad de Joseph Cyr, especialista en traumatismos, y atendió a los heridos en el barco Cayuga, de la Armada canadiense; operó con éxito a diecinueve soldados basándose en un manual de cirugía.

Al descubrirse su fraude, no fue acusado porque ningún paciente había muerto. Demera vendió su historia a la revista Life y se dedicó a empleos menores. Con credenciales falsas trabajó como guardián de la prisión de Huntsville, Texas, pero al darse a conocer públicamente quién era, fue despedido.

En los años sesenta se desempeñó como consejero en una misión de Los Ángeles y se dedicó al estudio de la Biblia en el colegio Multnomath de Portland, Oregon. Murió en 1982 por complicaciones de la diabetes. Su vida fue objeto de la novela El gran impostor, de 1960, escrita por Robert Crichton, adaptada al cine en 1961, y estelarizada por el actor Tony Curtis.

Regreso de ultratumba: El timador Arthur Orton.

En 1854 el inglés Roger Charles Doughty Tichborne, heredero de su rica familia, se embarcó con destino a América.

La nave se perdió en el océano y nunca se volvió a tener noticias de sus pasajeros.

Lady Tichborne, madre de Roger, no pudo aceptar que estaba muerto e insertó diversos anuncios en periódicos de América del Sur y Australia, donde creía que podía encontrarse.

En 1865 recibió una carta remitida desde Australia supuestamente por su hijo. En realidad la había enviado un tal Arthur Orton, malviviente que fraguó un plan para estafar a la anciana.

Lady Tichborne acordó una cita con él en París.

Para la entrevista alquilaron la habitación de un hotel. Orton fingió estar enfermo y solicitó que el recinto se mantuviera en penumbra.

Como desconocía la vida del heredero Tichborne, durante la conversación incurrió en varios equívocos.

Mencionó recuerdos de su abuelo (a quien el verdadero Roger nunca había visto) y refirió que había servido en el ejército como soldado (Roger no lo había hecho).

Aunque estos errores bastaban para desacreditarlo Lady Tichborne los aceptó como verdades.

Pensó que «Roger» se hallaba confundido y le asignó una pensión vitalicia de mil libras anuales. Otros miembros de la familia no aceptaron la mentira y descubrieron la identidad del impostor.

Lady Tichborne murió en 1868 y Orton fue llevado a juicio en 1873. Se le declaró culpable de perjurio y fue sentenciado a trabajos forzados.

Murió sumido en la pobreza, pero exigió que su ataúd llevara una placa metálica con el nombre de Roger Tichborne.

Amor en duda: el regreso de Martin Guerre.

En 1539, en el pueblo de Artigat, Gascoña, Francia, se casaron Martin Guerre, un campesino de apenas catorce años, y Bertrande de Rols, de edad semejante e hija de una familia acomodada.

El matrimonio tuvo un hijo y llevó una vida normal hasta 1548, cuando Martin fue acusado de robar a su padre, y desapareció de la aldea.

En el verano de 1556 llegó al pueblo un hombre que dijo ser Martin Guerre.

Era idéntico y tenía las mismas señas particulares. Bertrande lo identificó y le dio la bienvenida.

Vivieron juntos tres años y tuvieron dos hijos. Martin reclamó la herencia de su padre, que había cobrado su tío, Pierre Guerre, casado con la madre viuda de Bertrande.

Pero ambos sospecharon que «Martin» era un impostor. Los intentos iniciales por enjuiciarlo fracasaron debido al respaldo de Bertrande, sin embargo Guerre aseguró que el hombre era Arnauld du Tilh, maleante de una población cercana.

En esta segunda ocasión logró que Bertrande se sumara a la acusación.

El juicio se ventiló en Rieux. Tanto el acusado como su mujer refirieron idénticos detalles sobre su vida en común antes de la desaparición. Se presentaron más de ciento cincuenta testigos.

Unos aseguraron que era Martin; otros, que era Anauld du Tihl, y algunos más se negaron a tomar partido.

El hombre fue condenado a muerte, aunque inició una apelación en Toulouse.

Entonces apareció el verdadero Martin Guerre. Arnauld du Thil confesó su engaño: lo había suplantado por intereses económicos.

Fue ejecutado en la horca en 1560. El verdadero Martin nunca perdonó a su esposa por no haber desenmascarado al impostor.

Inventor de una cultura: el fraude de George Psalmanazar.

A comienzos del siglo XVIII un personaje cuyo nombre aún se ignora viajó por Europa con una identidad falsa, haciéndose pasar por japonés convertido al cristianismo.

Su facilidad para los idiomas y curiosidad por el Oriente le permitió acercarse a distintos círculos.

En 1702 se hallaba en los Países Bajos y William Innes, capellán del Ejército Británico, descubrió su engaño. Aceptó guardar el secreto si Psalmanazar (como se hacía llamar) viajaba a Inglaterra, se hacía pasar como nativo de Formosa y narraba que gracias a Innes se había convertido al cristianismo.

En aquel tiempo Formosa (parte del actual Taiwán) era poco conocido y el impostor pudo contar las historias más fantásticas sobre ese lugar, incluso inventó el idioma «formosano» y los miembros de la Iglesia Anglicana lo contrataron para que lo enseñara a los misioneros y tradujera la Biblia a esa lengua.

Gracias a su prestigio como erudito, se le asignó una cátedra en la Universidad de Oxford.

En 1704 publicó Una descripción histórica y geográfica de Formosa, que gozó de una amplia difusión. Este volumen abundaba en detalles exóticos; decía, por ejemplo, que en la fiesta de Año Nuevo los nativos de Formosa sacrificaban a dieciocho mil niños para complacer a sus dioses y luego se los comían.

Las inconsistencias de sus relatos y los testimonios de algunos viajeros que habían estado en Formosa hicieron que en 1706 su engaño quedara al descubierto. Tras renegar de sus mentiras, permaneció en Inglaterra y escribió un libro de memorias. Falleció en 1764.

Fantasías orientales: la princesa Caraboo.

En 1817 un clérigo de Almondsbury, al sur de Inglaterra, recibió una visita a medianoche. Se trataba de una chica andrajosa que no hablaba inglés.

La condujo al despacho de Samuel Worrall, el magistrado local. Éste y su esposa intentaron comunicarse con ella a través de señas.

La joven les dijo que se llamaba Caraboo y era una princesa del Lejano Oriente. Según su relato, había sido secuestrada por los piratas y vendida al capitán de un barco.

Había logrado escapar y mendigaba para sobrevivir. La ‘princesa’ comía sólo vegetales, dormía en el suelo, llevaba un tocado de plumas en el cabello y tocaba el pandero. Nadie reconocía su idioma.

