The Objective(L.Reyes) — «Vengo a decirte adiós. Dentro de un cuarto de hora estaré muerto. Sospechan que tomé parte en el intento de asesinar a Hitler… El Führer me da a elegir entre el veneno o ser juzgado por el tribunal popular».

Así se despidió el mariscal Rommel de su esposa, Lucie, con la serenidad y el decoro de los héroes clásicos. Había sido y sigue siendo el general más famoso de la Segunda Guerra Mundial, apreciado incluso por sus enemigos. Una vez que llevaron ante él a un oficial inglés prisionero, cuando el inglés se enteró de quién era, se cuadró y dijo «es un gran honor conocerle, señor». 

Un soldado legendario, el Zorro del Desierto, que con una sola división tuvo en jaque a todo el VIII Ejército británico y hubiera conquistado Egipto y el canal de Suez si le hubiera llegado la gasolina…

Pero la estrella de la fortuna de Erwin Rommel había dejado de brillar el 17 de julio de 1944, poco más de un mes después del Desembarco de Normandía, cuando dos aviones británicos ametrallaron su automóvil, que volcó. Todos sus ocupantes resultaron heridos, pero el peor parado era Rommel. Despedido del vehículo contra la carretera, tenía cuádruple factura de cráneo.

Nadie pensaba que pudiera sobrevivir, y ojalá hubiera muerto allí, en una acción de guerra y por el fuego enemigo.

Los conspiranoicos dicen que no está claro qué avión atacó el coche de Rommel, quieren creer que fue un avión alemán, que Hitler quería deshacerse secretamente de Rommel. Pero la RAF (Real Fuerza Aérea) tiene en sus registros identificados los aviones que intervinieron en la operación, incluso el nombre de los pilotos, que eran del Escuadrón Canadiense.

Además, en esa fecha no había ocurrido todavía la Operación Walkiria, el atentado a la bomba contra Hitler. En ese momento, el Führer aún confiaba en su militar más brillante, Erwin Rommel, con el que mantenía una relación personal desde que subiera al poder, hasta el punto que antes de la guerra, cuando era solamente coronel Rommel, lo había puesto al mando del batallón de su guardia.

Todo cambió, sin embargo, a partir del atentado del 20 de julio de 1944, del que Hitler salió milagrosamente vivo. La represión contra los mandos de la Wermacht sospechosos fue terrible. Rommel se libró en esos momentos porque se hallaba en el hospital, más muerto que vivo.

Pero Alemania era en la época el país más avanzado en ciencias, y uno de sus mejores neurocirujanos, el Dr. Esch, fue capaz de reconstruir la cabeza de Rommel, aunque quedó sordo y tuerto del lado izquierdo.

Rommel recuperó enseguida los sentidos que había perdido, incluido el habla, y fue enviado a su casa de Herrlingen, en Wurtemberg, para pasar la convalecencia junto a su esposa.

Su único hijo, Manfred, oficial de artillería, recibió un permiso especial para acompañar a su padre. Pero mientras tanto iban cayendo militares en la represión, y cuando el 7 de septiembre fue detenido el general Speidel, que era el jefe del Estado Mayor de Rommel, es decir, una persona de su máxima confianza, el Zorro del Desierto olió el peligro.

Le retiraron sin explicaciones la escolta militar de la que gozaba, comenzó a ver gente sospechosa alrededor de la casa, y los vecinos comentaban que habían venido señores de paisano haciendo preguntas… Rommel decidió llevar una pistola cuando salía a dar los paseos que le había recomendado el médico.

Le acompañaban su hijo y su ayudante de campo, el capitán Aldinger, a los que comunicó sus temores, aunque no a su mujer para no angustiarla, aunque Lucie Rommel no era tonta y se daba cuenta de la situación.

Por fin, el 7 de octubre llegó la llamada fatal. Al otro lado del teléfono estaba el mariscal Keitel, jefe del OKW (Oberkommando der Wehrmacht, Mando Supremo de las Fuerzas Armadas), es decir, el militar de mayor rango después del propio Führer.

Pero esta categoría no se traducía en respetabilidad, los soldados de verdad como Rommel lo despreciaban, lo consideraban un lacayo del Führer, y de hecho Keitel sería ejecutado tras el Juicio de Núremberg como responsable de los crímenes del nazismo.

Keitel convocó a Rommel en Berlín el 10 de octubre para «una entrevista sobre su futuro». Pero no se podía hacer caer al Zorro en una trampa tan simple. Dijo que no podía viajar hasta Berlín porque no se lo permitía el médico debido a su delicado estado de salud, y dejó a Keitel con un palmo de narices. «No llegaría vivo a Berlín si hiciera ese viaje», les comentó a su hijo y a su ayudante de campo.

– Ejecución discreta

Naturalmente, la cosa no se quedó ahí. Bien por las confesiones que hiciera el general Speidel cuando fue interrogado por la Gestapo -que por cierto, no lo torturó-, o porque Keitel y otros miembros de la camarilla de Hitler odiaban a Rommel y le malmetieron a Hitler, el caso es que el Führer se había convencido de la traición de su antiguo amigo, creía que Rommel estaba implicado en su atentado y había ordenado su «ejecución discreta».

La Historia no ha podido determinar todavía si Rommel estaba o no estaba metido en la conspiración contra Hitler, o hasta qué punto sabía que se iba a producir el atentado, aunque no estuviese implicado directamente, o si sencillamente lo ignoraba. Existen testimonios de las personas que lo rodeaban en uno u otro sentido. Su esposa Lucie siempre mantuvo que no sabía nada, o que en todo caso no participó en la conspiración.

El general Speidel, en cambio, aseguraba que cuando lo contactaron los conjurados de la Operación Walkiria para que se uniese a ellos, le contó a su jefe, Rommel, los planes del golpe. Un oficial del Estado Mayor de la Marina amigo de Rommel, que había ido a verlo al hospital, decía que el Zorro del Desierto había criticado el atentado contra Hitler, porque no había que matarlo y convertirlo en un mártir, lo que tenía que hacer el ejército era detenerlo y juzgarlo.

El testimonio más asombroso es, sin embargo, el de Manfred Rommel, el hijo del mariscal, según el cual lo que planeaba su padre no era dar un golpe contra Hitler, sino algo más sencillo: rendirse a los Aliados al frente de todas sus tropas, el llamado Grupo de Ejércitos B, 400.000 hombres, lo que supondría abrir la puerta de Berlín a americanos y británicos, pues no había otras fuerzas que detuviesen a los ejércitos aliados desembarcados en Normandía.

Lo más curioso de esta versión es que Rommel contaría con la complicidad de Sepp Dietrich, el más prestigioso general de la SS, que mandaba la unidad más potente a las órdenes de Rommel, el Cuerpo Panzer de las SS.

Todas estas elucubraciones no afectaron a los hechos comprobados, que son que el 14 de octubre se presentaron en el domicilio de Rommel el general Burgdorf, jefe de personal del ejército, y su adjunto Maisel. Eran dos militares de oficina y les habían encargado una misión que habría repugnado a un soldado de verdad.

Se encerraron un rato con Rommel y le plantearon dos alternativas: suicidio o «tribunal popular», una farsa de justicia que estaba condenando a muerte sumarísimamente a todos los sospechosos del atentado contra Hitler.

