Infobae(P.Álvarez) — A lo largo del siglo XIX, la vida laboral en Gran Bretaña estaba marcada por jornadas agotadoras, seis días a la semana. Sin embargo, la idea de descansar el sábado y el domingo, lo que hoy se conoce como el fin de semana, era una noción aún lejana.

Fue un proceso gradual y complejo que involucró tradiciones no oficiales, campañas sociales y el crecimiento de la industria del ocio. El origen de los días de descanso está profundamente influenciado por la interacción de diversos actores: movimientos obreros, grupos religiosos, empresas y sindicatos.

– Origen del fin de semana

El descanso durante el sábado y el domingo no fue el resultado de una sola ley o decreto, sino fruto de una larga evolución. A mediados del siglo XIX, los trabajadores empezaron a resistir las agotadoras semanas de seis días y buscaron momentos para recuperarse de la fatiga física y mental.

La Revolución Industrial había extendido las jornadas laborales a más de doce horas diarias, lo que obligó a los obreros a luchas por obtener más tiempo libre.

– La práctica del “Lunes Santo”

Uno de los primeros ejemplos de resistencia a la jornada laboral de seis días fue el “Lunes Santo”, una costumbre que imitaba las fiestas religiosas, pero tenía un trasfondo totalmente secular. Los artesanos calificados de la época adoptaron esta práctica para alargar su descanso después del domingo.

Tras jornadas intensas que solían terminar los sábados por la noche, los trabajadores tomaban los lunes para recuperarse.

Aunque esta costumbre afectaba la productividad, las fábricas la aceptaron durante un tiempo, especialmente porque las salas de música y los teatros aprovechaban este día para organizar eventos. Sin embargo, con el tiempo, los empleadores comenzaron a rechazar la idea debido al impacto negativo que tenía en el rendimiento.

A medida que el “Lunes Santo” se popularizaba, tanto los sindicatos como los grupos religiosos vieron la oportunidad de formalizar un nuevo modelo de descanso semanal. En ese sentido, con el objetivo de mejorar las condiciones laborales, presionaron por un descanso que no dependiera de costumbres informales.

Al mismo tiempo, las autoridades religiosas defendían la idea de un descanso el sábado, argumentando que esto ayudaría a mejorar la moral y la cultura de los trabajadores. En 1862, el padre George Heaviside señaló que un fin de semana formalizado permitiría a los obreros llegar más descansados al domingo, lo que también aumentaría la asistencia a la iglesia.

– La Asociación de Cierre Temprano

El cambio hacia una semana laboral más corta cobró impulso con la creación de la Asociación de Cierre Temprano en 1842, un grupo de campaña que abogaba por liberar la tarde del sábado a cambio de un día completo de trabajo los lunes. El grupo, formado por empresarios, líderes religiosos y miembros de las élites locales, logró establecer sucursales en diversas ciudades industriales.

Su propuesta no solo se basaba en mejorar las condiciones laborales, sino en fomentar una fuerza laboral más sobria y respetable. Al reducir el tiempo libre asociado con los excesos del lunes, la asociación promovía un modelo de ocio más ordenado y racional para la clase trabajadora.

A medida que más empleadores adoptaban los sábados de medio día, la industria del ocio vio una oportunidad de negocio. Los operadores de trenes comenzaron a ofrecer tarifas reducidas para las excursiones durante ese día, y los teatros y salas de música trasladaron sus espectáculos principales de los lunes a las tardes del sábado.

Sin embargo, uno de los cambios más influyentes fue la creciente popularidad del fútbol. Durante la década de 1890, los partidos del sábado por la tarde se convirtieron en un fenómeno de masas, reforzando la idea de que el fin de semana debía incluir tiempo libre para actividades recreativas.

– Adopción gradual del fin de semana de 48 horas

A pesar del crecimiento de las campañas, la adopción de un fin de semana de 48 horas no fue ni rápida ni uniforme. La decisión de liberar la tarde del sábado dependía de cada empleador, lo que hizo que la práctica se consolidara lentamente.

Fue solo hacia finales del siglo XIX cuando el concepto comenzó a afianzarse. Para entonces, la combinación de los esfuerzos de los sindicatos, el comercio de ocio y los argumentos religiosos había creado las bases para el fin de semana moderno.

No obstante, no fue hasta la década de 1930 cuando el descanso completo de sábado y domingo se volvió una norma generalizada, impulsada en parte por los empleadores, que descubrieron que un descanso más prolongado mejoraba la eficiencia y reducía el ausentismo en las fábricas.

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JotDown(D.S.Sáenz) — En febrero de 1941 Gran Bretaña vivía en plena zozobra. Aunque continuaba en pie gracias a la defensa natural del Canal de la Mancha y la bravura de su fuerza aérea, la Luftwaffe ponía a prueba cada noche su determinación de no doblegarse ante el poder alemán. Los bombardeos estaban reduciendo a escombros las principales ciudades del país y los muertos se contaban por decenas de miles.