Una amiga de la señora Worrall le comentó que Caraboo se parecía a una antigua inquilina suya, llamada Mary Baker. Cuando ambas se entrevistaron la ‘princesa‘ tuvo que reconocer la verdad.

Originaria de Devon, Inglaterra, había huido de su hogar y sumado a un grupo de gitanos que le enseñaron actuación y a vestirse de modo pintoresco.

Estuvo casada con un hombre del que aprendió un poco de árabe y malayo. Cuando éste la dejó, se dio a la vagancia y construyó su falsa identidad.

Conmovidos por la historia, los Worrall la ayudaron a cumplir su sueño de viajar a Estados Unidos.

El barco hizo escala en Santa Elena, donde se hallaba cautivo Napoleón Bonaparte.

Mary asumió la identidad de Caraboo, remó hasta la costa y visitó al general francés. Pasó una temporada con él y luego regresó a Inglaterra para dedicarse a la venta de sanguijuelas.

¿Sangre azul?: el delirio de Anna Anderson.

La hija menor del zar Nicolás II y la zarina Anastasia de Rusia, a inicios del siglo XX, fue la gran duquesa Anastasia, nacida en 1901.

Durante el mandato de su padre estalló la Revolución Rusa y la familia fue detenida por los bolcheviques, quienes decidieron ejecutarlos la noche del 17 de julio de 1918 en el sótano de la casa donde se hallaban arrestados.

Los soldados recibieron la orden de fusilarlos, deshacer sus cadáveres con ácido sulfúrico y ocultarlos en el bosque.

Sin embargo corrió el rumor de que Anastasia había quedado malherida y la había rescatado un soldado de apellido Tchaikovski.

En 1920 una mujer llamada Anna Tchaikovsky Anderson intentó suicidarse arrojándose a las aguas del río Spree, en Berlín.

Fue internada en una clínica, donde afirmó ser Anastasia, la hija de los zares.

La historia fascinó a la Europa de aquel tiempo. A su favor estaba el inquietante parecido con la princesa y sus detallados recuerdos de la familia imperial. Incluso la abuela paterna de la duquesa la reconoció como su nieta.

Pero el convencimiento no fue general. Anna Anderson murió en 1983.

A finales de esa década, la caída del comunismo en la Unión Soviética permitió el acceso a los restos de la familia real, y los especialistas comprobaron, mediante análisis de ADN, que correspondían a los cadáveres de sus siete miembros, entre ellos Anastasia.

Las investigaciones posteriores hallaron que Anderson era la polaca Franziska Schanzkowska, quien estuvo casada con el soldado Tchaikovski, presente en la muerte de los Romanov.

Enferma de amnesia, asumió como propia la identidad de Anastasia.

Las muchas vidas de un hombre: el mentiroso Stanley Clifford.

En las décadas de 1930 y 1940 Stanley Clifford Weyman se hizo pasar por cónsul de Estados Unidos en Marruecos, embajador de Perú en Estados Unidos, cónsul general de Rumania en Nueva York, agregado militar de Serbia en Washington y especialista en protocolos del Departamento de Estado.

Para ello asumió la identidad falsa de Stephen Weinberg. En 1941 fue encarcelado, estuvo preso siete años y, al salir, fingió ser un experimentado periodista.

Obtuvo el empleo de reportero, acreditado ante la Organización de las Naciones Unidas.

A diario transmitía noticias para una radiodifusora y entrevistó a varios diplomáticos y políticos de renombre.

Cuando conoció a los miembros de la delegación de Tailandia ante la ONU, les contó que había trabajado en la Oficina de Servicios Estratégicos de Estados Unidos.

Los diplomáticos le ofrecieron el puesto de agregado de prensa. Clifford quiso jugar limpio y en 1951 dirigió una carta al Departamento de Estado para preguntar si podía aceptar el empleo.

El Departamento revisó sus antecedentes y descubrió las suplantaciones que había llevado a cabo. Notificó sus hallazgos al gobierno de Tailandia, el cual retiró de inmediato su oferta.

Tras ser despedido de la estación de radio consiguió trabajo como portero en un hotel de Nueva York y falleció en agosto de 1960, al tratar de impedir un asalto.

Una frase suya resume su personalidad: «La vida de un hombre es bastante aburrida. Yo viví muchas vidas y por eso nunca me aburrí«.

El sustituto: la tragedia de Christine Collins.

El 10 de marzo de 1928 el niño Walter Collins desapareció de su domicilio en Los Ángeles, California.

Su madre, Christine Collins, se había ausentado para cubrir horas extras en su empleo.

Cuando regresó, lo buscó en el barrio y luego acudió al Departamento de Policía. Éste, al estar muy desprestigiado por su corrupción, consideró que el caso podría afectar su imagen, y a los pocos días informó a la madre que el pequeño había aparecido.

Pero Christine se sintió desconcertada al encontrarse con el niño: no era su hijo.

Entonces regresó a la policía para reportar que el niño era un impostor.

Las autoridades hicieron caso omiso y cuando ella insistió sobornaron a un psiquiatra para que le diagnosticara una enfermedad mental.

Fue internada en el pabellón psiquiátrico del Hospital General del Condado de Los Ángeles y allí permaneció diez días.

Salió de la institución al descubrirse que todo era un ardid de la policía.

El impostor Arthur Hutchins hizo una breve declaración escrita: «No soy Walter Collins. Lo dije porque quería estar en las películas de Hollywood«.

El destino del verdadero Walter nunca se supo.

Aunque se le cuenta entre las víctimas de los ‘Crímenes de Wineville‘ (los homicidios cometidos en Los Ángeles entre 1928 y 1930 por el psicópata Gordon Stewart Northcott), éste nunca aceptó haberlo matado y sus restos no estaban en la granja donde fueron hallados los despojos de las víctimas.

Atrápame si puedes: El elusivo Frank Abagnale.

La historia de uno de los impostores más hábiles del siglo XX fue difundida con la película Atrápame si puedes dirigida por Steven Spielberg.

Muy joven Abagnale cometió fraudes menores, pero al alcanzar la mayoría de edad sus delitos fueron más atrevidos; consistieron en la falsificación de cheques y estafas a bancos mediante la invención de identidades, con las que obtuvo más de cuarenta millones de dólares en ganancias.

Además, se hizo pasar como piloto aéreo, viajó gratis en más de 250 ocasiones y cargó a las aerolíneas sus gastos de alimentación y estancia en hoteles.

Falsificó un certificado de estudios de la Universidad Columbia e impartió clases de Sociología en la Universidad Brigham Young. Con el nombre de Frank Conners fingió ser pediatra y trabajó en un hospital de Georgia.

Su siguiente paso fue falsificar un título de abogado de la Universidad Harvard. Tras presentar y aprobar satisfactoriamente el examen de la barra de abogados de Louisiana, se incorporó a la oficina del fiscal general.