Si elegía esta segunda solución, habría represalias contra su familia y contra todos los oficiales de su Estado Mayor y sus familias. Si elegía el suicidio se declararía muerte natural, se le enterraría con todos los honores y su familia sería tratada como la de un héroe nacional. Siempre que mantuviesen la boca cerrada, naturalmente. Rommel eligió el suicidio y se despidió de su esposa con la frase que hemos puesto al principio.

Luego se despidió de todos, cogió su bastón de mariscal, afectando que seguía siendo el militar respetado por todo el mundo, y se subió al coche de Burgdorf, cuyo conductor, significativamente, no era un soldado, sino un miembro de las SS. Salieron por la carretera de Ulm, pero no fueron muy lejos, a los pocos minutos Burgdorf ordenó parar bajo unos árboles y dijo que lo dejaran solo con Rommel.

Todo fue rápido y limpio, si se puede emplear este adjetivo en un crimen tan repugnante. Rommel se bebió el veneno que le dio Burgdorf y éste salió del coche y llamó a su adjunto y al chófer, que encontraron al mariscal ya cadáver, tirado sobre el asiento.

«Derrame cerebral», fue el dictamen oficial, pero no hubo autopsia, pese a que era preceptiva por ley, y el cadáver fue incinerado rápidamente. Tuvo un funeral de Estado y se declaró día de luto nacional. La viuda y el hijo mantuvieron el pacto de silencio hasta que cayó el nazismo. El general Burgdorf, verdugo material de Rommel, se suicidó junto a Hitler el 2 de mayo de 1945.

nuestras charlas nocturnas.

Historias de la historia(J.Sanz) — Supongo que será una cuestión de probabilidades y de genética, pero si eres mujer, nacida en las Islas británicas y quieres aparecer en los libros de historia o, por lo menos, que tu historia sea conocida, más te vale que seas pelirroja.

Como muestra, la reina Boudica, la princesa Mérida de Disney o las piratas Anne Bonny y Grace O’Malley. De Boudica y de Anne Bonny ya hemos hablado, para conocer a Mérida es mejor que veáis la película Brave (Indomable), así que, poneos cómodos, porque os voy a contar la historia de la pirata Grace O’Malley.

Para ambientarnos y ponernos en situación os voy a pedir que penséis en las películas Braveheart y Rob Roy que, aunque son relativas a héroes escoceses y nuestra protagonista es irlandesa, os van a servir para que os podáis hacer una idea de esas sociedades de clanes, del paisaje, del paisanaje y de la opresión inglesa.

Pues Grace, nacida en 1530, pertenecía a los O’Malley, uno de los clanes irlandeses más poderosos con flota propia y dedicados al comercio y a alguna que otra actividad no tan legal (algún saqueo que otro). A pesar de recibir la educación propia de una noble -lo que era-, el hecho de nacer y criarse junto al mar despertó el lado más aventurero de Grace que, desde niña, soñaba con navegar en aquellos barcos que recorrían los océanos.

Siendo una niña, se ganó el apodo de Mhaol (calva) por un hecho ocurrido cuando su padre estaba preparando un viaje a España. Grace quería acompañar a su padre a toda costa y, para quitarle la idea de la cabeza y no herirla, le dijo que no podía porque su pelo se enredaría en las velas. La niña, ni corta ni perezosa, se lo cortó.

Carácter no le faltaba, y no os preocupéis porque desde este momento Grace lucirá una melenaza pelirroja con tirabuzones. Como era de esperar, por su posición, con 15 años la casaron con el hijo del jefe de un clan vecino con el que tuvo dos hijos, Owen y Murrough, y una hija, Margaret.

Y a pesar de tener el título de familia numerosa y todo lo que ello conlleva de trabajo y preocupaciones, siempre que podía se embarcaba con su marido en algún viajecito para matar el gusanillo, una compraventa aquí y un saqueo allá. Y así transcurrían los días hasta que su marido fue asesinado por un clan rival en 1560, e incluso llegaron a plantarse a las puertas de su castillo para tomarlo.

Pensaron que con una mujer al frente iba a ser cuestión de coser y cantar. ¡Qué equivocados estaban! La calva les dio para el pelo —sorry, pero es que no he podido evitarlo—. Aun así, sabía que estaba en una posición muy complicada y que otros clanes tratarían de aprovechar aquella situación.

Así que, cogió a sus hijos y regresó a las tierras de los O’Malley, donde bajo su protección podría empezar de cero con una pequeña flota y las familias leales a su marido que quisieron acompañarla. ¿Y a qué se dedicó? Pues a lo que sabía hacer: comerciar, saquear fortalezas de la costa, asaltar barcos y hacer pagar impuestos a los pescadores ingleses.

Lo que viene siendo un emporio comercial con actividades legales, alegales e ilegales, con cuyos beneficios consiguió ampliar enormemente sus posesiones de partida y armar una flota que controlaba el Atlántico Norte, sobre todo cuando también se hizo cargo del clan O’Malley.

A lo largo de todo este tiempo, según su biógrafa Anne Chambers, demostró ser una líder intrépida por tierra y por mar, seguidora acérrima del ojo por ojo, pragmática y estratega, rebelde, pirata y matriarca, la mujer que desafió la turbulenta política del siglo XVI…

aprendió sobre mareas, corrientes y los estados de ánimo del mar, para convertirse en una profeta del clima, para saber cuándo zarpar y cuándo quedarse en tierra; conocer la capacidad de los barcos que navegó, sobre lienzo y guindaleza, lastre y ancla, navegar por estrella y brújula; para aprender sobre los peligros de la traicionera costa irlandesa.

Y si hay que casarse con un rico terrateniente que controla algún castillo y posesiones que nos vienen que ni de perlas para los negocios, pues se monta un matrimonio de conveniencia y apañado.

Y si hay que demostrar que para ella lo de ser valiente era algo natural, pues se «cuenta» que nada más dar a luz a su cuarto en hijo (primero con Richard Burke, que así se llamaba su segundo marido), porque lo hizo a bordo de uno de sus barcos durante una travesía, fueron asaltados por otros piratas y Grace, a la que acababan de cortar el cordón umbilical, subió a cubierta espada en mano para echar a los asaltantes.

De hecho, parece ser que renunció a la baja por maternidad y, claro está, tampoco permitió que el padre se cogiese las semanas correspondientes. Así era ella.

Las cosas comenzaron a complicarse cuando la todopoderosa (y anglicana) Inglaterra se lanzó definitivamente a controlar a la díscola (y católica) Irlanda, y lo hizo socavando la estructura social de los irlandeses basada en los clanes.

Para ello, la reina Isabel I puso al frente de esta operación a Sir Richard Bingham, que comenzó a desmantelar la antigua estructura mediante campañas militares, sobornos y provocar enfrentamientos entre señores irlandeses. Lógicamente, una de las afectadas fue Grace a la que, además de complicarle seguir con sus negocios, Bingham puso la primera en su lista de objetivos.

A cada palo que le daban a la pelirroja, respondía con otro a los ingleses o a los señores que se habían vendido a la libra esterlina. A pesar de seguir la política impuesta desde Londres, estaba claro que el inglés se sentía muy cómodo con el palo y sin la zanahoria, hasta el punto de excederse, incluso para un inglés de la época.

Grace optó por la vía diplomática y envió cartas a la reina para contarle las correrías de su subordinado, y que ella lo único que hacía era defenderse.  Aquello de que lo puenteasen y se dirigiesen directamente a la jefa soliviantó sobremanera al miserable Bingham que optó por tomar el camino de los malos de las pelis: capturar a la esposa y/o los hijos.