Incluso las poblaciones como Oxford, que quedaban al margen de estos ataques, sufrían los nefastos efectos de la guerra. Escasez de suministros, continuos cortes de luz, llegada de refugiados procedentes de las zonas más afectadas, por no hablar del temor a una posible invasión nazi, circunstancia que los habitantes de la isla tenían bien presente.

Howard Florey no suponía una excepción, si bien podía considerarse un hombre afortunado al haber encontrado la forma de salvaguardar lo que le era más preciado. El pasado julio había acompañado a sus dos hijos, Paquita de diez años, Charles de cinco, hasta Liverpool para que embarcasen rumbo a la seguridad que ofrecía Estados Unidos.

Unos días después, él y varios miembros de su equipo del Departamento de Patología habían rociado los forros de sus chaquetas con esporas del hongo con el que trabajaban. En caso de ocupación alemana, todos los científicos del país habían recibido la orden de destruir sus investigaciones antes de que acabasen en manos enemigas.

Pero ellos no conocían otro moho que segregase penicilina y, si los peores presagios se confirmaban, esas indetectables esporas mantendrían viva la posibilidad de reiniciar un estudio que prometía abrir una nueva era en la lucha contra las enfermedades infecciosas.

Las pruebas con animales no podían haber resultado mejor. En dos experimentos distintos, el grupo de Florey había infectado ratones con estreptococos y observado su evolución según se les suministrase penicilina o no, encontrando que solo aquellos que habían sido tratados con este asombroso fármaco sobrevivían.

Nunca antes se había descubierto una sustancia con unas propiedades antibacterianas semejantes. ¿Mantendría la misma efectividad con nuestra especie?

Para averiguarlo, Florey se había trasladado junto a parte de su equipo al cercano Radcliffe Infirmary. Allí, como en todos los hospitales que conocían, multitud de desahuciados se amontonaban debido a infecciones que sus médicos no tenían forma de combatir.

De orígenes de lo más variado —cualquier pequeña herida, hemorragia postparto o contagio de enfermedades como la neumonía podían motivarlas— demasiado a menudo evolucionaban hacia un desenlace común: la diseminación de las bacterias patógenas por el torrente sanguíneo y la consiguiente muerte del paciente.

Por ello no habían sido pocos los voluntarios dispuestos a someterse a la incierta suerte que entrañaba su revolucionario tratamiento experimental.

Antes de comenzar, sin embargo, habían tenido que comprobar la inocuidad de la penicilina en seres humanos. Para ello habían contado con la inestimable ayuda de Elva Akers, una paciente de cáncer terminal que se había prestado a ejercer como conejillo de indias a pesar de saber que su penosa condición en ningún caso mejoraría. Hermosa manera de despedirse, dejando tras de sí un valioso legado.

Gracias a su gesto no solamente habían podido confirmar la no toxicidad del fármaco sino también revelar en él la presencia de varias impurezas que causaban fiebre. Un contratiempo que les había llevado de vuelta a su laboratorio en la universidad pero que, una vez superado mediante la mejora del proceso de purificación, les había preparado definitivamente para dar el gran paso.

El primer paciente seleccionado se llamaba Albert Alexander y llevaba cuatro meses luchando contra una infección causada por un simple rasguño en la cara. Ni podar los rosales del jardín resultaba seguro en la era preantibióticos, cualquier pequeño accidente podía terminar en tragedia.

Este era el caso, el de una batalla casi perdida a pesar de las buenas condiciones físicas propias de un policía de cuarenta y tres años. Con múltiples abscesos deformando su rostro, los pulmones afectados y un ojo perdido, el estado de Alexander había llegado a un punto de aparente no retorno.

Florey inició el tratamiento inyectándole doscientos miligramos de penicilina para luego reducir esa cantidad a la mitad en sucesivas dosis administradas a intervalos de entre dos y cuatro horas. En realidad se trataba de un tiro casi a ciegas teniendo en cuenta que su principal fuente de conocimientos sobre el fármaco provenía de un par de experimentos con roedores tres mil veces menos pesados que el ser humano.

Pero funcionó, vaya si funcionó. En tan solo cinco días Alexander parecía otro. Sin fiebre, con el apetito recuperado y buena parte de las heridas del rostro curadas, la rapidez de su mejora rebasó todas las expectativas. El potencial del antibiótico resultaba evidente. Y hubiese salvado la vida del policía de haberse contado con suficiente medicación.

No la había, por desgracia. Cinco días bastaron para agotar las reservas disponibles de penicilina. En ese tiempo Florey había utilizado 4,4 gramos, una cantidad de producto que su grupo había necesitado meses en obtener. Ni siquiera procesar la orina del propio paciente para recuperar parte del antibiótico empleado consiguió alargar el tratamiento.

Alexander quedó a su suerte, con la única esperanza de que la infección estuviese suficientemente debilitada. No fue así y tras diez días en situación estable volvió a recaer para acabar muriendo.

Durante los dos años que Florey y su equipo de la Universidad de Oxford habían dedicado al estudio de la penicilina, ese había sido siempre su gran caballo de batalla, obtenerla en gran cantidad. Nunca habían logrado superar por completo esta dificultad, a pesar de haber convertido su instituto en una especie de fábrica de producción del fármaco.