En 1969 fue capturado por la policía francesa y más de diez países solicitaron su extradición.

Estuvo en cárceles de Francia y Suecia.

Se le extraditó a Estados Unidos, pero escapó en el aeropuerto John F. Kennedy e intentó huir a Brasil.

Tras ser recapturado y encarcelado, fue liberado bajo la condición de asesorar a la policía en casos de falsificación y fraude. Luego fundó su empresa, una consultoría en temas de seguridad, activa hasta la fecha (www.abagnale.com).

Cadáver heroico: el soldado William Martin.

En 1942 los alemanes sabían que los aliados planeaban ocupar Sicilia, por lo que estos últimos diseñaron un plan para confundirlos.

El Servicio de Espionaje de la Marina Británica propuso dejar el cadáver de un supuesto correo militar, portador de ‘documentos secretos’, flotando en las costas de España para que el gobierno franquista lo hallara y pasara la falsa información a sus aliados nazis.

El primer paso del plan consistió en conseguir un cadáver con las características de un ahogado.

Los aliados le inventaron la identidad de William Martin.

En su equipaje depositaron una cartilla en que se asentaban sus facultades para realizar «operaciones combinadas».

También llevaba una carta del Segundo Jefe del Alto Estado Mayor Imperial dirigida al general Alexander, comandante del Ejército en África.

Le explicaba que el objetivo de la invasión no era Sicilia, sino un punto diferente en el Mediterráneo.

Otro de los documentos era una carta de Lord Mountbatten en la cual se insinuaba que los aliados pensaban desembarcar en la isla italiana de Cerdeña.

El submarino Seraph soltó el cadáver.

Las autoridades españolas informaron a los diplomáticos de Gran Bretaña, quienes reclamaron sus restos y los sepultaron con todos los honores.

Los documentos llegaron en mayo del mismo año y un examen científico reveló que habían sido leídos. La información falsa alcanzó a las autoridades alemanas y Hitler concentró su estrategia en Cerdeña.

Los aliados invadieron Sicilia fácilmente porque sólo enfrentaron a las fuerzas italianas y a dos guarniciones alemanas.

Uno de los delitos más comunes que se cometen en Internet es también el principal motivo de quejas entre los consumidores de Estados Unidos. Se le conoce como phishing (palabra derivada de fishing, que significa ‘pesca’) o robo de identidad. El delincuente envía millones de mensajes falsos a nombre de una empresa de confianza, como un banco o una tienda departamental. En ellos solicita a los destinatarios información especial como el número de sus tarjetas de crédito, contraseñas o datos sobre sus cuentas, incluso puede crear páginas ‘piratas’ de esas instituciones para que el usuario sospeche menos. Cuando el delincuente obtiene la información se vale de ella para hacer compras u ordenar transferencias bancarias, beneficiarse; salir impune. Cualquier reclamación tarda en procesarse.

Los especialistas recomiendan cinco medidas para evitar el robo de identidad virtual, no responder a solicitudes de información personal recibidas por e-mail; para visitar los sitios web, introducir la dirección en la barra del navegador en vez de seguir los enlaces; verificar que los sitios donde se realizan operaciones financieras codifiquen la información; consultar de manera frecuente los movimientos de las cuentas, y recurrir a las autoridades competentes en caso de duda o sospecha.

En el mundo de hoy la mayoría de los países emiten un documento de este tipo y lo exigen en la realización de trámites oficiales. En realidad es una medida relativamente nueva, sus primeros antecedentes datan de finales del siglo XIX y su formalización ocurrió hacia 1950. El modelo más desarrollado de las identificaciones son las tarjetas electrónicas, que además de la información convencional incluyen un microchip con datos más específicos. Actualmente se usan en Bélgica, Italia y Rumania. La nueva generación de ellas serán las tarjetas biométricas basadas en la digitalización del iris, las huellas digitales, las medidas de la mano y de la estructura ósea del rostro.

Los críticos de las identificaciones de este tipo aseguran que son una invasión a la privacidad de las personas y otorgan un excesivo poder al Estado sobre los ciudadanos. También destacan su elevado costo para el bolsillo de los contribuyentes, y advierten el peligro de que las bases de datos generadas con ellas puedan caer en manos de usuarios no autorizados, como recién ha sucedido en México con el censo de población y placas de vehículos automotores, entre otros.

nuestras charlas nocturnas.

mayo 20, 2021 | Categories: Historia, leyendas, historias y sucesos, Reconocimientos. | Deja un comentario

Los misterios de Fátima: la aparición de la Virgen, un secreto que duró 83 años y el milagro del sol que vieron 50 mil personas…

Lucía, Francisco y Jacinta, los tres pastorcitos de Fátima, Portugal, que recibieron los mensajes de la Virgen

Infobae(G.Di Fazio)  —  La Iglesia Católica posee una veneración especial a la madre de Jesús, la Virgen María. Este culto tributado a ella se denomina: “Hiperdulía”.

“Hiper” es un prefijo derivado del griego ύπέρ, puede connotar un sentido de más allá de, sobre, encima de. Este término podría traducirse como la mayor predisposición a la servidumbre o máxima disposición a la sumisión, puesto que María, al ser visitada por el arcángel Gabriel para anunciarle su embarazo, respondió: “Hágase en mí según Su palabra”, esto es, la completa aceptación de la voluntad divina.

El término hiperdulía sería el equivalente, en el cristianismo, a la acepción de la palabra islam para los musulmanes, es decir: sometimiento pacífico y sin reservas a la voluntad de Alá.

La Iglesia Católica -como las Iglesias Orientales y algunas de la Reforma- no adoran a la Virgen María, jamás, nunca. Ni tampoco “adoran” estatuas o representaciones de ella o de los santos.

Es como tener la foto de un ser querido, cuando besamos la foto de un ser querido fallecido a nadie se le ocurriría pensar que ese trozo de papel es el ser fallecido, sino que con ese beso lo recordamos y reverenciamos su memoria.

Lo mismo ocurre con las imágenes de la Virgen y de los Santos. Son de estatuas sin ningún poder, pero nos recuerdan a quienes representan.

Hoy 13 de mayo recordamos la aparición de la Virgen María en Cova da Iría, cercano a la ciudad de Fátima, en Portugal; es decir a la Virgen de Fátima.

Pero, ¿cómo considera la Iglesia Católica las apariciones? Son llamadas “Revelaciones privadas” y leemos en el catecismo de la Iglesia Católica, en su primera parte artículo 67: “A lo largo de los siglos ha habido revelaciones llamadas “privadas”, algunas de las cuales han sido reconocidas por la autoridad de la Iglesia.