Y como aquí la esposa era la rebelde, pues capturó a dos de sus hijos. Y volvió a demostrar que esta mujer era la pera limonera, porque envió una nueva misiva a la reina en la que le decía que…

¡¡¡ponía rumbo a Inglaterra para entrevistarse con ella!!!

Y, contra todo pronóstico, la reina accedió a recibirla. A pesar de que iba a interceder por sus hijos, era importante mantener su dignidad. Así que, en el verano de 1593 se presentó ante Isabel I de Inglaterra ataviada como una reina y, por ello, no se postró ante la soberana.

Mantuvieron una conversación en latín (el único idioma que tenían en común), de igual a igual, y llegaron a un acuerdo: la reina liberaría a su familia, retiraría al gobernador que le hacía la vida imposible, le devolvería las tierras incautadas y perdonaría todos sus crímenes de rebelión; como contrapartida, la irlandesa dejaría de enfrentarse a los ingleses y mantendría la paz entre los clanes.

Marchó con el certificado de penales limpio, liberaron a los suyos y el gobernador fue destituido… y ella enterró el hacha de guerra. Pero, poco tiempo después, los ingleses volvieron a enviar al gobernador y donde dije digo, digo Diego.

Desencantada, Grace dejó a un lado su causa personal y se unió a los irlandeses en el levantamiento contra los ingleses en la llamada Guerra de los Nueve años (1594—1603). Curiosamente, en 1603 fallecían las dos mujeres que protagonizaron aquel momento histórico… de tú a tú.

Hoy, aquella reina irlandesa no coronada es uno de los símbolos de la lucha por la independencia de la isla.

nuestras charlas nocturnas.

El Español(D.Barreira)BBC(R.Morelle)/CNN(K.Hunt) — «Viernes 31 de diciembre. Nochevieja (…), el hielo se ha cerrado por completo a nuestro alrededor». La descripción anotada por el sargento William Cunningham en su libro de memorando da cuenta de la coyuntura extrema a la que se enfrentaban el HMS Erebus y su buque gemelo, el Terror, a finales de 1841.

No habían alcanzado todavía el objetivo principal de la expedición, conquistar el círculo polar antártico, y las condiciones climáticas eran cada vez más adversas. Sin embargo, el ánimo permanecía casi intacto en el seno de las dos tripulaciones: «Dimos la bienvenida al Año Nuevo (…) con confianza y alegría».

Incluso varios navegantes, aprovechando el hecho de que se podía caminar entre ambas embarcaciones de nombres apocalípticos, tallaron en la dura nieve la figura de una mujer a la que bautizaron como su «Venus de Médici», de casi dos metros y medio de alto. «La celebración que siguió fue sonada.

Un pingüino que pasara por allí habría visto a marineros que tocaban cuernos y gongs y sostenían cerdos bajo el brazo para que chillaran, en un esfuerzo de cada uno de los barcos por proferir el mayor alboroto posible», recuerda Michael Palin, miembro de los Monty Phyton.

El hombre que hizo de Poncio Pilatos en la divertidísima La vida de Brian, entre otros ilustres papeles, apasionado de las aventuras sobre el mar, escribió una biografía sobre el HMS Erebus, uno de los grandes navíos de exploración del siglo XIX.

Bajo el título de Erebus: historia de un barco (Ático de los Libros), Palin reconstruye con una prosa amena y valiéndose de los testimonios de los protagonistas un doble viaje al infierno, una crónica humana que concluyó en tragedia, con la muerte de toda la tripulación de la expedición de John Franklin, que partió de Gran Bretaña en 1845, en las gélidas tierras y aguas del Ártico.

El Erebus —en la mitología griega representa al hijo de Caos, que simboliza el oscuro corazón del inframundo— fue concebido en Gales como una bombarda, un buque de guerra, y entró en servicio en la Marina Real británica en 1823.

En los primeros años su futuro fue incierto, sin misiones asignadas, hasta que en 1828 se le destinó a patrullar el Mediterráneo e incordiar a los turcos. Pero nunca llegó a desempeñar la función para la que fue creado: los combates marítimos. Su verdadera fama llegaría al ser reconvertido en un barco de exploración.

En 1839, bajo el mando del experimentado y célebre explorador James Clark Ross, el Erebus zarpó rumbo a la Antártida, donde alcanzaron la mayor latitud al sur en la que ningún otro hombre había navegado, un récord que tardía bastantes décadas en batirse.

No había ningún científico como tal a bordo, pero sí dos cirujanos, Joseph Hooker y Dalton McCormick, que fueron anotando cuidadosamente en sus cuadernos y diarios detalles sobre las distintas especies animales y la botánica con las que se iban topando.

El momento más crítico de esta primera odisea plagada de temperaturas implacabales y peligro constante, que duró casi cuatro años, se registró poco después de la Navidad de 1841. En dirección a las islas Malvinas, un enorme iceberg provocó que el Erebus y el Terror colisionasen entre ellos.

«Nosotros, pobres peregrinos del océano, pensamos que vivíamos nuestros últimos momentos en esta vida», recordaría el marino irlandés Cornellius Sullivan. Milagrosamente, ninguno de los dos barcos, que navegaban a vela, sufrieron daños irreversibles y, después de un tercer reconocimiento por la Tierra del Fuego, consiguieron regresar a casa.

– La desaparición

Después de hacer historia en el Polo Sur, la siguiente singladura del Erebus y su fiel escudero se dirigió al confín opuesto del mundo, el Ártico, a descubrir el paso del Noroeste, una nueva puerta de entrada al Pacífico. No fue Ross el encargado de capitanearla, sino que que esta vez la misión recayó en su amigo John Franklin, que contó con la ventaja de ver dos motores de veinticinco caballos instaladas en los barcos.

Una ayuda nada desestimable, pues era una tecnología puntera para la época, pero esa potencia, sin duda, no iba a marcar una diferencia decisiva a la hora de enfrentarse a los compactos y gigantescos bloques de hielo.

El 19 de mayo de 1845, a las diez y media de la mañana, el Erebus y el Terror, con 24 oficiales y 110 hombres a bordo, levaron anclas en dirección al Polo Norte. Ninguno de ellos regresaría con vida de aquella travesía.

El último avistamiento de la expedición se registró el 26 de julio, cuando el capitán Dannett, del Prince of Wales, intercambió unas breves palabras con alguno de los oficiales. Con la llegada de 1847, y ante la falta de noticias, se activaron las primeras alarmas.

Se envió una misión terrestre de búsqueda, otra marítima liderada por el mismísimo John Ross, el hombre que mejor conocía las embarcaciones que se habían esfumado, que se internó en la bahía de Baffin y el estrecho de Lancaster; u otra más idealista que sensata liderada por lady Franklin, la esposa del marinero jefe, pero todas fracasaron.

No obstante, la suma de esos esfuerzos contribuyó a que el pueblo británico y el Almirantazgo fuesen conscientes de la irreversibilidad del desastre.

No fue hasta agosto de 1850, cinco veranos después de la partida de la expedición, cuando se hallaron los primeros vestigios: fragmentos de suministros navales, harapos o latas de carne en conservas. Otro explorador, John Rae, confirmó lo que parecía una evidencia en 1854, en la bahía de Pelly, gracias a los testimonios de los inuits, un pueblo de esquimales del Ártico.