Gran parte del quehacer diario de su grupo se reducía a cultivar todo el hongo Penicillium notatum que les era posible y extraer de él el preciado antibiótico. La inestabilidad de este, además, complicaba enormemente el proceso, un inconveniente que ya había derrotado al pionero de esta línea de trabajo, Alexander Fleming.

El médico escocés había descubierto en 1928 que el jugo de este moho inhibía el crecimiento de diversas bacterias, entre las que se encontraban las responsables de la gonorrea, la meningitis y la difteria, pero no había sido capaz de ir más allá. Claro que él no contaba con colaboradores de la talla de Ernst Chain o Norman Heatley, quienes durante meses habían exprimido su notable ingenio para idear distintas metodologías con las que aumentar la cantidad de hongo generado y aislar su elusivo principio activo.

Y, aun así, no era suficiente. Su ritmo de producción había bastado para llevar a cabo las pruebas con animales pero de ningún modo les iba a permitir completar los ensayos con humanos. Y así ni podrían ayudar a los pacientes que requerían penicilina ni determinar cuánta ni durante qué periodo debían suministrarla.

La realidad es que habían llegado al límite de sus posibilidades. Florey, consciente de ello, había tratado de involucrar a varias compañías farmacéuticas en su empeño, pero todos sus intentos habían fracasado. La obligación de contribuir al esfuerzo bélico elaborando productos de primera necesidad restringía sobremanera la capacidad de estas para afrontar nuevos proyectos.

La guerra les estaba abocando a un callejón sin salida. No les quedaba más remedio que buscar ayuda en otro lado, por tanto, si pretendían escapar de él.

Florey decidió probar suerte en Estados Unidos, donde conservaba buenos amigos desde el año que había pasado allí al inicio de su carrera.

Ellos le podrían facilitar sus contactos en la industria química del país, con mayor margen de maniobra que la británica a pesar de que se barruntaba una eventual entrada estadounidense en la contienda.

Las oportunidades de cruzar el océano Atlántico no abundaban, sin embargo, por lo que intentó acelerar los trámites presentando su plan a uno de sus principales financiadores, la Fundación Rockefeller.

Para su suerte, los responsables de esta poderosa institución respaldaron la idea, prestándole un apoyo fundamental para que a finales de junio tomase un avión junto a su ayudante Norman Heatley.

En su equipaje transportaban todo cuanto necesitaban para reproducir su trabajo: cuadernos de laboratorio, una publicación reciente que resumía sus avances con la penicilina, una pequeña cantidad del fármaco y muestras de hongo Penicillium.

Los tres meses siguientes serían verdaderamente intensos.

Sus contactos le habían preparado una agenda de lo más apretada que apenas le permitió disfrutar de sus hijos. A su llegada a Nueva York, se reunió con ellos por primera vez tras un año pero en seguida tuvo que partir hacia la ronda de encuentros previamente concertada.

El primero le llevó a Peoria, en pleno centro de la región del maíz de Illinois, donde el Departamento de Agricultura estadounidense contaba con un enorme laboratorio especializado en fermentaciones. Allí dejó a Heatley, que emplearía las siguientes semanas en buscar junto a los experimentados investigadores del instituto formas de mejorar el proceso de cultivo del hongo.

Él, mientras tanto, continuó la ruta prevista y visitó varias ciudades con el fin de entrevistarse con distintos directivos de la industria farmacéutica. Todos ellos se mostraron impresionados por las propiedades de la penicilina, si bien también renuentes a acometer su producción a gran escala.

Les preocupaba especialmente que no se hubiera determinado su estructura, lo que haría peligrar su inversión en caso de que luego resultase más barato obtenerla por síntesis química. Evidentemente ese riesgo existía y Florey poco podía hacer al respecto, Ernst Chain llevaba meses tratando de resolver el enigma sin acertar a dar con la clave precisa.

Pero no era menos cierto que se encontraban ante una sustancia de características únicas y él estaba dispuesto a entregársela por muy poco. A cambio de su entera colaboración solo pedía un kilogramo del fármaco, la cantidad que estimaba necesaria para completar los ensayos clínicos en pacientes.

A mediados de septiembre Florey regresaba a Reino Unido con la satisfacción del deber cumplido. Su estancia había servido para sentar las bases de un proyecto de grandes dimensiones encaminado a la producción industrial del antibiótico. Varias de las principales compañías estadounidenses participarían en él y podrían intercambiar información libremente gracias al apoyo de la administración federal, que no aplicaría las leyes antimonopolio.

El gigante norteamericano sabía que tarde o temprano se vería envuelto en el conflicto europeo y este plan le abría la posibilidad de contar con una ventaja adicional sobre sus enemigos. No había más que recordar los datos de la última gran guerra: la mitad de los diez millones de soldados muertos durante la Primera Guerra Mundial había fallecido debido a infecciones originadas en heridas de poca consideración.