Estas, sin embargo, no pertenecen al depósito de la fe. Su función no es la de “mejorar” o “completar” la Revelación definitiva de Cristo, sino la de ayudar a vivirla más plenamente en una cierta época de la historia. Guiado por el Magisterio de la Iglesia, el sentir de los fieles (sensus fidelium) sabe discernir y acoger lo que en estas revelaciones constituye una llamada auténtica de Cristo o de sus santos a la Iglesia”.

Jacinta y Francisco, como había predicho la Virgen, murieron poco después de recibir los mensajes. Lucía (en el centro) vivió hasta el 2005.

Es decir que la única revelación es la Revelación definitiva de Cristo. Todas las demás apariciones o manifestaciones, sean marianas como por ejemplo: Nuestra Señora de Guadalupe, de Coromoto, de Šiluva, de Laus, de la Medalla Milagrosa, de la Salette, de Lourdes, de Pontmain, de Gietrzwald, de Knock, de Fátima, de Beauraing, de Banneux, etc., las cuales adoptaron el nombre del lugar de la aparición, el fiel católico puede dar crédito a esta aparición o no; es decir que puede creer en ella o no.

Eso no es falta ni pecado, porque son manifestaciones de índole privado y no quitan nada a la manifestación pública, por el contrario ayudan a llegar por estos medios hacia la manifestación de Jesús narrada en los evangelios.

Fátima, Portugal

Según el testimonio de sus protagonistas, en el año 1916, Lucía dos Santos, de diez años, y sus primos, Jacinta y Francisco Marta, de seis y nueve años respectivamente habían experimentado en tres ocasiones distintas, durante la primavera y el verano de 1916, una presencia angelical mientras pastoreaban sus ovejas, dos veces en Loca do Cabeço, en Valinhos, y otra en el Pozo del Arneiro, en casa de Lucía, en Aljustrel.

Este se presentó como el “Ángel de Portugal”. En su narración, los niños lo consideraron como una preparación para las visitas de la Virgen María que iban a tener lugar posteriormente, entre el 13 de mayo y el 13 de octubre de 1917.

Los diarios portugueses de la época cubrieron profusamente el “milagro de Fátima”

El domingo 13 de mayo de 1917, los tres niños fueron a pastorear sus ovejas como de costumbre, a un lugar conocido como Cova da Iria, cerca de su pueblo de Fátima en Portugal.

Cerca del mediodía, escucharon un fuerte trueno que los llenó de pavor, pero el día estaba soleado y sin una nube.

Ellos intuyeron que detrás de las colinas se estaba formando una terrible tormenta, por lo tanto comenzaron a juntar a las ovejas; nuevamente otro estruendo los conmocionó, y allí sobre una pequeña encina, los niños vieron a una mujer suspendida sobre el arbusto y les recomendó que volvieran al mismo lugar durante cinco meses. Francisco podía ver a la señora pero no escuchar lo que decía. En este resumen trascribiremos el relato de los hechos:

– ¿Y qué es lo que usted quiere? -pregunta Lucía.

– Vine a pediros que vengáis aquí, seis meses seguidos, el día 13 a esta misma hora. Después diré quién soy y lo que quiero. Después volveré aquí una séptima vez.

Al llegar los niños a sus casas contaron a sus padres lo acontecido. Los padres de Lucía no le creyeron, en cambio, los padres de Jacinta y Francisco les creyeron.

El 13 de junio había como 50 personas. Ahí la señora le dice:

–¿Usted qué es lo que quiere? –nuevamente preguntará Lucía.

–Quiero que vengáis aquí el día 13 del mes que viene, que recéis el rosario y que aprendan a leer. Después diré lo que quiero.

(Lucía dice) –Quería pedirle que nos llevara para el Cielo.

–Sí; Jacinta y Francisco me los llevo en breve. Pero tú quedas aquí algún tiempo más. Jesús quiere servirse de ti para hacerme conocer y amar. Él quiere establecer en el mundo la devoción a mi Inmaculado Corazón.

Jacinta, sentada junto a su prima, Lucía de Jesús dos Santos. Ambas tienen un rosario en sus manos. Francisco ya había muerto, y poco después sería el turno de la más pequeña de los pastorcitos de Fátima

Francisco y Jacinta Marta cayeron enfermos en diciembre de 1918. Francisco no se recuperó y murió el 4 de abril de 1919. Jacinta mejoró algo su salud, pero al poco tiempo sufrió una pleuritis purulenta y fue internada en el hospital de Vila Nova de Ourém en el verano de 1919.

Trasladada a Lisboa, murió el 20 de febrero de 1920. Lucia dos Santos vivió hasta la edad de 97 años, falleció el 13 de febrero de 2005. Ella ingresó en el colegio de las hermanas doroteas en Vilar, cerca de Oporto y profesó como religiosa dorotea en Tuy (Pontevedra), donde vivió algunos años donde también se le apareció la Virgen en 1925.

En 1946 regresó a Portugal y, dos años después, entró en el Carmelo de Santa Teresa en Coímbra, donde profesó sus votos como carmelita descalza el 31 de mayo de 1949. Fue en este convento donde escribió dos volúmenes con sus Memorias y los Llamamientos del Mensaje de Fátima y en él falleció. Su nombre de religión era: Hermana María Lucía de Jesús y del Inmaculado Corazón.

El 13 de julio, ya la muchedumbre era abrumadora, en esa aparición la Virgen les dirá:

–Quería pedirle que nos dijera quién es, y que haga un milagro para que todos crean que usted se nos aparece– dice Lucía.

–Continúen viniendo aquí todos los meses. En octubre diré quién soy, lo que quiero, y haré un milagro que todos podrán ver, para creer.

Será durante esta aparición que la Virgen le conferirá a los niños el llamado “secreto de Fátima”, dado a conocer por la Santa Sede durante el pontificado de Juan Pablo II.

En cada mes la cantidad de gente era cada vez mayor, y el día tan esperado, el 13 de octubre de 1917, con cerca de 50.000 personas, fue la última aparición de la señora en Fátima, y allí dijo:

– ¿Qué es lo que usted quiere?

– Quiero decirte que hagan aquí una capilla en mi honor, que soy la Señora del Rosario, que continúen siempre rezando el Rosario todos los días. La guerra va a acabar y los militares volverán en breve para sus casas.

– Yo tenía muchas cosas para pedirle: si curaba a unos enfermos y si convertía a unos pecadores, etc.

– A unos sí, a otros no. Es necesario que se enmienden, que pidan perdón por sus pecados.

Y tomando un aspecto más triste:

– ¡No ofendan más a Nuestro Señor que ya está muy ofendido!”

Y, abriendo las manos, las hizo reflejar en el Sol. Y mientras se elevaba, continuaba el reflejo de su propia luz proyectando en el Sol.