Así, las piezas del puzle empezaron a encajar: los barcos habían sido aplastados por el hielo, y la tripulación se vio forzada a vagar por un continente helado, en búsqueda de alimentos para poder sobrevivir. Una misión imposible.

Las causas del fallecimiento de los exploradores siguen siendo a día de hoy motivo de controversia.

Hay teorías que señalan el pésimo estado de los víveres cargados en las bodegas del Erebus y el Terror, otras que hablan de un posible envenenamiento o de los efectos de los metales tóxicos de las latas de conserva, una hipótesis que se baraja desde que en 1984 se exhumaron y analizaron los primeros tres cuerpos de la expedición.

Todos estos misterios los aborda Palin en su libro, que combina la literatura de viajes y de aventuras con la historia.

«Al final, no obstante, lo único que se puede asegurar es que los que sirvieron en la expedición de Franklin estaban sencillamente en el lugar equivocado en el momento equivocado», concluye el autor. «Acabaron en el rincón más inhóspito de un remoto archipiélago durante una época a la que hasta los inuits aborígenes denominaron los años sin verano».

El viaje sin retorno al inframundo del Erebus y el Terror, dos barcos que, para aumentar su leyenda, han renacido hace poco, cuando en 2014 y 2016, respectivamente, sus pecios fueron hallados en el fondo del océano.

Después de más de 100 años escondido en las aguas heladas de la Antártida, el barco Endurance del explorador Ernest Shackleton ha sido revelado con extraordinario detalle en 3D.

Por primera vez podemos ver el barco que se hundió en 1915 y está a 3.000 metros de profundidad en el fondo del mar de Weddell, como si le hubieran drenado el agua turbia. El escaneo digital, compuesto por 25.000 imágenes de alta resolución, se realizó cuando el barco fue hallado en 2022.

Las imágenes fueron divulgadas ahora con motivo de un nuevo documental llamado «Endurance», que se proyectará en cines. El equipo examinó meticulosamente el escaneo en busca de pequeños detalles, cada uno de los cuales cuenta una historia que vincula el pasado con el presente.

En la imagen de abajo puedes ver los platos que la tripulación utilizaba para las comidas diarias, que se encuentran ahora esparcidos en la cubierta.

En la siguiente imagen hay una bota que podría haber pertenecido a Frank Wild, el segundo al mando después de Shackleton.

Quizás lo más extraordinario de todo sea una pistola de bengalas a la que se hace referencia en los diarios que llevaba la tripulación.

La pistola de bengalas fue disparada por Frank Hurley, el fotógrafo de la expedición, cuando el barco que había sido el hogar de la tripulación se perdió en el hielo.

«Hurley toma esta pistola de bengalas y la dispara al aire con una detonación masiva como un tributo al barco«, explica John Shears, quien dirigió la expedición que encontró el Endurance.

«Y luego, en el diario, relata que dejó esa pistola en la cubierta. Nosotros regresamos más de 100 años después y ahí está esa pistola de bengalas, es increíble».

– Una misión condenada al fracaso

La expedición estaba condenada al fracaso desde el principio. El Endurance quedó atrapado en el hielo a las pocas semanas de partir de la isla Georgia del Sur, la mayor del archipiélago qu elleva el mismo nombre.

El barco, con la tripulación a bordo, estuvo a la deriva durante meses antes de que finalmente se diera la orden de abandonar la nave. El Endurance finalmente se hundió el 21 de noviembre de 1915.

Shackleton y sus hombres se vieron obligados a viajar cientos de kilómetros sobre hielo, tierra y mar para llegar a un lugar seguro. Milagrosamente los 27 miembros de la tripulación sobrevivieron.

Su extraordinaria historia quedó registrada en sus diarios, así como en las fotografías de Frank Hurley, a las que se les añadió color para el documental del Endurance.

El barco permaneció perdido hasta 2022. Su descubrimiento fue noticia en todo el mundo y las nuevas imágenes de la nave revelaron que está increiblemente conservada por las aguas heladas.

El nuevo escaneo en 3D se realizó utilizando robots submarinos que mapearon los restos del naufragio desde todos los ángulos y tomaron miles de fotografías. Las fotos luego se “unieron” para crear una copia digital del barco.

Filmaciones a esta profundidad solo pueden mostrar partes del Endurance en la oscuridad, pero el escaneo revela los restos de madera completos de 44 metros de largo desde la proa hasta la popa. Las imágenes incluso registran los surcos tallados en el sedimento cuando el barco se deslizó antes de detenerse en el fondo del mar.

El modelo revela cómo el barco fue aplastado por el hielo (los mástiles cayeron y partes de la cubierta quedaron destruidas), pero la estructura en sí está prácticamente intacta.

Los descendientes de Shackleton dicen que el Endurance nunca se levantará del fondo del mar. Y su ubicación en una de las partes más remotas del mundo significa que visitar nuevamente los restos del barco sería un gran desafío.

Pero Nico Vincent, de la compañía Deep Ocean Search, que desarrolló la tecnología para los escaneos junto con la empresa Voyis Imaging y la Universidad McGill en Canadá, afirma que la réplica digital ofrece una nueva forma de estudiar el buque.

“Es algo absolutamente fabuloso. Los restos del barco están casi intactos, como si se hubiera hundido ayer”, dijo Vincent, quien también fue codirector de la expedición.

Los científicos podrían utilizar el escaneo para estudiar la vida marina que ha colonizado los restos del naufragio, analizar la geología del fondo marino y descubrir nuevos artefactos, agregó Vincent.

«Así que esta es realmente una gran oportunidad que podemos ofrecer para el futuro».

El escaneo pertenece al Falklands Maritime Heritage Trust, una ONG con sede en Londres que busca preservar la historia marítima de las islas Falkland o Malvinas. La organización también financió y organizó la expedición para encontrar el barco de Shackleton.

El documental Endurance se estrenará en el Festival de Cine de Londres el 12 de octubre y se proyectará en cines de Reino Unido a partir del 14 de octubre.

– Un análisis de ADN arroja luz sobre el espantoso final de una fallida expedición al Ártico

 

Arqueólogos han identificado los restos canibalizados de un oficial de alto rango que murió durante una fallida expedición al Ártico del siglo XIX, lo que ofrece una visión de los trágicos y espeluznantes días finales de su tripulación perdida.

Al comparar el ADN de los huesos con una muestra de un pariente vivo, la nueva investigación reveló que los restos óseos pertenecían a James Fitzjames, capitán del HMS Erebus. El buque de la Marina Real y su barco gemelo, el HMS Terror, habían estado bajo el mando de Sir John Franklin, quien dirigió el viaje para explorar áreas no navegables del Paso del Noroeste.

El traicionero atajo a través de la parte superior de América del Norte serpentea a través de las islas del archipiélago ártico canadiense.

En abril de 1848, exactamente tres años después de que los barcos partieran de Inglaterra, la tripulación de la expedición abandonó los barcos atrapados en el hielo tras la muerte de Franklin y otros 23 hombres.

Fitzjames ayudó a guiar a 105 sobrevivientes en una larga retirada; los hombres tiraron de los botes en trineos por tierra con la esperanza de encontrar seguridad. Sin embargo, todos los hombres perdieron la vida durante el arduo viaje, aunque las circunstancias exactas de sus muertes siguen siendo un misterio.