El periplo de Florey por Estados Unidos significó un auténtico punto de inflexión en el desarrollo de la penicilina, pero también en su contribución al mismo. Limitado por su sempiterna escasez de fármaco, siguió tratando los pocos pacientes que fue capaz mientras esperaba el kilogramo prometido por sus socios norteamericanos. Nunca llegaría.

El ataque japonés a Pearl Harbor en diciembre de 1941 precipitó los acontecimientos, adelantando la entrada estadounidense en la contienda. Con ello, el país entró en economía de guerra y toda su producción se orientó hacia el esfuerzo bélico. Este cambio convirtió el antibiótico en una prioridad nacional y cada gramo de él en un asunto de Estado, puesto que se requería para sus propios propósitos.

Cientos de investigadores se volcaron en su estudio, lo que a su vez aceleró la consecución de nuevos avances. Dos de los más importantes procederían del laboratorio de Peoria, que primero logró aumentar exponencialmente la cantidad de hongo cultivado aplicando un método de fermentación en profundidad utilizado para elaborar cerveza y luego encontró un moho aún más productivo.

Este aparecería en un melón en mal estado que una operaria contratada a tal fin compró en un mercado de la zona y que se mostró superior a las centenares de muestras enviadas por el ejército desde medio mundo. Posteriormente, esta nueva cepa se irradió con rayos X, provocando la creación de un hongo Penicillium mutante capaz de multiplicar por varios miles de veces los rendimientos del grupo de Oxford.

Estos progresos, unidos a muchos otros, obrarían el milagro.

En marzo de 1944, menos de tres años después del viaje de Florey, la compañía farmacéutica Pfizer inauguró en el neoyorkino barrio de Brooklyn la primera planta de producción de penicilina a escala industrial.

De ella salieron las decenas de miles de dosis del fármaco que portaron los soldados participantes en el desembarco de Normandía y que se mostraron vitales a la hora de atender a los ciento cincuenta mil combatientes heridos durante la operación.

A partir de ahí, el antibiótico se convirtió en pieza fundamental de la estrategia aliada y estuvo presente en cada frente de batalla, si bien su uso quedó restringido al ámbito militar.

Una limitación que se eliminaría al término de la guerra, dando vía libre a su comercialización, que comenzó en Estados Unidos en 1945 y al año siguiente en Reino Unido.

Al fin, los médicos tenían a su disposición un arma capaz de frenar las enfermedades infecciosas, iniciando así nuestra sociedad una feliz etapa en la que estas han dejado de ser la primera causa de muerte.

La contribución de Howard Florey en el desarrollo de la penicilina se vio recompensada con el Premio Nobel de Medicina de 1945.

Compartió el galardón con su colaborador Ernst Chain y el pionero en su estudio Alexander Fleming, que pronto se convertiría en una celebridad mundial al acaparar de cara a la opinión pública el mérito del descubrimiento. Azares de la gloria y de los medios de comunicación, el médico escocés se mostró más solícito con la prensa y esta vio en él al héroe que toda gran historia necesita.

Es posible que el carácter huraño de Florey agradeciese este guiño del destino que le permitió conservar un relativo anonimato fuera del entorno académico. Así pudo mantener su actividad en una pugna que entonces ya se sabía no del todo ganada. Distintos investigadores habían encontrado cepas de bacterias que habían adquirido resistencias al fármaco.

Eran los albores de una guerra que no había hecho más que comenzar. Seres humanos desarrollando nuevos antibióticos contra microorganismos patógenos que evolucionan hasta ser inmunes a su acción, una lucha sin cuartel en la que no tenemos más remedio que perseverar.

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Psicología y Mente(S.R.Comas)/El Correo(C.Benito)/V.Selles/National Geographic — En 1917 estuvo a punto de ser publicado un libro inédito del escritor estadounidense Mark Twain. Lo realmente curioso es que el autor había fallecido en 1910, y no, no se trataba de una novela póstuma. Según decían dos extrañas mujeres, el mismísimo escritor les había dictado la obra desde el más allá, a través del tablero de la ouija.

La novela en cuestión, Jap Herron, no fue en realidad el primero libro que había venido “del otro mundo”.  Durante todo el siglo XIX, una época profundamente interesada en todo lo que tuviera que ver con el espiritismo, proliferó la denominada “literatura espiritista”, supuestamente dictada por fantasmas.

– La literatura espiritista o los libros escritos desde la ouija

Ya desde principios del siglo XIX, con el Romanticismo en todo su esplendor, se apreció una clara rebeldía hacia una sociedad demasiado enfocada en el empirismo y la ciencia. El interés por las cosas que no tenían explicación lógica empezó a aumentar; especialmente desde la puesta en escena de las hermanas Fox (que se autodenominaban médiums), la fascinación por el mundo de los muertos y el más allá se convirtió en una obsesión para la burguesía y la aristocracia decimonónica.

De hecho, estaban muy de moda las reuniones espiritistas, en las que se reunía la gente pudiente (bien fuera por creencia sincera, bien por pura curiosidad) y se entretenía invocando a los espíritus y luego bromear o reflexionar sobre lo que habían revelado.