Fotografía del 13 de octubre de 1917, durante el llamado «Milagro del sol»

En esta última aparición fue el momento del denominado “Milagro del Sol” el cual ocurrió ante 50.000 personas que vieron al sol «danzar» o «zigzaguear», girar hacia la Tierra o emitir luz multicolor y colores radiantes. Según los informes, estos supuestos eventos habrían durado unos diez minutos.

Reporteros seculares, funcionarios gubernamentales y escépticos pudieron constatar el fenómeno. Ese día había llovido torrencialmente sobre la Cova da Iría y al acabar el evento todo estaba perfectamente seco. El papa Pío XII había sido testigo del milagro del sol desde los jardines vaticanos.

Luego de este milagro, y siguiendo una cronología de los hechos, el 28 de abril de 1919 se inicia la construcción de la capilla de las apariciones; el 13 de octubre de 1921, se permite por primera vez celebrar la Santa Misa.

13 de octubre de 1930, el obispo de Leiría declara dignas de fe las apariciones y autoriza el culto de Nuestra Señora de Fátima.

Francisco y Jacinta Marta serán beatificados por Juan Pablo II en el año el 13 de mayo del año 2000 y canonizados el 13 de mayo del 2017 por el papa Francisco.

El manuscrito de Sor Lucía con los secretos de Fátima

Los Secretos de Fátima

Sobre los famosos secretos corrieron miles de ríos de tinta en su momento y actualmente siguen corriendo por la red miles de bytes. Sobre todo el Tercer secreto. Dos de los secretos se revelaron en 1941, en un documento escrito por la Hna. Lucía, mientras que para el tercero el obispo de Leiría le ordenó a Lucía que lo pusiera en escrito para presentarlo al Papa.

El texto del tercer secreto fue revelado por el papa Juan Pablo II, el 26 de junio del 2000.

El primer secreto: una visión del Infierno

“Hundidos en este fuego todos los demonios y almas, como si fuesen brasas transparentes y negras o bronceadas con forma humana, que flotaban en el incendio llevadas por las llamas que de ellas mismas salían, juntamente con nubes de humo, cayendo para todos los lados, semejantes al caer de las chispas en los grandes incendios, sin peso ni equilibrio, entre gritos y gemidos de dolor y desesperación, que horrorizaba y hacía temblar de pavor. Los demonios se distinguían por sus formas horribles y asquerosas de animales espantosos y desconocidos, pero transparentes y negros”.

Virgen de Fátima

El Segundo secreto: cómo salvar a los pecadores del infierno y orar por la conversión de Rusia y el anuncio de una nueva guerra

“Si hicieran lo que digo, se salvarán muchas almas y tendrán paz. La guerra va a acabar, pero si no dejan de ofender a Dios, en el reinado de Pío XI comenzará otra peor. Cuando vean una noche alumbrada por una luz desconocida, sepan que es la gran señal que les da Dios de que él va a castigar al mundo por sus crímenes, por medio de la guerra, el hambre y las persecuciones a la Iglesia y al Santo Padre.

Para impedirla, vendré a pedir la consagración de Rusia a mi Inmaculado Corazón, y a la comunión reparadora en los primeros sábados. Si atendieran a mis pedidos, Rusia se convertirá y tendrán paz. Si no, esparcirá sus errores por el mundo, promoviendo guerras y persecuciones a la Iglesia, los buenos serán martirizados, el Santo Padre tendrá mucho que sufrir, varias naciones serán aniquiladas, por fin mi Corazón Inmaculado triunfará”.

El Papa Juan Pablo II reveló el último secreto de Fátima. Junto a él, Sor Lucía, la pastora que junto a sus primos escuchó los mensajes de la Virgen

El famoso tercer secreto

Este fue revelado durante la ceremonia de beatificación de los videntes Francisco y Jacinta. La hna. Lucía estaba todavía viva y participó de la ceremonia; el papa Juan Pablo II anunció por medio de su secretario de Estado, el cardenal Ángelo Sodano, que había decidido hacer público el texto del tercer secreto. Unos pocos meses más tarde, el texto fue dado a conocer por la Santa Sede, junto con un análisis del significado del texto. El texto dice:

“Y vimos en una luz inmensa, que es Dios, algo semejante a como se ven las personas en el espejo, cuando delante pasó un obispo vestido de blanco. Tuvimos el presentimiento de que era el Santo Padre.

Vimos varios otros obispos, sacerdotes, religiosos y religiosas subir una escabrosa montaña, encima de la cual estaba una gran cruz, de tronco tosco, como si fuera de alcornoque como la corteza. El Santo Padre, antes de llegar allí, atravesó una gran ciudad, media en ruinas y medio trémulo, con andar vacilante, apesadumbrado de dolor y pena. Iba orando por las almas de los cadáveres que encontraba por el camino.

Llegando a la cima del monte, postrado, de rodillas a los pies de la cruz, fue muerto por un grupo de soldados que le disparaban varios tiros y flechas, y así mismo fueron muriendo unos tras otros los obispos, los sacerdotes, religiosos, religiosas y varias personas seglares.

Caballeros y señoras de varias clases y posiciones. Bajo los dos brazos de la cruz estaban dos ángeles. Cada uno con una jarra de cristal en las manos, recogiendo en ellos la sangre de los mártires y con ellos irrigando a las almas que se aproximaban a Dios”.

El Papa Francisco canonizó a los pastores Jacinta y Francisco en 2017

Y el cardenal Joseph Ratzinger (luego papa Benedicto XVI) escribió lo siguiente: “No se revela ningún gran misterio; no se ha corrido el velo del futuro. Vemos a la Iglesia de los mártires del siglo apenas transcurrido representada mediante una escena descrita con un lenguaje simbólico difícil de descifrar”.

Gran desilusión para los conspiranoicos y otros augures de lo que decía el “terrible y apocalíptico” tercer secreto: no hablaba de una invasión de marcianos, ni el fin del mundo, ni de una catástrofe de zombis atragantándose con cerebros.

Por consiguiente y de acuerdo a este relato de los acontecimientos acaecidos en Cova da Iría-Fátima, todo queda a la fe del creyente. Para quien cree, todo es posible; para quien no cree, todo es imposible.

Los relatos y los diálogos incluidos en esta nota están narrados por la Hna. Lucía en: “Memorias da Irmã Lucia I. 14. ª ed. Fátima: Secretariado dos Pastorinhos, 2010, p. 172-173 (IV Memoria); a secção entre parênteses retos pertence ao interrogatório do pároco aos videntes, em 27 de maio de 1917, em Documentação Crítica de Fátima”.

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mayo 20, 2021 | Categories: Historia, leyendas, historias y sucesos, Reconocimientos. | Deja un comentario

El enigma: ¿por qué el nazi Rudolf Hess saltó en paracaídas sobre Inglaterra en 1941? …

ElConfidencial(J.C.I.Julián)  —  El piloto saltó en paracaídas hacia las once de la noche del sábado 10 de mayo de 1941. Cayó no lejos de Glasgow, lesionándose una pierna al tomar contacto con el suelo. Poco después llegó a la zona, con el avión en llamas a no mucha distancia, el peón agrícola Donald McLean.