“Todo salió terriblemente mal, terriblemente rápido”, dijo el arqueólogo Doug Stenton, profesor adjunto de antropología en la Universidad de Waterloo en Canadá, quien dirigió la investigación.

En 1993, otro equipo de investigadores encontró 451 huesos que se cree que pertenecen al menos a 13 de los marineros de Franklin en un yacimiento de la isla King William en el territorio canadiense de Nunavut. Los restos identificados como de Fitzjames en el nuevo estudio publicado el 24 de septiembre en el Journal of Archaeological Science, estaban entre ellos.

Los relatos recopilados entre los inuit locales en la década de 1850 sugerían que algunos de los miembros de la tripulación recurrían al canibalismo.

Si bien estos informes fueron recibidos inicialmente con incredulidad en Inglaterra, las investigaciones posteriores realizadas durante las últimas cuatro décadas encontraron que una cantidad significativa de huesos tenían marcas de cortes que ofrecían evidencia silenciosa del final catastrófico de la expedición.

La identificación de los restos de Fitzjames hace que una tragedia que ha atrapado durante mucho tiempo la psiquis colectiva británica y canadiense sea más personal y dio un cierre a las familias involucradas, dijo la antropóloga e historiadora Claire Warrior, curadora de contenido senior en el Museo Marítimo Nacional de Londres, que alberga muchos artículos de la expedición.

“Esta es una persona que tuvo una vida y una familia y cuyas palabras tenemos, … (y él era) vivaz, entusiasta y bromista”, dijo Warrior, que no participó en el nuevo estudio.

– Análisis de ADN y un descendiente directo

Los investigadores desenterraron los restos de Fitzjames en una zona conocida actualmente como bahía Erebus, situada a 80 kilómetros (50 millas) al sur de Victory Point, donde la tripulación desembarcó en busca de refugio y escape. Las circunstancias sugieren que Fitzjames murió pocas semanas después de su partida de Victory Point y posiblemente ya tenía mala salud, según el estudio.

Los huesos excavados en el lugar fueron devueltos a la isla King William en 1994 y enterrados en un túmulo conmemorativo. Sin embargo, en 2013, Stenton formó parte de un equipo que fue a la isla para tomar muestras de los restos para su análisis de ADN. Los investigadores se centraron principalmente en los dientes, que es donde es más probable que se conserve el ADN frágil.

“Tenemos alrededor de 42 perfiles de ADN arqueológico”, dijo Stenton, quien es director jubilado de patrimonio del Departamento de Cultura y Patrimonio de Nunavut. “A medida que hay ADN de nuevos descendientes disponible, lo comparamos con los perfiles de ADN arqueológico”.

A principios de 2024, el equipo de Stenton se puso en contacto con Nigel Gambier, quien había sido identificado por un biógrafo de Fitzjames como descendiente directo.

“Fue un placer ayudar. El esfuerzo que han hecho tantas personas diferentes para tratar de descubrir lo que sucedió. Lo encuentro realmente intrigante y tengo un interés personal en lo que sucedió”, dijo Gambier, que vive en el este de Inglaterra, a CNN.

Gambier conocía desde hacía mucho tiempo a su pariente lejano Fitzjames, quien era un consumado oficial de la Marina Real antes de unirse a la expedición de Franklin.

Después de que Gambier enviara una muestra al coautor de Stenton, Stephen Fratpietro, quien es gerente técnico del Laboratorio de Paleo-ADN de la Universidad Lakehead en Thunder Bay, Ontario, el equipo analizó el ADN del cromosoma Y de Gambier, que rastrea la línea masculina. Los científicos descubrieron que la información genética coincidía con la de la muestra arqueológica.

En la bahía Erebus, además de Fitzjames, al menos otros tres hombres de los 13 miembros muertos de la tripulación documentados en el lugar mostraban signos reveladores de haber sido canibalizados.

“Me hace darme cuenta de lo desesperadas que deben haber estado esas pobres personas para tener que ir a comerse a uno de los suyos”, dijo Gambier. “¿Cómo sabrías cómo te comportarías tú mismo? Si te enfrentas a la inanición, entonces podrías verte obligado a hacerlo”.

“Me hace darme cuenta de lo desesperadas que deben haber estado esas pobres personas para tener que ir a comerse a uno de los suyos”, dijo Gambier. “¿Cómo sabrías cómo te comportarías tú mismo? Si te enfrentas a la inanición, entonces podrías verte obligado a hacerlo”.

– Quedan más pistas por desentrañar

El descubrimiento de Fitzjames, un oficial de alto rango, como el primer miembro identificado de la expedición que había sido canibalizado mostró cómo el estatus se desvaneció en la lucha por la supervivencia durante los últimos días de la expedición, dijo Stenton.

Warrior, del Museo Marítimo Nacional, estuvo de acuerdo: “Ahora sabemos que era un oficial debido a las marcas de cortes en su mandíbula. Creo que eso da testimonio del hecho de que se trataba de circunstancias desesperadas porque la Marina es una bestia realmente jerárquica”.

Según Warrior, una mayor identificación de los restos a través del ADN podría arrojar algo de luz sobre el misterio de lo que sucedió exactamente. Por ejemplo, dijo, sería interesante saber si los restos encontrados pertenecían a hombres mayores o jóvenes o si provenían del HMS Erebus en lugar del HMS Terror.

“¿Podemos suponer algo que nos diga cómo pudieron haber muerto?”, dijo.

El servicio de parques nacionales de Canadá y las comunidades inuit encontraron el lugar de descanso final del HMS Erebus en 2014 y el HMS Terror en 2016. Es probable que el destino de la expedición perdida de Franklin siga siendo una fuente de fascinación, pero reconstruir los detalles de lo que sucedió requerirá mucha más información, incluida la de los dos naufragios.

La trágica expedición ha inspirado libros y dramas como “The Terror”, una serie de televisión de 2018 basada en la novela homónima de Dan Simmons de 2007.

“Vive en la imaginación tanto como en la realidad”, dijo Warrior. “Las regiones polares son lugares extremos y peligrosos donde la naturaleza todavía puede hacernos sentir pequeños”.

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Meer(M.Vota) — Un día, seguramente entre mate y mate, me pregunté por qué no hago las visitas guiadas de mi ciudad. Por qué no recorro esos lugares que me llevan a otros tiempos y que, de alguna manera, tienden un puente al presente.

Para serles sinceros, les romanticé bastante aquel momento epifánico. La verdad es que la pregunta tuvo tintes de enojo: ¿cómo podía ser qué teniendo estas posibilidades no las aprovechara? Yo, que tengo la costumbre de meter la nariz en todos lados. Yo, que me creo fan de cuanta historia esté dando vueltas por ahí.

¿Qué es esa costumbre de relegar por trabajo o responsabilidades, siempre aquello que nos hace bien? Cómo la respuesta a esta última pregunta es un artículo entero a parte, voy a continuar con mi momento epifánico.

Es así como, después de sentirme un poco tonta, decidí cambiar mi destino y empecé una lista:

• Teatro Colón (que sigo sin visitar).
• Teatro Cervantes (una amiga estrenó una obra allí. Recomiendo).
• Palacio Barolo (esperame).
• Parroquia de Montserrat que tiene uno de los órganos construido en 1868 por los Fratelli Serassi y único en el país. Está un poco venida a menos, pero vale la pena.

La lista sigue.