A finales del XIX empezó a cobrar mucha fama el tablero de la ouija, elemento indispensable para una reunión de este cariz, que era, supuestamente, el vehículo a través del cual el espíritu en cuestión se manifestaba a los allí reunidos. Veamos un poco la historia de la ouija antes de hablar de la literatura “fantasmal” que desencadenó.

– Los orígenes de la ouija o la “buena suerte”

Robert Murch, especialista en la historia de la ouija, sitúa los Estados Unidos como lugar de nacimiento de este singular objeto.

Y es que, a pesar de que el interés por el espiritismo se había disparado en todo el mundo occidental, fue en América del Norte donde adquirió un innegable empuje, quizá debido a la influencia de las tradiciones chamánicas de los antiguos esclavos de África.

Las clases humildes también participaban, aunque el espiritismo estaba principalmente de moda entre el estrato social más elevado.

La mismísima esposa de Abraham Lincoln, por ejemplo, realizó una sesión de espiritismo en la Casa Blanca para contactar con su hijo recién fallecido.

Así, mientras la actividad esotérica era vista por unos como un mero entretenimiento, para otros significaba el único medio de establecer contacto con los seres queridos desaparecidos.

Y, como siempre, de la necesidad y el dolor se hizo un negocio provechoso. El individuo en cuestión fue Charles Kennard, un avispado empresario que pronto se dio cuenta de la rentabilidad de un objeto que “permitiera” a las personas contactar con el más allá. Así nació la ouija, inspirada en antiguos tableros espiritistas. Al parecer, el nombre fue dictado por el mismo tablero a una médium, familiar de uno de los inversores, y significa “buena suerte” en un idioma desconocido.

– Los fantasmas hablan… y también escriben

La patente del tablero oficial de la ouija en la década de 1880 inició un consumo extraordinario de este elemento.

Fue entonces cuando empezaron a aparecer los relatos, cuentos y novelas supuestamente dictados por los fallecidos a los médiums que contactaban con ellos.

En 1882 apareció uno de los primeros escritos de la “literatura espiritista”.

Se trataba de unas supuestas memorias, dictadas a la médium neoyorkina Cora Scott por Ouina, una joven nativa americana fallecida trágicamente en su adolescencia. 

El relato, que vio la luz como Ouina’s canoe and Christmas Offering: Filled with Flowers for the Darlings of Earth, era un canto a la paz y el amor (muy oportuno para vender en Navidad) y, al mismo tiempo, un terrible testimonio de la desgraciada vida de la muchacha muerta.

Cuatro años más tarde apareció un curioso relato que llevaba por título el larguísimo nombre de Revelación histórica de la relación existente entre el cristianismo y el paganismo desde la desintegración del Imperio romano.

El médium que había transcrito las palabras del fantasma era un tal Thomas Cushman Buddington, y el espíritu autor, nada menos que ¡el emperador romano Juliano!

– El sonado caso de la novela postmortem de Mark Twain

Tras estos primeros ejemplos, la literatura espiritista no hizo sino crecer, cultivada especialmente por los círculos espiritistas estadounidenses y, en concreto, por la comunidad de médiums afincada en Saint Louis, Missouri.

Precisamente a esta comunidad pertenecían Emily Grant Hutchings y Lola Hays, que afirmaban que desde 1915 estaban comunicándose con el escritor Mark Twain, fallecido cinco años antes.

Según su testimonio, el fallecido autor les había estado dictando a través del tablero de la ouija una nueva novela, titulada Jap Herron, que las dos mujeres pretendían publicar como un testimonio de Twain desde el más allá.

El caso fue sonado, puesto que se trataba de la primera obra de literatura espiritista “escrita” por un autor de renombre y de fama internacional. La hija de Twain, Clara Clemens, puso en marcha el engranaje para detener la publicación de la obra, que consideraba una burla a la memoria de su padre.

Sin embargo, las dos médiums de Saint Louis alegaron que Twain se entristecía por ello y que “sufría” desde la ultratumba al no ver publicada su obra.

Al final, Clara Clemens ganó el pleito, y Emily y Lola se vieron obligadas a ceder la publicación y a destruir todas las copias de la obra que tuvieran en su poder. Por ello, Jap Herron está prácticamente perdida y es francamente difícil encontrar ejemplares de esta singular novela.

El libro fue examinado para determinar si el lenguaje y el estilo eran de Twain. El veredicto fue bastante sorprendente: la narrativa es asombrosamente parecida a la de Tom Sawyer y Huckleberry Finn (las obras más famosas del autor), aunque de menor calidad. El tema sigue haciendo correr ríos de tinta aún en la actualidad.

– Después de la fiebre espiritista decimonónica: el siglo XX

Tras la fiebre espiritista que sacudió el siglo XIX, la literatura espiritista pareció decaer, quizá porque la gente ya no creía en ello y ya no suponía un éxito de ventas asegurado. De cualquier forma, el “género” siguió su recorrido.