Al preguntar al herido cómo se llamaba supo de hallarse ante un tal Hauptmann Alfred Horn, alemán encargado de entregar un mensaje vital al duque de Hamilton. McLean llevó al extraño personaje a su casa y luego arrastró al nazi, junto a otros miembros de la milicia local, a la Home guard, donde Graham Donald calmó los encendidos ánimos, interrogó al nazi y empezó a sospechar su verdadera identidad.

Donald, oficial del grupo auxiliar del Royal Observer Corps, consiguió hablar con el duque de Hamilton, a la sazón teniente coronel de la RAF, y este acudió a esa cárcel improvisada a las once de la mañana del domingo 11. Departió con el prisionero y voló al sur para informar al primer ministro.

Winston Churchill reposaba, si eso era posible dadas las circunstancias, en Dichtley Park, su 10 de Downing Street el fin de semana. El líder del gobierno de coalición no deseaba interrupciones a la velada.

Tras la cena quería ver junto al resto de comensales ‘Los hermanos Marx en el Oeste’, y nada ni nadie podrían impedirlo. Conversó en privado unos minutos con Hamilton, despidiéndose con un hilarante “sea o no sea Hess, yo a ver a los hermanos Marx.”

Ese mismo día, casi en simultaneidad con el interrogatorio de Hamilton al mensajero germánico, Karl-Heinz Pintch libró una carta de Rudolf Hess a Adolf Hitler, feliz en el Berghof pese a su frenética actividad en todas las latitudes, del presente yugoslavo al mañana soviético.

Cuando recibió al ayudante de Hess escuchaba con atención las disquisiciones arquitectónicas de Albert Speer, quizá su mayor hombre de confianza en lo intelectual.

De repente, la armonía de las formas se desvaneció y el Führer lanzó un bestial alarido mientras requería la presencia de Martin Bormann, sucesor nada disimulado del autor de la letra, donde confesaba haber volado a Escocia para tratar los aspectos de un plan de paz entre el Reich e Inglaterra.

Era su cuarta tentativa. En las tres anteriores fracasó por problemas mecánicos en su Messerschmitt 110. Si Hitler no estaba de acuerdo con su acción podía, como así hizo, declararlo loco.

Gestión de daños

Las fuentes dibujan distintas escenas de esos segundos de conmoción. Los testigos, de Keitel a Rosenberg, concuerdan en no haber visto nunca tan afectado al todopoderoso Canciller.

Este albergó durante años la esperanza de un tratado específico con el Reino Unido, pero durante esa primavera de 1941 la estrategia iba definiéndose hacia un golpe insólito en el Este para forzar la rendición británica ante el fenomenal empuje bélico de su único enemigo.

Por lo demás, tanto Washington como Londres sabían con bastante detalle de Barbarroja desde enero, cuando Sam Woods, agregado comercial de la embajada de Estados Unidos en Moscú, había remitido a sus superiores un largo informe sobre las previsiones de atacar Rusia y estrujarla hasta la saciedad una vez conquistada.

En abril, el laborista Sir Stanfford Cripps, embajador de Su majestad en la Unión Soviética, conoció la fecha exacta de la ofensiva: 22 de junio de 1941.

La estrella de Hess, tan brillante durante la larga travesía del desierto, se había apagado

Hess sabía de la operación, aunque en mucho menor grado. Su rol en la órbita nazi había disminuido con el tiempo hasta una irrelevancia decorativa.

Podía ser el mandamás del partido Nacionalsocialista y figurar en el segundo escalafón sucesorio, pero su estrella, tan brillante durante la larga travesía del desierto, se había apagado porque la Segunda Guerra Mundial elevó a unos altares exclusivos al ejército y por supuesto a Hitler, exacerbadísimo en su megalomanía.

Pese a ello Hess contaba con un apoyo de peso: el pueblo alemán, sumiso y harto de la arrogancia de otros gerifaltes como Hermann Göring o Joseph Goebbels, pujante en su constante ascenso hacia la cúspide.

El compañero de Hitler de los primeros años, complacido transcriptor del ‘Mein Kampf’ durante su estancia compartida en la prisión de Lansdsberg, era visto por la ciudadanía como un hombre normal, casi enternecedor por su ausencia de ambición e ingenuidad a raudales, no tan cretina como la leyenda quiere perpetuar.

Hess ocupó múltiples responsabilidades de gestión, elaboró junto a su equipo las leyes raciales de Nüremberg en 1935 y organizaba en la misma ciudad la manifestación anual del nazismo, con la prerrogativa de pronunciar el discurso inaugural.

Sin embargo, Hess carecía de conocimientos en política exterior y sobre todo era útil al ser el arquetipo por excelencia del servidor a la causa suprema, sin camarillas ni tejemanejes, demostrándolo mediante la modestia de sus hábitos, sin apego al lujo, residente en una modesta finca en la Múnich de sus inicios.

Según Brendan Simms, autor de ‘Hitler, solo el mundo bastaba’ (Galaxia Gutenberg), la locura del viejo lugarteniente implicaba tres riesgos cruciales. El primero, menor, se vinculaba a la revelación de Barbarroja; el segundo era el temor a la indignación de los aliados del Eje, con mucho a perder si el Reich se reconciliaba con el Imperio Británico.

El tercero no penalizaba tanto el gesto, sino la ausencia de disciplina, algo intolerable en los mandamientos canónicos, siempre más marciales y determinados, en su favor al acaparar más atribuciones, por aquel antiguo caporal austríaco, ahora encaramado en la cúspide de una frágil y ciega cima.

La noche del 12 de mayo la radio alemana anunció a su audiencia el sufrimiento de Hess, víctima de una enfermedad degenerativa, extraviado

La cuestión central para el Führer, cuyo cerebro tenía en el punto de mira cómo paralizar y doblegar a Estados Unidos con la ayuda japonesa, era el mensaje a comunicar. La noche del 12 de mayo la radio alemana anunció a su audiencia el sufrimiento de Hess, víctima de una enfermedad degenerativa, extraviado mientras pilotaba su avión en medio de alucinaciones.

Como hemos esbozado con anterioridad, la población del Reich se divirtió con la noticia, tomándola como una oportunidad para mofarse de los Nebengötter, los dioses de pacotilla, con Heinrich Himmler y Robert Ley fugados al extranjero, el Gauletier Adolf Wagner detenido en la frontera con veintidós millones de marcos sustraídos a monasterios y otros como Julius Streicher o Wolf Heinrich von Helldorf, jefe de la policía berlinesa, partícipes de la traición de Hess.