Pero una noche volviendo a casa en bici por la avenida Independencia, miré, como cada vez que pasaba por esa esquina, la casona colonial blanca, un poco graffiteada. Siempre hermética, estática, camuflada increíblemente entre el ruido de los autos pasando sin ver las luces de neón de la Shell y los barrotes que separan la UADE de la vereda.

Llegué a mi casa y busqué que es esa esfinge silenciosa: un Instagram sin actividad. Una Santa Casa donde hacen ejercicios espirituales, sin fechas claras, pero una visita guiada la semana siguiente. Hice click en el enlace, completé el formulario y lo envié.

Ese sábado yo no sabía si iba a juntarme a meditar con gente o si iban a querer captarme para una secta. Ya me imaginaba entrevistada por Netflix dentro de unos años. Pero, para mi sorpresa, me encontré con las puertas cerradas y una señora bastante pituca que esperaba con anteojos negros.

Me miró, y buscando complicidad, me dijo: ya toqué, pero no atiende nadie. Igual faltan diez minutos. Por lo menos trajimos los anteojos. Tenía razón, el sol pegaba en las paredes donde rebotaba el reflejo como cuchillos que iban directo a los ojos.

Fue cayendo gente al baile y la señora repetía con la misma entonación las palabras que se perdían cada vez que el semáforo volvía al verde.

Todos andaban haciéndose carpita en los ojos para esquivar los cuchillos de luz.

Cuando abrieron las grandes puertas de madera y entré, estaba prácticamente ciega.

Primero sentí el frío de años, el de las casas viejas.

Y en medio de las sombras, las siluetas de las cosas empezaron a adquirir forma mientras nos tomaban presente como en la escuela.

No seríamos más de diez personas, todas parejas arriba de los cincuenta años; menos la señora que estaba como yo: sola y con anteojos.

Su pelo rubio pajoso, su cara estirada y la piel como un papiro me hacían pensar en las vedettes de las películas de Olmedo y Porcel, y esa imagen chocaba con los muebles de algarroba oscuros, los retratos de marcos dorados sobre las paredes con un poco de humedad.

En ese momento pensé que, probablemente, yo también era extraña en ese mundo.

Dijeron el último nombre y siguieron con un por aquí y nos llevaron a un salón de piso de granito, con columnas frente a una especie de tarima sin ser tarima, pero algo delimitado, más que nada por la disposición de las sillas. Nos fuimos sentando uno a uno y una mujer en la esquina del lugar aguardó el momento de silencio para pasar al frente y presentarse.

No recuerdo su nombre, pero sí que era historiadora. Que trabajó muchos años con el Papa Francisco y que hoy en día trabaja para el legado de Mama Antula y mantener viva la Santa Casa.

Siguiendo las pocas prácticas religiosas que sé, voy a confesarme: no tenía idea de lo que estaba hablando. En ese momento solamente conocía al Papa por argentino, y no mucho más. Estaba ahí de manera random, pero también por curiosidad. El catolicismo atraviesa América Latina, es parte de la historia.

Estoy dentro de esta casa, ¿quiénes más estuvieron?

Hubo una mujer que se llamó María Antonia de Paz y Figueroa, que parece que nació en 1730 en algún lugar de la zona de Santiago del Estero que todavía no era lo que conocemos ahora. Los datos no son concretos, no había todavía libros parroquiales. A los quince años, se inicia en la Compañía de Jesús, que conocemos como los jesuitas.

Parece ser que se los confundían con los teatinos, línea San Cayetano, y santo al cual se la vincula a ella como devota, pero nada es seguro porque estamos hablando de varios años antes de la revolución francesa. En tantos años, algunos registros no están, si es que alguna vez existieron.

Así como la historia puede reconstruirse en cada presente, también decide tirar cosas al fuego.

Esta beata (dícese de persona dedicada a la oración y a ejercer el trabajo social) ayudaba a difundir la palabra del dios católico. Ella hablaba también quechua, de aquí su nombre popular. Pero todo se desmoronó cuando en 1767, Carlos III les suelta la mano a los jesuitas y son expulsados de América.

Todos fueron perseguidos, otros pudieron exiliarse. Mama Antula caminó (sí, caminó) parte de lo que hoy conocemos como el NOA, y llegó a Salta cargando pocas cosas, una de ellas su Manuelito, un niño Jesús abrazado a la cruz. Debo decir que bastante grande tallado en esas maderas pesadas. Siguió su camino buscando asilo y difundiendo los ejercicios espirituales. La historiadora hace una pausa.

Nos invita a recorrer entonces la Santa Casa. Pasa por el pasillo que separa un grupo de sillas de otro, y nosotros entendemos que hay que seguirla.

Nos vamos levantando y los ruidos rebotan por las paredes y chocan con mis pensamientos: estas mujeres entonces convivieron de alguna forma con las monjas de clausura de las Catalinas, otro edificio que se sitúa en frente de las famosas Galerías Pacífico en Retiro y que en 1807 fue ocupado por la segunda invasión inglesa.

Pero claro, Mama Antula no llegó a la Independencia de mi país. Nunca supo de San Martín.

Llegamos a una especie de nave central de una iglesia, pero en chiquito.

Un altar al fondo que ocupa toda la pared.

Es tétrico y bellísimo, como todo lo católico.

Las paredes siguen siendo blancas, el aire frío y los bancos de madera oscuros y pesados.

Nos acomodamos en ellos.

La historiadora retoma: Viaja por Tucumán, Salta, Catamarca, va a Uruguay y cruza por Montevideo. Con dos mujeres más, llegan a lo que hoy conocemos como el barrio de Congreso que, en ese momento, eran las afueras de la ciudad (recién en 1880 se definen sus límites).

 De hecho, llegan a la Basílica de Nuestra Señora de la Piedad que sí, estaba construyéndose desde 1762 en el solar de una familia muy adinerada que quería un oratorio para sus prácticas espirituales. La historia dice que llegan y las apedrean: puede que, por mujeres, por estar solas y harapientas.

La historiadora nos anima a continuar, así que nos levantamos y cruzamos claustros, pasillos y habitaciones. En uno de ellos, nos detenemos: hay un Jesús crucificado delante de una puerta de madera colonial.

 Seguramente este espacio lo vean raro, ¿qué hace esta imagen de frente a las puertas? Bueno, ciertos días, en ciertas fechas, las abrían para que aquellos fieles que quisieran hacerlo, pudieran rezar. Como una iglesia abierta. Continuamos a otra nave central con su altar, igualito al primero. También nos sentamos y la historiadora espera el silencio.

Entonces Mama Antula se instala en una especie de pensión en el barrio de Montserrat, el barrio donde vivían los esclavos, durante ya el Virreinato del Río de la Plata. Escribe cartas, pide donaciones, traslada un Jesús crucificado por partes para armar dentro de un espacio seguro. Consigue ayuda de varias familias pudientes de la época.

Una de ellas, la familia Alberti. Le donan un terreno en las afueras de la ciudad donde levanta paredes, hace cuentas, diseña la casa de rezo, empieza su construcción. Y donde hoy, cuentan esta historia. La historia de esta mujer movida por la fe que es parte de la historia de esta ciudad.

Mama Antula gestiona y organiza. También reza. Nos movemos hacia la cocina. Hay azulejos, no me acuerdo de qué color. La luz entra por la puerta que da a un patio al que vamos a ir después. No sentamos uno al lado del otro. Sabemos nuestros lugares porque hay unas tacitas que lo establecen. Nos convidan tortas fritas y nos sirven té.