En 1944, el médium brasileño Chico Xavier (1910-2002) publicó una serie de historias supuestamente dictadas por el fantasma de André Luiz, en la que destacaba el relato Nuestro hogar. Todo ello es testimonio del interés que siempre ha despertado (y sigue despertando) el más allá entre los vivos.

– Al lado de Mr. Potato y My Little Pony

Más allá de supuestos mensajes del más allá y presencias espectrales, una de las cosas más chocantes de la güija (esa es la grafía admitida por la RAE) es que sea una marca registrada de la compañía Hasbro: ahí está, codeándose con My Little Pony, Mr. Potato y el Monopoly en los catálogos de la multinacional juguetera.

En realidad, los inventores de este artilugio siempre persiguieron la finalidad poco sobrenatural de ganar el máximo de dinero posible.

Hay que remontarse al final del siglo XIX, en pleno auge del movimiento espiritualista y su obsesión por comunicarse con los muertos: en 1890, en la ciudad estadounidense de Baltimore, el negociante Elijah Bond patentó la ‘ouija’, una coqueta versión de los tableros utilizados por algunos médiums, que gracias a ellos se ahorraban la tarea de ir recitando el abecedario en espera de que algún golpe oportuno les fuese deletreando el mensaje.

Acerca del nombre, se suele dar por hecho que resulta de juntar ‘oui’ y ‘ja’, es decir, los términos francés y alemán para ‘sí’, pero los promotores del producto aseguraban que obtuvieron la palabrita en una sesión de ‘ouija’ y que significaba ‘buena suerte’. Sabían vender.

– Los difuntos de la pandemia y la guerra

El gran impulsor de la güija fue William Fuld, un empleado de Bond y compañía que pronto se emancipó de la empresa madre y triunfó a lo grande.

Llegó a abrir tres fábricas: la tercera, un edificio de tres pisos, fue un ambicioso proyecto cuya idea, según él, también había sido propuesta por algún espíritu a través del tablero.

Fue en aquellas instalaciones donde encontró la muerte, y algunos quieren ver en su final las funestas consecuencias de frivolizar con lo ultraterreno: en 1927, Fuld se cayó del tejado de la factoría y se rompió varias costillas.

Cuando lo trasladaban al hospital, un bache en la carretera hizo que uno de los huesos fracturados se le clavase en el corazón.

Para entonces, la güija ya había superado el auge que trajeron la Primera Guerra Mundial y la pandemia de ‘gripe española’, con la angustia de los supervivientes por contactar como fuese con sus allegados difuntos, aunque la Segunda Guerra Mundial traería su propio resurgir: «En junio de 1944, las ventas de tablas de la güija, prácticamente nulas en 1943, ascendieron a 50.000 unidades tan solo en unos grandes almacenes de Nueva York», escribe Roger Clarke en el libro ‘La historia de los fantasmas’.

– El misterioso John Gale Forbes

La güija ha desempeñado un papel central en incontables películas de terror, pero también en unos cuantos crímenes reales.

Uno de los más conocidos ocurrió en 1930 en Buffalo: una mujer eliminó a la esposa de su amante utilizando como mano ejecutora a una cómplice analfabeta, a la que convenció de que el tablero había señalado a la víctima como bruja. 

También ha habido, por extraordinario que pueda parecer, al menos un jurado popular que invocó al espíritu de un asesinado para que les orientase en su decisión: ¿acaso había alguien mejor que el propio muerto para desvelar quién le había matado?

Y, en 1958, la respetable señora Helen Dow Peck legó más de 150.000 dólares a un tan John Gale Forbes, que resultó ser un (supuesto) espectro con el que (también supuestamente, claro) había mantenido apasionantes conversaciones a través del tablero.

«Maneja la güija con respeto y no te defraudará», dice la publicidad de Hasbro. A menos, claro, que pretendas hacer una transferencia al otro mundo.

– Cómo escribir una novela mediante la ouija

La ouija es una herramienta bastante sencilla. Consiste en un tablero (generalmente de madera, aunque puede ser de cualquier material), sobre el que se han pintado las veintiséis letras del alfabeto, los números del 0 al 9, y las palabras “sí”, “no”, “hola” y “adiós”.

A través del tablero podemos contactar con cualquier espíritu del otro lado, el cual guiará nuestro dedo letra a letra. Por desgracia, no incluye tildes, caracteres especiales ni la letra eñe, por lo que después de cada sesión será necesaria una labor de revisión concienzuda.

Aun teniendo en cuenta este defecto, lo cierto es que la ouija es una alternativa interesante que resultará del agrado de aquellos escritores que no gustan de planificar demasiado sus manuscritos.

¿Historias de éxito? A patadas.

Por ejemplo, Jap Erron, una novela de Emily Grant Hutchings, fue escrita por completo a través de un tablero de ouija, dictada nada menos que por el espíritu del afamado novelista Mark Twain. Y Sandover, un poema épico-apocalíptico de más de quinientas páginas elaborado con el mismo método ganó el National Book Critics Circle Award en 1983; una parte del mismo se había hecho unos años antes con el Pulitzer de poesía.