Por supuesto todos estos rumores eran falsos. La BBC notificó la detención del nazi con una escueta locución. A miles de quilómetros de distancia estas lacónicas palabras incrementaron los nervios de Stalin, dudoso sobre si tanto mutismo significaba el debut de negociaciones entre teutones y británicos.

Excusas para la incertidumbre

Ivone Kirkpatrick, con un cursus honorum jalonado por su experiencia en la embajada de Berlín, fue el principal interlocutor de Rudolf Hess, agradecido por dialogar con un diplomático avezado en su mundo, treta magnífica para abrir la rendija y sonsacarle esas cartas tan escondidas entre la palabrería del mensajero.

Si Inglaterra no ponía término inmediato a la guerra sería derrotada sin remisión.

Las propuestas no eran originales, más bien asemejaban a un refrito de lo rechazado por Chamberlain en vísperas de la agresión a Polonia: carta blanca a Alemania en Europa a cambio de libertad de acción de Gran Bretaña en sus posesiones, devolución de las colonias germánicas al Reich, paz tripartita con Italia, contra las cuerdas en África, e indemnizaciones recíprocas a los súbditos de ambas naciones sancionados como consecuencia del conflicto bélico.

Por último, Hess advirtió a Kirkpatrick que este acuerdo sólo podría concretarse con un nuevo gobierno porque, para Hitler, Churchill y los parlamentarios eran culpables de haber trabajado para la guerra desde 1936.

Esto no era siquiera papel mojado, sólo delirios de una razón al borde del abismo, sin locura, si bien con tendencia a la hipocondría y la paranoia, como dictaminaron varios psiquiatras durante su largo cautiverio en castillos, la torre de Londres y el Maindiff Court Hospital.

Para el Foreign Office la inestabilidad mental de su ilustre prisionero fue una treta perfecta para armar un doble juego de confusión al Kremlin

Para el Foreign Office la inestabilidad mental de su ilustre prisionero fue una treta perfecta para armar un doble juego de confusión al Kremlin. Anthony Eden, Alexander Cadogan y lord Beaverbrook explotaron la captura para sembrar de incerteza el tablero de Stalin.

Por un lado no desmintieron la hipótesis de un acercamiento. Al fin y al cabo Ribbentrop y Molotov habían pactado en agosto de 1939, y esas uniones de antípodas entraban en el arte de lo imposible, y poco importaba si Churchill había declarado su alianza con el diablo si Hitler se atrevía a invadir el infierno.

El miedo a este improbable dueto sacudió los cimientos moscovitas. Londres, en una apuesta más bien descabellada, pretendía reforzar el aislamiento comunista por si, ante esa tesitura, el Ejército Rojo realizaba un ataque preventivo contra la Wehrmacht.

La otra vertiente de la maniobra británica consistió en suministrar información sobre Barbarroja. El georgiano, sin sorprender las previsiones del servicio secreto inglés, abrazó la cautela.

El vuelo de Hess y el silencio británico eran una indudable prueba de negociaciones promovidas por Hitler, según su némesis lo suficiente cuerdo como para no comprometerse en dos frentes tan distantes el uno del otro. En cambio, los soplos sobre la invasión indicaban disensiones en el gobierno de concentración nacional.

Lo más probable era una postergación de esa moderna réplica napoleónica, como si la concentración de tropas en el limes soviético o las redundantes violaciones del espacio aéreo fueron un pasatiempo de mentirijilla.

Hitler tardó en relevar a Hess de sus cargos. Algunos generales lo creyeron implicado en la expedición de su amigo. La mente del dictador estaba enfrascada en otras prioridades más acuciantes, como terminar el asunto griego en Creta y cortar una cinta imaginaria para la cuenta atrás de su supremo sueño.

Rusia debía quedar aniquilada en otoño. El envite era colosal y aspiraba a cancelar el pasado para fundar un presente descarnado de Lebensraum y limpieza racial. Antes estas perspectivas el borrón de un hombre en un universo donde los sentimientos sólo eran funcionales apenas supuso la conmoción de un levísimo derrape. Las tesis hitlerianas prohibían mirar atrás. La Historia sólo podía avanzar y los débiles debían sepultarse en la nada inexistente.

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mayo 19, 2021 | Categories: Historia, leyendas, historias y sucesos, Reconocimientos. | Deja un comentario

Jazz, tango y charlestón: la nueva cultura musical …

LaVanguardia(C.Joric)/lasexta.com  — En los felices años 20, la radio fue responsable de un cambio trascendental: llevó la música al pueblo. Hasta entonces, era siempre en directo y sólo accedían a ella los más pudientes.

Gracias a la radio, la música clásica empezó a compartir espacio con un estilo que lo puso todo patas arriba: el jazz. Unas pegadizas melodías que trajeron consigo un baile: el foxtrot (‘baile del zorro’, similar a un vals pero que se baila a un ritmo superior). Y tras el foxtrot, llegó el charlestón, una evolución con la que ya no era obligatorio bailar pegados.

La radio puso los sonidos y el cine, las imágenes. En los años 20, este espectáculo se popularizó. Primero como entretenimiento: fue el momento en el que nacieron las primeras estrellas de Hollywood, como Buster Keaton, Harold Lloyd o Charles Chaplin.

En esta época el cine también encontró una forma de sugerir y persuadir. Alemania fue una de las pioneras con su cine expresionista, los rusos cogieron ese testigo y terminaron transformándolo en un arma política, pero faltaba la última gran revolución: el cine sonoro. ‘El cantor de Jazz’ llegó en 1927, abriendo un mundo nuevo que, tras los felices 20, ya nunca sería el mismo.

El jazz fue el reguetón de los años veinte, y el charlestón, el perreo. Por lo menos en cuanto a su consideración social. “Vulgar”, “obscena”, “salvaje”… Los diarios de la época despacharon la llegada de esta nueva música con calificativos peyorativos que luego se han venido aplicando regularmente a otras manifestaciones musicales de origen popular: el tango (que se popularizó también en estos años a través de su eclosión en París), el rock and roll, el punk, el hip-hop, el trap… Cada época ha tenido sus ritmos reprobables, su “música del diablo”.

A pesar de su rechazo inicial por la puritana sociedad blanca, el jazz terminó siendo la banda sonora de los “locos años veinte”. Nació en las calles y los prostíbulos de Storyville, el barrio rojo de Nueva Orleans (se cree que el término proviene de jass, una palabra africana para llamar a las relaciones sexuales). De allí viajó a Chicago y Nueva York, coincidiendo con la clausura del barrio en 1917 y el inicio de la Gran Migración de afroamericanos hacia el norte huyendo de las leyes segregacionistas de Jim Crow.