Este es el lugar de desayuno, almuerzo, merienda y cena.

A mí se me hace el momento colectivo.

Nos reciben con música que sale de un parlante que se va apagando de manera suave.

 En este lugar almorzaban las casi 200 personas que podían llegar a hospedar.

En esta casa, el lugar más antiguo de la ciudad, que no fue víctima de remodelaciones ni intervenciones.

Me llama la atención en una ciudad desguazada, lamentablemente, por negocios inmobiliarios.

Tenemos nuestro momento colectivo en silencio.

Hay gente que saca fotos.

Algunos nos sonreímos.

El choque de la taza en el platito reverbera en las paredes.

Ya en el patio, uno de los tres que visitamos, nos detenemos alrededor del árbol viejo (quizás no todo vaya al fuego, quizás algunas cosas estén guardadas acá). 

Por este patio, en este lugar manejado por mujeres, pasaron algunas condenadas por la sociedad. Condenados hubo, por ejemplo, Camila O´Gorman. Pero no llegó, porque como sabemos por la película de María Luisa Bemberg, la fusilaron antes. Otro nombre distintivo es el de Mariquita Sánchez de Thompson que sí estuvo detenida acá.

Cuando el padre descubre su amorío con Thompson y como prefería casarla con una familia española, la depositó acá mientras arreglaba con el virrey el destino de su hija. En ese momento, cualquier rebeldía de estas características, podía tomar estos tintes. Pero en el medio el padre se muere, y vaya si el virrey tendría sus problemas, que ella pidiendo permiso para casarse, consigue lo que quería. Los contactos siempre fueron importantes.

Se dice que Thompson se hacía pasar por ayudante de aguatero. Nadie jamás lo va a saber, pero pensando un poco, es medio imposible no darse cuenta que no era lo que decía ser. Es muy probable, que estas mujeres se hicieran las tontas. Lo que sí nos consta es que en una época donde estaba muy mal visto por la sociedad que una mujer se quedase sola hasta en su propia casa, cuando el marido tenía que hacer trámites en el Río de la Plata, dejara a su esposa internada acá. Así que no todas eran condenadas en sí, pero los tiempos eran otros.

Siguiente patio: el de las ánimas, llamado así porque encontraron a dos religiosas enterradas. El primer cementerio construido como tal, es el de la Recoleta en 1822. De hecho, Mama Antula muere también en la Santa Casa en 1799.

Tercer patio: el de la Cruz, porque tiene, en el centro, una cruz de madera. La imagen me choca al ver detrás, unos edificios de épocas más modernas. Sin embargo, hay calma. Me doy cuenta que el sonido del exterior no penetra las paredes. Como si la Santa Casa fuese inmune al paso del tiempo.

La sensación es de quietud, pero no de esa muerta, porque es parte del organismo vivo que es la ciudad de Buenos Aires. Pero no se doblega, mantiene su presencia y no puedo creer que esté a media cuadra de la 9 de julio, a tan solo cuatro cuadras de la autopista 25 de mayo.

En el patio de los jazmines, el sol, ya más amable, baña ahora las paredes del beaterio. Ni la señora ni yo necesitamos ya los anteojos de sol. Hay un busto blanco de Mama Antula, declarada santa desde febrero de 2024 por el Papa Francisco. La primera santa argentina. Le saco una foto mientras la gente compra rosarios. Después me siento. Me gusta que el ruido no llegue.

Es en la pausa que me lleno de preguntas.

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Psicología y Mente(S.R.Comas) — Existe una máxima conocida, y es que las mujeres no fueron nunca reconocidas por su arte. Esto es sólo cierto en parte, puesto que este menosprecio es fruto de siglos bastante recientes. A partir del siglo XVIII, pintoras como la extraordinaria Sofonisba Anguissola (h. 1535-1625) cayeron en el más profundo olvido, hasta el punto de que algunas de sus obras (como sucede con la mayoría de las pintoras) fueron atribuidas a compañeros masculinos.

Sin embargo, esto no siempre fue así. El caso de Sofonisba Anguissola es muy claro en este sentido: enormemente apreciada en los círculos artísticos de su Cremona natal, fue alabada por Giorgio Vasari y reconocida por el mismísimo Miguel Ángel, sin olvidar que sus cuadros tuvieron enorme popularidad en la corte de Felipe II.

¿Quién es esta pintora de la que se empieza a recuperar, lentamente, la memoria? En el artículo de hoy te contamos la vida de una de las primeras mujeres en alcanzar fama con su arte: Sofonisba Anguissola.

– Breve biografía de Sofonisba Anguissola, pintora del Renacimiento

Cuando Anton van Dyck (1599-1641), el famoso pintor barroco de origen flamenco, recaló en Palermo, encontró a una Sofonisba anciana, cerca de ser centenaria. Al menos, eso reza en un escrito del pintor, que envuelve a uno de los bocetos que realizó de la artista.

Allí podemos leer que dicho boceto está hecho “del natural”, en Palermo (donde residía la pintora entonces), y que esta contaba con noventa y seis años.

Es difícil saber si la edad es correcta, pues se desconoce la fecha exacta de la venida al mundo de Sofonisba. Los expertos calculan los años 1530-1535 como orientativos, aunque no hay consenso al respecto. Quizá la conmemoración del centenario de su nacimiento, realizada en Palermo en 1632, arroje cierta luz y podamos así establecer 1532 como el año correcto.

Sí se sabe la ciudad en que nació, Cremona, en la actual Italia, y en qué familia: su padre era Amilcare Anguissola, y su madre, una dama llamada Bianca Ponzoni.

– Una educación humanista

Sofonisba era la mayor de seis hermanas, cuatro de las cuales también se dedicaron a la pintura.

El padre, Amilcare Anguissola, pertenecía a la baja nobleza de la ciudad. 

Su familia siempre había vinculado los nombres de los hijos varones a la historia de Cartago; él mismo había recibido el nombre cartaginés de Amilcare y, más tarde, impondría nombres parecidos a dos de sus hijos: la misma Sofonisba y el único hijo varón, que llegó el último, Asdrubale.

Amilcare Anguissola era un humanista de su época y había leído lo afirmado por Baldassare de Castiglione (1478-1529) en referencia a la educación de las mujeres.

Así, las seis hijas del noble cremonés recibieron una excelente educación humanista, basada en los clásicos, la música y las artes. De hecho, cuatro de las hermanas de Sofonisba se dedicaron también a pintar, aunque dos de ellas abandonaron la actividad para casarse, y una tercera, Elena, para entrar en un convento.

La otra, Lucia, murió muy joven. Por otro lado, la única de las hermanas que no se dedicó a la pintura fue Minerva, que se convirtió en una notable escritora y latinista.

Muy consciente de las dotes extraordinarias de su hija mayor, Amilcare la pone bajo tutela del pintor Bernardino Campi (1522-1591), que en aquellas fechas se encontraba realizando trabajos para la catedral de Cremona. A Sofonisba la acompaña su hermana Elena, que también se formará en el taller del pintor.

Son los años de aprendizaje de la joven, donde toma de su maestro (y también de Bernardino Gatti, otro de los artistas que la instruirá) un estilo muy cercano a Correggio, del que dan testimonio algunas de sus primeras obras.

– Retratos de familia

A pesar de que Sofonisba cultivó otros géneros, siempre destacó especialmente en el del retrato.