El propio Yeats usó las comunicaciones que obtenía a través de este instrumento como inspiración para buena parte de su obra poética más tardía.

Para los escépticos de la ouija, o para aquellos que busquen un sistema algo menos denostado en la cultura popular, existe un método que no requiere de ningún instrumento adicional, aparte del consabido papel y bolígrafo. Hablamos, como no podría ser de otra forma, de la escritura automática.

El método consiste en escribir sin utilizar pensamientos de forma consciente, y de este modo tratar de eliminar cualquier censura o represión que nos estemos imponiendo sin percatarnos. Los mayores defensores de la escritura automática fueron los escritores surrealistas de la primera mitad del pasado, gente como André Bretón, Apollinaire, Lorca o Cortázar. Pesos pesados de la literatura.

No obstante, la escritura automática también puede utilizarse de un modo menos prosaico, para intentar contactar con todo tipo de entidades sobrenaturales. Por ejemplo, el famoso mago Aleister Crowley escribió el Libro de la Ley usando la escritura automática, y su experiencia demostró con creces su efectividad: Terminó la obra en tres sesiones de una hora de duración, limitándose a transcribir las palabras de una entidad llamada Aiwass, que se las iba dictando por encima de su hombro izquierdo.

El caso más famoso de todos, sin embargo, es el de Take Over, la novela póstuma de James Bond escrita por Ian Fleming desde el Más Allá.

Pongámonos primero en situación. Es Octubre, año 1970. Ian Fleming lleva seis años muerto tras sufrir un ataque al corazón. Su hermano Peter, que también era novelista y que administraba el legado literario de Ian, recibe la visita de un banquero jubilado que le asegura que trae magníficas noticias. Aparentemente su hija, llamada Vera, tiene entre sus manos el manuscrito de sesenta mil palabras de una novela inédita de James Bond escrita por el propio Ian. El nombre de la novela es Take Over.

¿Cómo es posible?, se pregunta Peter. La respuesta es muy simple: Vera es capaz de sumirse en una especie de trance y, a través de la escritura automática, puede comunicarse con los espíritus de los muertos. De hecho, dice con una sonrisa, Peter Fleming no es el único que ha contactado con ella para dictarle una novela.

Intrigado, Peter pide el manuscrito para hacer una valoración.

Tras leer las primeras páginas descubre que, al perder la vida, su hermano también debió de perder el talento, así que rechaza la publicación de la obra.

Poco tiempo después, Vera empieza a transcribir una antología de treinta mil palabras bajo el nombre de Tales of Mystery and Imagination, donde todos los cadáveres de renombre tienen un espacio para desarrollar su prosa.

Parece que la hija del banquero también ha entrado en tratos con juntaletras tan insignes como Sir Arthur Conan Doyle, H. G. Wells, Edgar Wallace o W. Somerset Maugham, y cada uno de ellos ha querido colaborar con algún relato para tan curiosa antología.

Al año siguiente, Vera transcribe una novela entera de Maugham, que queda inconclusa cuando su propio marido fallece de forma inesperada, quizá porque a partir de aquel momento todos sus esfuerzos espiritistas se dirigen a la comunicación con su difunto esposo.

El periodista Jon Speer comentó que la muerte del marido de Vera era una circunstancia «bastante afortunada desde un punto de vista literario».

Técnicamente, las obras producidas mediante uno de estos dos sistemas no pertenecen al médium, sino que serían del espíritu que ha dictado las palabras.

Sin embargo, en España los derechos de autor subsisten setenta años después de la muerte física del escritor (ochenta años para los autores fallecidos antes de 1987 de países miembros de la Unión Europea), y aquí está la clave: con independencia del año en el que sean producidas.

Después pasarían a formar parte del dominio público, y por lo tanto quedarían libres de derechos de explotación o patrimoniales.

Esto quiere decir que la Ley de Propiedad Intelectual vigente nos permite, por ejemplo, publicar una nueva novela dictada por Arthur Conan Doyle, que falleció hace ochenta y cinco años, pero no una de Ian Fleming, que murió hace solo cincuenta y uno.

Para entidades preternaturales y conciencias alienígenas, recomiendo consultar con un abogado que sea especialista en derechos de autor y que pueda asesorarnos convenientemente.

– Ouija: de curioso juego de salón a ser el tablero de espíritus más temido de la historia

Para muchos, la ouija evoca historias de encuentros fantasmales y espeluznantes advertencias. Sin embargo, hace más de un siglo no era más que un juego de salón que ofrecía entretenimiento desenfadado en los hogares victorianos.

Presentado por primera vez en 1890 por la Kennard Novelty Company como un “maravilloso tablero parlante”, el sencillo trozo de cartón está marcado con letras, números y las palabras “sí”, “no” y “adiós”. Los jugadores colocan sus dedos sobre un puntero triangular, que parece moverse por sí solo para deletrear mensajes en respuesta a sus preguntas.