Luego se desarrolló al calor de otra ley, la ley seca, y de los miles de bares clandestinos que surgieron durante su implantación. Y, por último, saltó a Europa de la mano de los músicos de algunos regimientos estadounidenses presentes en la Primera Guerra Mundial y de las giras de bandas como la Original Dixieland Jass Band, que participó en 1919 en las celebraciones de la firma del Tratado de Versalles en París.

Música negra para oídos blancos

Ese nuevo estilo musical, frenético, dionisiaco y muy bailable, encandiló a los clientes de esos locales clandestinos, la mayoría controlados por la mafia. Y también a los que hacían slumming. Esto es, los blancos que frecuentaban la agitada vida nocturna de los barrios negros –de Harlem, principalmente– en busca de emociones fuertes y ritmos prohibidos.

Sin embargo, conforme se fue extendiendo su popularidad y surgieron nuevas oportunidades de negocio, el jazz salió de la oscuridad de los bajos fondos y fue ocupando cada vez más espacio en las luminosas salas de fiesta de la alta sociedad. Pero esta transición no fue inocua. El género sufrió un proceso de “blanqueamiento”.

Por un lado, se desprendió de la capa de “suciedad” asociada a su origen y, como ha ocurrido a lo largo de la historia con otros estilos inicialmente demonizados, se hizo más accesible para todo tipo de oídos y sensibilidades. Por otro, en un proceso también muy habitual (recordemos la reciente polémica con Rosalía), se lo apropiaron los músicos de raza blanca.

El primer “rey del jazz” no fue Louis Armstrong o Duke Ellington, sino el hoy olvidado director de orquesta de origen anglosajón Paul Whiteman; responsable, según la Enciclopedia Británica de 1929, de “modificar el horrible ruido de los inicios del jazz”. Y el primer disco superventas de jazz no fue alguna de las grabaciones clásicas de King Oliver o Armstrong, sino Dixie Jass Band One-Step (1917), del mencionado quinteto Original Dixieland Jass Band, todos ellos blancos, quienes se autodenominaban “los creadores del jazz”.

Poco a poco, los músicos negros fueron conquistando espacios fuera de los círculos underground, posicionándose en primera línea de la escena musical de Chicago y Nueva York. Pero se daba la paradoja de que, aunque eran los artistas más cotizados de los clubes de jazz, no podían entrar como público en la mayoría de ellos. Fue el caso del célebre Cotton Club, que a pesar de estar ubicado en Harlem y alojar a los mejores músicos afroamericanos del momento, prohibía a la entrada a los negros.

Una nueva industria

Las exitosas grabaciones de la Original Dixieland Jass Band fueron la avanzadilla de un fenómeno que se consolidaría en la década de los veinte: la venta de discos. La industria musical se había expandido a principios del siglo XX gracias a la comercialización de partituras y rollos de pianola. Pero fue en esa década, con la entrada masiva de gramófonos y aparatos de radio en los hogares producto de la creciente sociedad de consumo , cuando se transformó en la floreciente industria que hoy conocemos.

La expansión del gramófono tuvo un impacto en la música a la altura de lo que ha supuesto la llegada de Internet. De repente, una actividad que durante siglos se había experimentado en sociedad, se transformó en un artículo de consumo que se podía disfrutar en soledad. El cambio no gustó a muchos. El compositor John Philip Sousa vaticinó que la “música mecánica” mataría a la verdadera música, y el crítico Orlo Williams la comparó con beber a escondidas, esnifar cocaína o masturbarse.

El desarrollo de la industria discográfica y, más adelante, de la radiofónica, supuso un enorme impulso para la difusión del jazz. Se vendieron y radiaron millones de discos en todo el mundo, propiciando que se convirtiera en la música favorita para miles de oyentes. En particular para los más jóvenes, cuyo entusiasmo generó un fenómeno fan alrededor de las bandas al nivel del que se estaba produciendo con las estrellas de Hollywood.

Bailes inmorales

Gran parte del éxito de estos nuevos ritmos entre los jóvenes se debió a que eran frenéticos y provocadores, perfectos para el baile desenfrenado, la liberación sexual y la autoafirmación generacional. Danzas “animales” (así las llamaban los moralistas) como el turkey trot (“baile del pavo”), el black bottom o el lindy hop, todas de origen afroamericano, causaron furor entre los jóvenes flappers y caídes, y escandalizaron a sus conservadores progenitores (el turkey trot fue incluso condenado públicamente por el Vaticano).

Pero, sin duda, los dos bailes más representativos de esa década fueron el tango (también censurado por el Vaticano por su carga erótica) y el charlestón. El primero, gestado en los burdeles portuarios del Río de la Plata, eclosionó con inusitada fuerza en el París y Berlín de entreguerras. Se convirtió en uno de los bailes de moda de los cabarés de Montmartre y Schöneberg, y catapultó a la fama a cantantes como Carlos Gardel o a actores como Rodolfo Valentino, quien protagonizó una escena de tango en Los cuatro jinetes del Apocalipsis (1921) que se hizo enormemente popular.

Pero si hay un nombre propio capaz de hacer bailar pegada a la gente ese era Carlos Gardel, responsable de que el tango se hiciera famoso en todo el mundo. Mientras, en España, ni foxtrot, ni charlestón, ni tango: en los felices 20, lo nuestro era el cuplé. ‘La violetera’ era uno de los más populares.

El charlestón, también de origen portuario y afroamericano (de Charleston, Carolina del Sur), fue el principal baile de la “era del jazz”, como bautizaría F. Scott Fitzgerald a esta década. Enérgico y extravagante, practicado con movimientos amplios de brazos y piernas, con o sin compañía, simbolizó como ningún otro baile la despreocupación, la locura y el empoderamiento femenino (la mujer no era “llevada” por un hombre) de los años veinte.

El baile también viajó a Europa, esta vez de la mano de la joven bailarina afroamericana Josephine Baker. Su espectáculo La revue nègre, donde bailaba el charlestón, muchas veces con el torso desnudo y una sugerente falda con bananas, causó un gran impacto en París. Su exotismo, carisma y desinhibición la convirtieron en un símbolo de la modernidad y en una de las artistas más solicitadas de la época.

También por entonces proliferaron los concursos de baile. Qué chica o chico bailaba mejor el charlestón, qué pareja lo hacía durante más tiempo. La evolución de estas competiciones sirve como metáfora del fin de la década. De los lúdicos concursos protagonizados por una juventud despreocupada se pasó, tras el crack de 1929, a los maratones de baile, en los que el objetivo de los participantes era danzar hasta la extenuación para conseguir un premio en metálico. No es casualidad que el charlestón, símbolo de los felices años veinte, pasara completamente de moda con el inicio de la Gran Depresión.

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mayo 19, 2021 | Categories: Historia, leyendas, historias y sucesos, Reconocimientos. | Deja un comentario