En estos años de formación pinta a menudo a su familia, habitualmente en momentos íntimos y cotidianos, como atestigua la famosa obra La partida de ajedrez (1555).

El fondo, exuberante e irreal (difícilmente sería el paisaje que la familia viera desde su casa de Cremona) recuerda a los paisajes flamencos del XVI.

En primer plano vemos a tres de las hermanas (probablemente, Lucía, Minerva y Europa), que se entretienen con el juego del ajedrez, mientras una de las criadas, en el margen derecho de la pintura, las observa.

Las jóvenes portan atuendos ricamente adornados, símbolo de su estatus.

Un atuendo parecido luce Bianca Ponzoni, la madre, en el retrato que de ella realizó Sofonisba en 1557, poco antes de la partida de la joven a la corte española.

 La madre aparece sentada en posición majestuosa, como de matrona romana, ataviada con un lujoso vestido y magníficas joyas que, curiosamente, se pueden identificar con las que llevan las hermanas en La partida de ajedrez.

Debajo del reposabrazos de la silla donde descansa la dama podemos leer: Sophonisba Angussola Virgo F. 15.5.7, es decir, “Sofonisba Anguissola, doncella, 1557”.

Pero, probablemente, el más notable retrato de juventud de Sofonisba sea el que realiza de su padre, Amilcare, y su hermano menor, Asdrubale, que en el lienzo están acompañados por una de las hermanas, probablemente Minerva, la futura escritora.

El gesto de protección del padre, que coloca la mano sobre su hijo, indica claramente que es el único y esperado varón de toda su descendencia. El lienzo está sin terminar, quizá por la marcha de la artista a la corte española, acaecida al año siguiente.

– Alabada por el mismísimo Miguel Ángel

Amilcare Anguissola conocía el enorme talento de su hija mayor y siempre intentó promocionarla en los círculos humanísticos de Cremona y el resto de la península italiana.

Entre otras cosas, se carteó con el mismísimo Miguel Ángel, al que pidió que le enviara dibujos para que su hija los copiara y aprendiera de ellos. 

Parece ser que las obras que el orgulloso padre remitió poco después fueron del gusto del genio florentino, puesto que se conservan las cartas de respuesta de Amilcare, donde agradece a Miguel Ángel su amabilidad.

A pesar de que a menudo se dice que Sofonisba llegó a entrevistarse con Miguel Ángel en Roma, no existe ninguna prueba de que este contacto se llevara a cabo, y parece ser que el aprendizaje se llevó a cabo exclusivamente de forma epistolar.

El famoso boceto Niño mordido por un cangrejo, que muestra a Asdrubale, el hermano menor, llorando, es uno de los excelentes dibujos de Sofonisba que Amilcare remitió a Miguel Ángel.

– Los años españoles

Poco a poco, la fama de Sofonisba empieza a extenderse.

El duque de Alba, que había sido gobernador de Milán y que había entrado en contacto con la obra de la dama, sopesa la posibilidad de que la cremonesa se convierta en dama de compañía de la reina de España, Isabel de Valois. 

Así, en 1559, y tras algunas negociaciones, Sofonisba parte hacia la corte española en calidad de dama de compañía y profesora de dibujo y pintura de la reina.

Es importante destacar que Sofonisba no fue, como muchos sostienen, la pintora oficial de la corte.

Su papel consistía en ejercer como dama de la reina, y su actividad pictórica quedaba relegada a un plano secundario.

De todos modos, sus cuadros fueron muy apreciados en los círculos de Felipe II, y no fueron pocos los que contrataron sus servicios para que la insigne italiana los plasmara en la tela.

En sus años españoles, Sofonisba entró en contacto con Alonso Sánchez Coello (1532-1588), del que absorbió el gusto español del retrato y que acabó fusionando magníficamente con el estilo italiano que ella había aprendido en Cremona. 

El resultado fueron obras absolutamente extraordinarias, entre las que se encuentran el retrato del príncipe Carlos, realizado poco antes de la reclusión de este en prisión, que gustó mucho al príncipe y por el que la dama fue ricamente compensada.

Destacables son también los retratos de otros miembros de la familia real, con los que Sofonisba llegó a estar muy unida, como Isabel de Valois sosteniendo un retrato de Felipe II o el famoso retrato del mismo rey, atribuido durante mucho tiempo a Sánchez Coello.

– Matrimonio por conveniencia… y matrimonio por amor

La muerte de la reina Isabel de Valois en 1568 dejó muy afligida a la pintora, pues la relación que había establecido con la soberana había sido muy estrecha. Por otro lado, una vez desaparecida su valedora, el futuro de Sofonisba en la corte española pendía de un hilo.

Durante un breve lapso de tiempo la artista fue dama de la nueva reina, Ana de Austria, de la que realizó un magnífico retrato que estaba destinado a ser la pareja del retrato de Felipe II que ya hemos mencionado. Sin embargo, en 1570 Sofonisba tiene ya casi cuarenta años y, al parecer de su círculo, debe casarse con urgencia.

La reina fallecida había dejado en sus últimas voluntades una cantidad nada desdeñable de dinero para que fuera destinada a su dote, por lo que Felipe II decide respetar el deseo de su difunta esposa y busca un marido para la pintora.

El afortunado acaba siendo Fabrizio Moncada (1535-1579), noble siciliano.

La pareja contrae matrimonio en Madrid en 1573, y parte después a Paternò, Sicilia, donde Fabrizio tiene la casa familiar.

Si el matrimonio fue bien avenido, no hay manera de saberlo con seguridad. El novio era un personaje culto y educado, por lo que existían posibilidades de que hiciera buenas migas con su nueva esposa.

De cualquier forma, no le duró mucho a Sofonisba el matrimonio.

En plena navegación hacia España, unos piratas atacaron el buque donde viajaba Fabrizio, y este falleció ahogado. El caso sigue estando teñido de misterio, y ni siquiera ahora se conocen todos los detalles del suceso.

En cualquier caso, Sofonisba, ya viuda, se ve obligada a hacer frente a las espinosas y siempre agobiantes cuestiones de la herencia. En este menester le ayuda su hermano Asdrubale, que la acompaña de regreso al hogar familiar en Cremona. Lo que Sofonisba no sabe es que este viaje de regreso a sus orígenes va a cambiarle la vida. 

Durante el trayecto, la pintora hace amistad con el capitán del barco que los lleva a la península italiana, Orazio Lomellino, varios años más joven que ella. Ambos acaban enamorándose, y se casan, con oposición de la familia de ella (y del propio rey Felipe II), en 1579.

– Los últimos años

La pareja se instala en Génova, aunque también viaja esporádicamente a Palermo, Sicilia, donde la visita Anton van Dyck.

Sofonisba no deja de pintar una vez casada, y se relaciona con los círculos intelectuales y artísticos de la Génova de finales del XVI.

Durante su periodo genovés (el último de su vida) realiza un singular retrato de su antigua amiga, la reina Isabel de Valois, a partir de algunos bocetos que todavía conserva.

El talento de Sofonisba Anguissola es innegable.

También lo es el hecho de que ella fue una de las primeras artistas femeninas en hacerse camino a través del arte, contando con sus propias capacidades como garantía de éxito.

Se trata, pues, de una de las grandes pintoras de todos los tiempos que, por fortuna (y junto a muchas de sus compañeras) poco a poco empieza a ser recordada como merece.

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