Por inocente que pueda parecer su diseño, el papel de la ouija en la sociedad ha tomado un cariz más oscuro. En los últimos 130 años, ha pasado de ser un pasatiempo estrafalario a un símbolo de misterio sobrenatural, convirtiéndose en un icono cultural y una fuente de fascinación.

– El nacimiento de la ouija

Las raíces del tablero de espíritus se remontan a la década de 1840, cuando el movimiento espiritista moderno se afianzó y se convirtió en una moda cultural.

En esa época, se puso de moda celebrar reuniones espirituales con médiums psíquicos, sesiones de espiritismo, lecturas de cartas del tarot y, por supuesto, tableros parlantes, explica Stephanie McGuire, conservadora del Molly Brown House Museum, un museo de la época victoriana en Denver (Colorado, Estados Unidos) y antiguo hogar de Margaret “Molly” Brown, superviviente del Titanic.

“Ahora tienen una connotación 180 grados distinta de la que Margaret tenía de la ouija en su época”, afirma McGuire. “Incluso más que conectar con seres queridos muertos, era también el misterio de: ¿puedo conectar con algo desconocido, y puedo saber lo que me depara el futuro?”, añade.

Más allá del entretenimiento, las tablas parlantes ofrecían consuelo en tiempos de pérdida e incertidumbre. En la América posterior a la Guerra Civil, cuando la mayoría de las familias sufrían con frecuencia la pérdida repentina de seres queridos, comunicarse con los muertos era una forma normal, incluso necesaria, de sobrellevar el dolor.

“Hoy en día, estamos muy alejados de la muerte”, afirma Robert Murch, historiador y coleccionista de la ouija. “Vivimos mucho más, estamos más sanos, ni siquiera queremos parecer viejos. Hacemos todo lo que podemos para alejar a la muerte. Y cuando haces eso, empiezas a sentirte [in]cómodo con ella”, dice.

En la década de 1890, los tableros espirituales proporcionaban refugio emocional a la gente, dice Murch. “Se convirtieron en respuestas para cosas que no tenían respuesta… te permiten hablar de algo y experimentar algo que no se puede experimentar”.

Sin embargo, este contexto histórico puede ser difícil de apreciar desde una perspectiva moderna, dice John Kozik, propietario del Museo del Tablero de Brujas de Salem, Massachusetts, y miembro fundador de la Sociedad Histórica del Tablero Parlante. “La gente de hoy intenta ver la historia con los ojos de hoy. Como la gente ve la muerte de otra manera, ve la ouija de otra manera”, dice.

A principios del siglo XX, la ouija mantuvo un idilio absoluto con el público. El espiritismo experimentó un resurgimiento masivo tras la Primera Guerra Mundial y la devastadora endemia de gripe de 1918.

En la década de 1920 abundaron las canciones de amor dedicadas al tablero místico y se convirtió en un juego muy apreciado para las citas, ya que ofrecía a las parejas una forma romántica de sentarse cerca el uno del otro y plantearse preguntas coquetas.

Norman Rockwell, famoso por sus pinturas de la idealista vida americana, incluso representó a una joven pareja en una portada de 1920 del Saturday Evening Post sentados rodilla con rodilla, con un tablero de ouija en el regazo y las puntas de los dedos tocándose.

– ¿Un portal para fuerzas demoníacas?

A lo largo de las décadas, las representaciones de la ouija pasaron de ser desenfadadas y románticas a centrarse cada vez más en fantasmas y crímenes reales. A finales de los 60, la imagen del tablero dio un giro dramático, influida por sucesos como los asesinatos de Manson y el auge de la Iglesia de Satán. El momento crucial llegó en 1973 con el estreno de El exorcista.

La película, que se basaba vagamente en una historia real, incluye una breve escena en la que se ve a una niña jugando sola con una ouija, a través de la cual más tarde queda poseída. Kozik afirma que era la primera vez que una película sugería que el mal podía llegar a través del tablero de esta forma.

“Cuando ves una película de terror basada en una historia real es cuando empiezas a pensar que cosas así podrían pasarte a ti”, dice.

En 1967, la ouija vendió más que el Monopoly (el único juego anterior o posterior que ha logrado semejante gesta).

Sólo ese año se vendieron más de dos millones de tableros, preparando el terreno para el miedo y la fascinación que siguieron a El exorcista.

Las películas de terror posteriores, como Whiteboard (Juego diabólico), contribuyeron a cimentar muchos de los infames mitos de las tablas parlantes que siguen vigentes hoy en día.

A pesar de su espeluznante reputación, los estudios demuestran que la ouija no es más que un producto del fenómeno ideomotor, un efecto psicológico por el que las personas mueven objetos inconscientemente. No obstante, la ouija sigue siendo una actividad popular en las fiestas de pijamas de adolescentes de todo el mundo, lo que refleja su atractivo.

Irónicamente, aunque a muchos les parezca un juego inofensivo, Kozik recibe con frecuencia tableros de personas que, a pesar de entender la ciencia, siguen temiendo su poder y desean deshacerse de ellos.

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